Александр Вербицкий - Лирика вне V.I.P.

Выстреливать в угоду простакам,

Ещё не выросли, да и не получились,

А всё туда же – к сталинским полкам!

Мол, это мы одни победу раздобыли,

Под руководством мудрого вождя,

Не помня, сколько нас всего убили,

На той дороге, на Берлин глядя.

В Варшаве сколько, или в Сталинграде,

На переправах полегло солдат,

Теперь, смотрибельности ради,

Все фильмы героизмом аж смердят.

Привыкли к выстрелам их, запаху и дыму,

Того, что в небо улетает без затей,

А всё что было, эту правду – мимо,

И за кумач сегодняшних идей!

С ЧЕГО НАЧИНАЕТСЯ РОДИНА

С чего начинается Родина?

С роддома в которым ты был.

Родителей, дедушки с бабушкой,

Которых потом не забыл.

Звонками, приходами частыми,

По поводу, лучше-что б без,

В погожие дни и ненастные,

Никто ведь ещё не воскрес…

С той улицы, садика, города,

А может быть просто с села,

Куда тебя Мама любимая,

С роддома того принесла.

С отца, что игрушками разными,

Игрался с тобой на полу…

Друзьями, простыми и классными,

И с вальса, на школьном балу.

С чего начинается Родина?

А может быть проще сказать?!

С всего, что так мило и дорого,

За что ты готов воевать!

КАК СЛУЧАЮТСЯ ВОЙНЫ

Как случаются войны? На каких территориях?

Там, где танки, с огромною массой солдат…

Нет. Они начинаются, в непростых аудиториях,

И за партами вовсе не дети сидят.

Варианты, сценарии действий противников,

Всё, что может продумать военная мысль,

От расчёта патронов на бой, до момента бессилия,

В час, когда мирный атом возносится ввысь…

Нет, не так. Всё сложней и запутанней.

Не военные правят планетой людей.

Разработка войны? Целыми нститутами!

Варианты стратегий и новых идей.

Это дело не армии, или политиков,

В ход идут кибернетика, точный расчёт,

К ним – прогноз, социологов и аналитиков,

Применения войск и возможных последствий учёт.

Лишь потом, в красоте презентаций и логики,

Появляется то, что считается нужным, как хлеб,

Исходя из истории и аналогии,

То, что кушают массы взахлёб.

Для войны, в регионе, меж странами,

Пусть локально, допустим – поддержка друзей,

Повод важен. И пусть будет странным он,

Важно лишь –восприятие в чувствах людей.

А потом…Всё смешается – ложь и события,

Кто виновен, чей выстрел ,кто первым упал.

В мемуарах военные изложат открытия,

О создании бомбы, крылатой ракеты,

Кто придумал напалм.

Всё потом. После боя проходят столетия,

Правды так и не знает никто,

И историки – до сих пор никому не ответили,

«А зачем нападали?» , или – «За что?».

Нет, всё ясно без лишнего разъяснения!

Как обычно, виновен – проигравший в войне…

Но имеются и альтернативные мнения,

Что победа – далеко не всегда равнозначна цене.

И тогда, задаются вопросами многие,

–«А зачем это было?», и «Что нам с того?»,

Нет ответа, от пишущих инструкции строгие,

А особенно – действий, при нападении врагов.

Все как вымерли. Крайних не сыщется.

Кто виновен, давно отвечает не здесь.

Но опять тихо-тихо, но слышится,

Casus belli, с названием – зависть и месть.

РАНЫ УКРАИНЫ

Надеюсь, что простят меня украинские раны,

Но виновны в них всегда у нас – чужие страны….

Что, мол, пришли на нашу землю – захватили,

Или, иначе – не смогли, не защитили.

Все те, кто поддержали на словах,

Когда до дела – наша голова в кустах.

Не то, что бы совсем не поддержали,

Погавкали, кость бросили, хвосты поджали.

А мы? Сидим себе в куточке,

На распрекрасной пятой точке.

Нам лишь бы торговать! Да хоть с Луной!

Ресурсами, свободой и страной.

Не сёлами её и городами,

Полями, реками, лесами,

А тем, что есть в её земле,

И даже тем, что в доме на столе.

Да!, салом, водкой, хлебосольством,

Трудом людей и недовольством,

А с очень некоторых пор,

С Европой подписав торговый договор,

Мы продаём туда наш лес,

В Карпатах Лысых станет больше гор?

Зато в ЕС – прогресс!

А недовольство – это наш Майдан!

Готов всегда в дорогу чемодан,

Где только ни случись какая заваруха,

И сразу говорят – там ваші вуха.

И, разумеется, хотелось лучше жить,

Красиво ездить, вкусно есть и пить,

Как минимум что б было – как в той Польше!

Как максимум – что б раз в пятнадцать больше.

Была ж земля своя, горилка , сало…

Чего, скажите людям не хватало?

Свободы было некоторым мало…

Теперь свободы просто тьма,

Как оказалось – это горе от ума.

Есть много разных- всяких мнений,

У социальных групп и поколений,

Но сходятся в одном почти что все,

Живёт страна в какой-то серой полосе.

Кто не придёт – нет улучшений ни хрена,

Кругом коррупция одна,

Хоть голосуй на выборах, хоть воздержись,

Итог один, живи-держись!

И так последних двадцать лет,

Трясёт страну, хотя и катаклизмов нет,

Меняются у власти можновладцы,

С руки магнатов рады наедаться.

А Украина всё зализывает раны,

Пестрят рекламою ТВ её экраны,

С них обращается к народу Президент,

И не понять в итоге – чей он резидент?

Ведь вроде наш, а бизнесы в офшорах,

Столица вся стоит в заторах,

Когда летит куда-нибудь кортеж,

Амбиции его не знают меж.

И не о нынешнем сегодня речь – о всех,

Тех, кто удачно отбыл срок , и кто абрек,

Кто олигархов создал, обеспечив свой успех,

Им Бог судья. У каждого – свой грех.

Не жаль страну, хотя удел её не прост,

Пройти за тридцать лет огромный рост,

Терять себя и снова находить,

По фейсу смачно получать,

И отвечать, и в чувство приходить!

Лелеять раны…те, что от других,

Не вспоминая о себе самих…

А власти, и приближенные к ней,

Считают, сколько им осталось сытых дней.

ВОКРУГ НАС

(близкий круг)

Наша жизнь и наши дороги,

Встречаются многие,

А любим – не многих.

И таких – вообще единицы,

Кто с памятью нашей смогут уютно ужиться.

С кем просто и мило дружить и общаться,

И трудно и больно в конце расставаться.

Не всех, не всегда, называем друзьями,

Как мы поступаем с другими,

Другие с другими…

А с нами?

Какие же мы?

Куда держим путь без разбора?

Сквозь радость и боль,

Счастье, страх и раздоры,

Считая успех не друзьями – деньгами,

Тем, что можно купить,

Но не теми, кто с нами.

Оставшись в конце, в кругу самых верных?

Навязчивых в чём-то и нервных,

С их тараканами, скелетами что на виду,

Несущими чушь, как-будто в бреду,

Но такими понятными и простыми,

Предсказуемыми, в поступках и словах,

Путающими даты, числа и собственное имя,

Не всегда аккуратными в делах…

И наша слепая любовь,

Готова простить, каждый раз- вновь и вновь,