Константин Жолудев - Лирика

Незаметно наступила осень,
Парк пестреет жёлтою листвой.
И сентябрь душе моей приносит,
Странный диалог с самим собой.

Словоблуд, конечно, я приличный.
Человек, наверно, неплохой.
Только неприкаян в жизни личной
И не очень балован судьбой.

Не гнетёт меня уединенье,
В нём, наверно, я обрел покой.
И тревожат редко вдохновеньем
Музы слог мой, в общем-то скупой.

Я приму без тени сожаленья
Все, что предначертано судьбой.
И, быть может, хоть одним твореньем,
Для потомков след оставлю свой.

Ты не смогла простить мои грехи,
Тебе я в том давно не прекословлю.
Пишу теперь о том свои стихи,
Что умерло тогда с твоей любовью!

Мой бред изменой посчитала ты,
Своей душевной поделилась болью.
Я не страдал – дарил тебе цветы,
И с грустью пил дарованную волю.

А дни летят и от вчерашних мук,
Моих остались только уже титры.
И чувств поблекла яркая палитра.

Лишь отзвук от любви в душе – не звук!
Ты для меня чужая или друг,
Картинки прошлого неясны и размыты.

Как странно петь тому, кого не знаешь,
Кого воочию не видел даже ты.
Видна душа в стихах, но разве угадаешь,
Чем именно они порождены?
Нахлынувшим стремительным порывом,
Придуманной ли силой волшебства,
Накрыло вдруг того, кто поделился с
миром
Талантом, блажью иль отметиной Творца?
Ведь свойственно так душам увлекаться
Тем, кто способен рифмой феерить.
Нет, не любить, а только лишь влюбляться,
Чтоб радость жизни снова ощутить.
Чтоб снова вдохновляться и пленяться
Способностью так душу расплескать,
Что сложно будет ей не восхищаться,
И прелести её не замечать…
Наверно то и делают поэты,
Читателя волнуя каждый раз,
Когда слагают вирши и сонеты,
Что – души выставляют напоказ!

Свой день безделью посвятив
И размышлениям предавшись вновь,
Поймав в душе своей мотив,
Рискну припомнить про свою любовь.

Да, я любил! Любовью прежней,
Уж вряд ли снова мне пылать!
И не лелею в сердце я надежду,
И не молю судьбу любовь послать.

Душа в волненьи восклицает:
«Скажи мне, о какой из них,
Твой ум сейчас, вдруг вспоминать желает?
Иль посвятить решил свой стих
Своим несбывшимся надеждам,
Своим утраченным мечтам,
Той пылкой страсти безудержной,
Тем нерешительным словам,
При выдохе, что замирают,
Забыв слететь с дрожащих губ?!
И тем глазам, что Вечность отражают…
Уймись чудак, уже ль ты братец глуп?
Ты слишком опытен, циничен,
Чтоб снова, бездарь, заставлять,
Меня сердешную страдать.
Мне тот удел уж не привычен!»

Я улыбнусь душе своей,
Её сомнения понятны,
Но как же всё-таки приятны,
Воспоминания минувших дней!

Давно уже, когда не помню,
Его впервые испытал.
Он не казался мне нескромным,
Но интерес ко мне питал.
Таил какую-то загадку,
Не то печаль, не то мечту.
Бывало что глядел украдкой,
И я подмигивал ему.
При встрече был всегда приятен,
Симпатией благоволил.
Но не могу сейчас сказать я,
Что мне о многом говорил.
Быть может не́ был он открытым,
Себя читать мне не давал.
Но мною и не бы́л забытым,
Когда надолго пропадал.
Наверно можно им согреться
Иль попытаться в нём тонуть,
Или направить себе в сердце
И ночью грезя не уснуть?!
Но я, как будто обречённо,
Ему, нейтрально снова рад…
Он дружеский, а не влюбленный,
Такой знакомый, твой мне взгляд.

Моей души порывы так напрасны,
Так скоротечна чуда ворожба,
Что вряд ли, думаю, они прекрасны,
И потому – печальна их судьба!

Лишь плод они несбыточных мечтаний,
Натуры тонкой призрачных надежд,
Красивых обликов, неясных очертаний,
Чей след в душе неизгладимо свеж.

Наверно, сердцу хочется томиться,
Не избежав судьбы пустой главы.
Гордыне в наказание не сбыться,
И в жизни непутёвой воплотиться
Не суждено мечте… И я скажу: «Увы,
За то лишь на себя мне стоит злиться».

К чему грустить, скажи на милость,
Что не сложилась в сказку быль.
И что надежда обратилась,
С ушедшими годами в пыль?
Ты очень многого добилась,
Тебе «обычность» не чета.
Хоть до конца не воплотилась,
В реальность светлая мечта,
Но ты всё так же интересна
И соблазнительно мила.
И в прямодушии прелестна,
И откровенностью полна.
Мы оба слишком прагматичны,
Чтоб возжелав, вдруг полюбить.
И в помыслах эгоистичны,
Не потому ли нам дружить,
С тобою всё-таки приятно.
И время проводить занятно,
Всегда я нашим встречам рад!
Хоть не поэт иль музыкант,
Но подарю тебе сонет…
А ты на память для меня,
Забудешь пачку сигарет.

Должна быть Муза у поэта
Ведь сколько в душу не смотри,
Ей хочется добра и света,
И слушать похвалы твои.
Быть может ты своей душою
Согреешь грешного меня?
И нежной, трепетной строкою
Растопишь сердце в высь маня.
И заблудившись в «прозе тленной»,
Былые вспомню я мечты.
Должно быть в жизни перемену,
Мне напророчишь всё же ты.

Наверно так на море ветер,
Наполнив парус кораблю,
Его желанию ответит,
Как ты развеешь грусть мою.

…Не запретит никто мечтать
и вдохновенью отдаваться,
Тебе никто не запретит,
теперь для всех собой казаться!
И чувствовать души своей,
пороги трепетного счастья,
Без пересудов за спиной
и любопытного участья.

Не запретит тебе летать,
парить меж звезд и облаками…
И стоит мне тебе сказать —
смешны преграды между нами!
И не синицею ручной,
и уж конечно не жар-птицей,
Тебе лишь стоит быть собой,
чтоб мне опять сегодня сниться.

Я снова с чистого листа,
твоим твореньям буду вторить,
В чем виновата ты сама
и глупо мне в том прекословить.
Гадать напрасно о пустом —
талантам нужно преклоняться!
Мечтать не запретит никто,
к тебе словами прикасаться.

Ты мне дана моя Судьба,
Как нежеланная невеста,
И мы вершим с тобою вместе,
Послушно, замысел Творца.
Я не ропщу! Его я сам,
Давно, во многом понимаю,
Что ты дарована такая
И за другую – грош не дам!
Всё то, что ты преподнесла,
Мне одному лишь было нужно
И вряд ли стоит мне досужно
Тебя хулить, что ты дала
Всё то, что уж со мною было,
Я это всё прожил не зря!
Но Нежеланная моя,
Ты, я надеюсь, не забыла,
Что мне по-прежнему должна?!