Женя Кобальт - Бессонный час

Длительное время поэзия являлась чуть ли не единственным способом оставить настоящую частичку себя в этом необъятном мире, где даже слово со всем его могуществом зачастую не может обозначить еле уловимые колебания струн человеческой души. Но как бы ни было это парадоксально, в стихотворениях, замысловатых и всецело понятных только пишущему в моменте автору, в этом сочетании рифмы, смыслов, символов и нередко страдающих ритмах я действительно находила и, что важно, чувствовала себя.

Поджидающие далее строки написаны за год с небольшим, в возрасте четырнадцати и пятнадцати лет (за исключением двух последних стихотворений). На них ушли долгие бессонные ночи, сломанные карандаши, и напряжённый мыслительный процесс. Они неидеальны по форме, и, вероятно, изобилуют ошибками разного рода.

Я не жду понимания, ведь и для меня по истечении времени многое останется неясным и недоступным. Мне чужда критика или похвала – это просто разговор с собой и желание увековечить этот непростой плодотворный период.

Добро пожаловать в мою душу и приятного чтения!

Не в праве совладать с собой

Перехожу на бег, эмоциям дав волю.

Густым туманом на глаза прибой

Добавил мутности в мою пустынну долю.

Я тут один. И, видимо, один я замечаю

Таинственность в свеченьи фонаря,

Своим скупым теплом старательно питая

Осипший дождь, снующий втихаря.

Стремглав проносится знакомый силуэт,

Оставит отпечаток в листьях падших.

Как разум станет окончательно согрет –

Начну искать мираж в виденьях вядших.

Успею я, однако, прошлое лопатить,

Скучать по серым догоревшим дням.

Ну а пока – к чему мне живость тратить,

Подставив спину времени гвоздям?

Ну а пока – потуже завяжу ботинки

Навстречу лужам, кратерам дорог.

И запишу гитару на пластинку

Под песнь упавших звёзд на потолок.

27.08.2020

Смывает дождь прохожих в будки,

Толпится под навесом недовольный лай,

Подобной клоунаде надо дудки:

Играли б с перерывом слóва "дай".

Принципиально оставляю зонт в прихожей,

Стекает в каплях головная боль;

Лучами копится тоска к погоде схожей,

Чтоб снова пала на язык осадков соль.

И мыслей монолог в конец потушен,

В пальто, насквозь промокшем, тяжесть вся.

И ты, и вы, и мир мне равнодушен.

А в голове: "я вышел всё-таки не зря".

Листом по луже проплыву зеркальной

И буду гнить опять, но, наконец, в земле.

Сейчас же, ожидая осени медальной,

Хватает капель обжигающих вполне.

28.08.2020

Темно. Но вот – фонарь встречает взглядом,

Рассеивая кобальт вечеров.

Свеченье озарит фантомный кров,

Рассыпавшись фотонов тёплым градом.

Не попросту зажёгся глаз фонарный:

Он выпускает в руки невесомых светлячков.

Поддавшись скоротечности прыжков,

Раскрылись в сумраке пожарном.

Момент – осадочная пыль их превращений

Осела на лицо веснушками тебе.

Мой приговор – пульсацией в ребре

Почувствовала вкус раскрепощений.

Пока глаза в постсонном отчуждении,

Я в мыслях настрочу тебе письмо.

Луна в зрачках – мутнение, бельмо

При взгляде на тебя искрит смятением.

Темно. Без фонаря. В тумане, но я вижу

Опять и снова неразборчивость в словах,

И мельком селится в бродящих головах

Знакомых черт блужданье ближе.

08.09.2020

Душа, очнись. Ты так пустынна,

Но фальши грубою полна.

Её промозглая волна

Лишь приближает дух почина.

Бесцелен твой очаг горящий –

Расход последних грузных сил.

Он – почва смысловых могил

И кров предсмертием дышащий.

Душа, питать ты не способна,

В тебе ни пользы нет, ни целей.

Одни сомнения на прицеле

И только к сепии пригодна.

В руках чужих растаешь снегом,

Оставив тлеть осадок лет.

Душа, твой сизый омут грет

Молекул быстротечным бегом.

С тобой же разделю прощание,

Пунцом стеку с ладони в темноту.

Последним вздохом слабо размету

Умершее со мною обещание.

09.09.2020

Скорлупа поднебесная трещиной делится

И стекает густая томящая навь.

Сменит ладана запах и трав

Богохульство в молитве белицы.

Жить по книге, казалось бы, дело,

Атеист – да и тот писаниной ведом.

Но пустует отеческий дом

И не ждёт омертвевшее тело.

Ежечасно крепчают границы.

Ну а смысл, иначе, стирается.

Одинок ты, пока забывается,

Кто создал пробужденье зарницы.

Может, всё-таки мир не бессмысленный

И вторится вселенский приход?

Ведь настанет последний восход

Моей жизни конечно-бесчисленной.

16.09.2020

Как можно мечтать о будущем,

Когда смерть коченелой рукой

Норовит прикоснуться любяще

До плеча, надрывая покой?

Талый дым ледяного дыхания

Проберётся сквозь уши в череп,

Затмевая огонь мечтания

И сжигая надежду в жереб.

Опустевший её и бессмысленный

Взгляд доносится в каждой веточке.

А намёк на него многочисленный

Оставляет повсюду меточки:

Опадает ночами со зданий,

Шрамом ноет над бритою бровью,

Утопающий донно-печальный

Истекает пунцовый кровью.

А протянешь старухе руку –

Не придётся кануть в раскаяние

Пред живыми, летящими в муку

От бессилия и отчаяния.

А пока ощущаешь присутствие

У плеча руки исхудалой,

Существуй, принимая напутствие:

Жизнь ценней пустоты обветшалой.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.