Таша Куприна - Окунувшая пальцы в небо. Сборник стихов

Вот бы спрятаться в строгий жилет,
Запечатать в нём девичьи грёзы.
Путь, что пройден, – лишь силуэт,
Внешне складно и всё-таки проза.

Вот бы в воды морские нырнуть,
В самую, что ни на есть пучину —
В ил, где прячется Ветхого суть,
Не идеальная и всё же причина.

Словно море, шуметь в камнях,
Быть стихийной и чуточку строгой.
Я желаю запутаться в днях —
Идти длинной, неизбитой дорогой!..

Нам вселенная дарит много —
Открывай пошире карман.
Изобилие послано Богом
В виде родителей: пап и мам!

Они наши волшебники, феи,
Что под ёлкой творили сюрприз.
Они главное – ЖИЗНЬ ПОДАРИЛИ!
Дальше сам рисуй яркий эскиз.

В каждом шаге и промахе целей
Мы узнаем их волшебство:
Руку помощи тянут скорее,
Даже если молчит большинство.

Хорошо, когда ангелов пара,
Можешь с двух крыльев к высотам взмывать!
Счастье, что оба родителя живы!
Можешь идти там, где нужно бежать.

Каждая шмотка – фотка…
В каждой улыбке – пусто.
Жизнь из Инсты – картинка,
Мир без сетей – искусство.
В ком-то цветут цветы.
В ком-то картины-ребус.
Знают, где я, а где ты —
Будут сканировать резус…

Считанный личный код —
Доступ к тебе без вайфая.
Тот, кто был лишним, умрёт —
Жизнь вне Инсты такая.
Каждая шмотка – фотка.
В каждом лице – свои нити.
Есть на Земле – кто достоин,
Ну, а другие – простите…

Будут цвести цветы…
«Коды людей» – вместо полезной книги.
Читают не все, но ВСЕХ!
В искусстве случились интриги.
Лента пестрит совершенством,
Не иначе музей Третьяковки.
Те же достойные лица —
Играют в игру «Полукровки».

Знают кто ты, а кто я,
Их тошнит от солёной крови.
Тем, кто сидит у руля
Кажется воля неволей…
Насквозь перестроенный мир.
До костей перешитые твари,
Хотят теперь в космосе жить:
«Поможем, люди, добру!»… номер внизу указали.

…В каждой улыбке – боль,
Каждый из нас – картина Винсента.
Кончится чипо-роль —
Снова начало ленты…
Там, где прошито всё тьмой, —
Там кровососам и место.
Каждому своя роль:
Кто перекроен душой,
Однажды уйдёт в неизвестность.

То ли в душе весна…
То ли энергии спад…
Из десяти нельзя —
Выбрала наугад:

Мини юбка цвета лимон,
Пару блузок радужных нот.
Март – в январе? «Гормоо-он» —
Тянет под окнами кот.

Из вороха тряпичных лучей
В примерочной льётся тепло.
Терапия новых вещей
Известна уже давно.

Если женщина хочет весны
Вне сезона, так, невзначай.
Значит, обновки нужны!
Помни примету – щедрость включай.

Светятся солнцем глаза!
Улыбка вернулась к губам!..
Десять из модных табу
Разъехались по домам.

Мудрость покупок проста,
Не требует курсов и школ:
Радостный цвет лица
У той, что размер подошёл!

Январь всегда гастро-жесток:
Искушает оливье и тортОм…
Объём тела совсем не порок,
Если дружишь с православным постом.

Я бы небо объять хотела,
Только мал размах рукава.
К звёздным сёстрам бы полетела,
Только я у мамы одна.

Мысленным взором готова ко встрече
С бесконечным живым полотном.
Те, которые посланы в вечность,
Мне в пути махали б крылом…

Направляю горящие стрелы:
Цель великая – достичь высоты!
Натянув тетивой позвоночник,
Смело пускаю буквы-костры.

Пока мир затих в сновидении,
Ночью правит царица-Луна,
Я, прикрывшись шкурой оленьей,
В небо пускаю свои письмена:

«Уважаемый Царь, Владыка!
Честь имею открываться в строках.
Полотно Ваших далей велико —
Лишь часть берегов увидим мы в снах.

Как живётся Вам в звёздной плоти?
Не тревожит ли вирус какой?
Вы, уж, пожалуйста, нас блюдите!
Стадо бесится и живёт в разнобой.

Некто строит вавилонские-Сити,
Кто-то стонет, в молитвах скорбя,
Вы, пожалуйста, сильных мира спросите
Есть ли вакансия для писателя?

Неугодность контрастному миру,
Заставляет сомневаться порой.
Неужели тому же Шекспиру
Приходилось обращаться с мольбой?..

Неужели простые вопросы
О любви и неравенстве сил
Он, алкая, пускал прямо к звёздам?
Неужели ответ получил?!..

Как насчёт бедолаги Винсента,
Мастера красок, философа слов;
Нашёл ли в Вашем царстве ответа
Или тайну постигнув, молча ушёл?

На Земле он оставил немало —
Сотни картин и письма души,
Творчество словно его растоптало,
Даруя талант, отбирая гроши.

Тот повеса, с золотыми кудрями,
Что природу и женщин в царицы возвёл,
Тоже ютился по квартирам с стихами,
К шаблонным мерилам не подошёл.

Впрочем, судьбою своей был доволен:
Не жалел, не звал, не плакал взахлёб.
Провинциал-поэт отчаянно скромен,
Жил как придётся, а теперь просто мёртв.

Уважаемый Царь, Владыка,
Вот о чём хотела б спросить:
Тем, чьё имя пока не велико,
Как творить, зарабатывать, жить?!

Для людей выворачивать брюхо,
Каждодневно рифмы слагать.
Если б слушали!.. Внемлют ведь сухо, —
Проклинают, смеются, можно сказать.

Кто такой в их глазах бедный автор —
Странник мысли, бездельник и шут?
Искусство всего – о высоком, прекрасном!..
Но это потом, а сегодня – болтун, баламут.

Кто читает философские сказки?
Людям чудо – живьём подавай.
К чуду-чудесному выдайте маски
Ииии давай, «за маму, за папу» шире рот разевай…

Да же Винсент, не приравненный к диву,
Был отвергнут и изгнан взашей.
На полотнах увидеть красивое —