Вячеслав Корнич - Свиток мгновений. Сборник стихов

То мимолётное, что всуе забываем
Блуждает где-то в памяти слепой,
И не довлеет, как процентный заем
С кривой ухмылкой за твоей спиной.

Попробуй, разбери, что станет важным
Когда-нибудь для мыслей – мотыльков,
А что ненужным и до слёз бумажным
Под слоем пыли тёмных чердаков.

Таков уж мир на краешке Вселенной:
Наивно – юный и чуть-чуть седой,
Как после шторма утром берег пенный,
Обласканный изменчивой судьбой.

Ведь в судьбах, как и в прозе много точек
И многоточий, ждущих чьих-то встреч…
Но иногда надёжней длинный прочерк,
Чтоб откровеньем ранним не обжечь.

Бывает, даже миг с бессмертьем спорит,
Способный перевесить чашу лет…
В анналах жизни всё чего-то стоит,
Но «суть вещей» ценней – удач и бед.

Чьи-то мысли от спячки проснулись,
Сбросив рубища плотских желаний,
И кружили над клетками улиц,
Сжатых чинностью выцветших зданий.

Но с трудом здесь себя узнавали,
Словно их не оставила дрёма…
Между сном и бескрайностью дали —
Всё так странно… совсем невесомо.

Там внизу – те же душные клети…
Может, к небу подняться повыше? —
Мысли вслух, как наивные дети
Размечтались о доме без крыши.

И летели, летели, летели —
Без оглядки на скопища зданий!
Не к какой-то надуманной цели,
Просто так, ради вечных скитаний.

А в просторах созвездий далёких —
Их пленила в объятьях истома…
За пределами трафиков строгих —
Им казалось, что всё здесь знакомо.

В сердце таинства всё так невинно —
Под покровами звёздных рапсодий,
Там и радость любви – беспричинна,
Ведь причин для любви нет в природе.

О, взгляд любви, полночный свет,
Скрывающийся в глубях тёмных:
Не искушённый, не рождённый! —
Тебя пока в пространстве нет…
Лишь беспредельность, пустота,
Где дремлют чувства с тишиною
И нет желаний быть собою,
Как нет – Того, кто скажет: «да»…
Здесь правит сон, священный Сон —
В покое вечного Дыханья,
Где прячет облик мирозданья
В «гнезде» своём извечный – Он.
Уснувший мир, в нём мысль – ничто,
Здесь ритм «Колёс» связала нега,
Сгущая тьму в покров ночлега,
Забрав всё сущее в Него…
Но пробудился Дух от Сна,
Сорвав печать с «Семи наследий»
И тот Один, что был последний
Воскликнул пылко: «Где Она?!»
Пробился луч сквозь тьму завес
И трепетом налилось лоно —
В священный миг, когда истома
Уже пахтала плоть небес.
По небу прокатился стон,
Прорвавший глубь загадкой тона,
А из набухшего бутона