Николай Филиппов - Ветер

© Николай Васильевич Филиппов, 2022

ISBN 978-5-0056-2551-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

За полтора года накопилось. И вышла книга. Обстоятельства написания просты: лень и желание чем ни заняться.

Занятный опыт. Пытка. Его я представляю.

Посвящаю всё Богу:

Да кому ещё освящать?

Утверждать, что не в ношу,

Могу. Чему на пустое молчать?

«Жалость», д. Старое Суркино, 6 января 2021 г., 22:42

Чирикайте, скворцы,

Зачем-рождён?

Иль рай в моём воображеньи, —

Плен мой? вы-как, -одни?

Где ваши мама-папа?

Брат, сестра?

Что сгинули в лугу

О прошлом годе:

Тень покрыла их,

Покинув

Луг цветам.

Свия пу-хи

за треск

в полёте.

Остались перья хоть?

на память, хоть?

Их дети. Детям что.

Всё детям, там.

А пищи много, по лугу, к тому:

Червяк ползёт по стеблю,

Цикада ночью трёт,

Пузатый, жрёт: кузнечик.

Теплы,..

Всё! вам, вас нет.

Лишь ветер всё.

«С», 31 мая 2021 г., 7:05, д. Ст. Суркино

Уж реагировал я

Слабо, на прекрасный пол:

Слишком был, он; а так прекрасен.

Широко смущён, и, бледно-красен:

Ласты опустивши мои дол…

Кто, зло тая?

Так, не хочу, без, ваших-Т-воих: басен!

Ей не нравится; всё, мол.

Но я – ни сердца, ни скрипя.

Молчаливый, молчу: так люблю тебя.

Вот лечебненький, у губ укол.

Даю я, моей, малюточке, чист лицом, ясен.

Удов узы: в сень день с семь; семья. —

Ещё парочек седин, в серебряный обол:

Что ж добро; да-м любить, как не тебя?

«Неопределённость инстинкта», г. Альметьевск, 16 ноября 2020

Я? и сам: над собою, смеюсь:

Тебя, вот удумаю.

А топ: у, матка, заплю: чу, снюсь:

Себя, чадо, баю.

«Я? и сам: над собою, смеюсь», г. Альметьевск, 12 ноября 2020

Неловкая, объёмная тяжесть: за мир. Абстрактная звучанием своим. А вот ощутима.

Как-то быть, на посту? Просто быть, – уже постой. Вечный-бесконечный.

Несерьёзность жизни как ведёт муку по скуке. Там хоть веселью чреда…

Ноль тут? Нет и нуля.

Ц, не во краях только здешних. Ни, как в жизни таковой.

Много смыслов, что нет их вскоре. Да смысл – один.

Что едино: скулит Он в бесконечности своей. Что, не кругло: так и лучшему не быть.

Какое, пустота?

Слепень мнёт лапой её, где смысла тьма ужалит.

Смыслов, тут же белизна пуста. Яма крупоснеговая.

Не-не, не тут, это сплю, нема.

Видится немыслица всё.

«Грусть», г. Альметьевск, 25 ноября

Что вы

Говорите, рано-рано?

Тихо, вяло.

Всё равно умрём.

Я, бедняк от бога;

Вы богата.

Шумно. Хо, трясогузка.

Принимайте меня плавно.

В осень, голубая,

Замуж.

Так что. Мы же ростом: будет век.

Потом, а, подружа, сном-духами.

Моя душа.

Что, полубая,

Реденьких осин плещин

Угладыте. Ц, муж.

Девка. Полагаю.

Знаю о, и точка.

Я вас, принимаю.

«Что вы говорите?», г. Альметьевск, 9 декабря 2020 (2:30)

Не проиграл. Я же учёл этот проигрыш.

«Не проиграл», г. Альметьевск, 2020

Я в могилу родился:

Отчего как не нужен?

А, – с придурочки вжился.

Значь,

И ни кем не пристыжен…

Чего же по миру взлился?

– Меня кто простужен?!

Знаете,

Я. я — с вами: не с вами-то возвышен?

– Нетц. Лучами, с вашими, й-закопчился.

Как ж такое, не приближен?..

Так, значит.

Кот мышом, усилку бился:

Пусто, мир не умолился…

– Что вот, в жилку свился.

Два да.

Себе умылся.

Вы? Воздух, как душен:

Я это в могилу родился.

Нет. Нет.

«Я в могилу родился», 11 ноября 2020, г. Альметьевск

Снова Рим правит, —

Не исправит.

Мир вечно давит,

Что раздавит.

Мышления в ночи находят.

Медляковый, на почтамте. Я ведь

Прочерк, везде снова.

Почек бит.

Свистит луна поганкой.

Ковчег её дыряв.

Усажен в ил:

Тынка с дранкой.

Дыхлом во рыхлю обкучерняв,

По рога напрял её: что было сил,

Кот мышиный, по-осеннему,

Хвостатый…

Я не спешу. Куда? За что?

Пылит язык-паук пух грязи. Оборот возду'х. Да вновь.

Ушей свисток. Серы комок

Скребёт. Ой, дух.

Ноги по ноге швы. Ботинок снежные шнуры.

Вьётся ниточка, и красна смуростью.

Жду так. Она и шьётся.

Правила соблюдаю, надо.

О, иду. Ноги тащат.

Пожар в пещере ух. Умы кренит, пишет.

Что? пешком: с ноги ли, в сон!

А мне письмо: вам, глупому, гул глухой.

Слова в щеках: на седое.

Бледность поутру

Инсультом.

Встреча, от беда.

В землю озеро:

Всё – вода.

Чай, сопло, эро.

Зря всё.

Но-но, встаю. Да.

Каждый кажется живым.

Живым? каждый, кажется.

Живым покажется каждый.

Живым кажется каждый.

Живой каждый.

Жив.

Живой.

Живая жизнь.

Каждый никакому не поэту кажется поэтому, будто жив.

Кого думать смел.

Воображение всегда живое. Камни оживляет. Наверное, и разгадка.

Тогда… Секрет бессмертия – вообразить. А чёрный креп для душ, унизить.

«Вообразить или унизить», д. Старое Суркино, 13 декабря 20:44, 2020 г.

Движение таки смерть. Изменился, затеряешься.

Возраст, понимаешь: смена стен пустот; в людских с поток ледышек. Друже, поколенья, быстро это всё, тени дни.

О, завтра: снова иголочки.

Другой, поменялся. По времени шаг иной. Чудак себе. Сам.

Рассуждаю, старик. Но молодость и жизни не знает. Старость хотя бы.

Понимает смерть? Умирание, пожалуй. Хватает добра, я в существенном далее.

Устал в пылу: упал пылить. М-да.

Ну, чего! Добро.

«Добро любить», д. Старое Суркино, 23 декабря 2020 г. 19:31

Кровь по ржавому железу

Пала.

Слюна и красный рот.

Распеленала

Комок волос: себе на лоб,

Давай, вплетала

Белёсый она чуб колос.

Так и упала; а в колени

Да грузила:

Выйный, шаткий голос.

Тащит цугом тряпки.

Долу в ноги: зябки.

Рукой повисла.

Какое сердце. Трепетало.

Натеплилась, и токо-только

Встала.

«Приступ. Отчаянья.», д. Старое Суркино, 25 декабря 2020 г. 16:13

Бело-северное тело…

из стёртых, д. Старое Суркино, 2019 г., июль-август

Малюска, в раковине.

Впотьмах, устрица, вздыхает.

Там лодочкой плывёт, мидия.

Улитка медленно ползёт:

Слизень.

Водорослевы кущи,

Анемоны стойку пляшут, по Мидаса уши.

Вот-вот. Сирены писк.

Ежа плескать на берег, каменья плавать иглам.

Осьминоги, мшисто руки навязала

В света жемчуг, илом. Медуза, и в

Море синее.

Читать дальше