Мария Кабанова - Стихи

Вчера ещё девчушка
Сдаёт свои игрушки,
Все куколки сдаёт —
Ребёнку жизнь даёт.

«Спасибо за рождение!»
«Дыши, моё творение,
Мой смысл. Моя награда.
Благодарить не надо».

И Бог глядит на это
И штопает рассветы,
Кроит по рекам лёд —
Весну ребёнку шьёт.

Мол, сделано с любовью —
Любуйся на здоровье!
Мол, мне одна отрада.
Благодарить не надо.

И мальчик вырастает.
Судьба его простая.
Он так легко идёт —
Жизнь за тебя кладёт.
Мол, это добровольно.
Нет, мне совсем не больно.
Мол, мне одна отрада.
Благодарить не надо.

Мой ребёнок родится на острове, где-то на берегу,
Где куда ни взглянешь – зелень или вода.
И когда он спросит: «А правда я всё могу?» —
Я скажу ему: «Да».

Имя ему дам лучшее, то есть – твоё.
Подарю ему тёплое море, солнечный свет.
И когда он спросит: «А правда и мы умрём?» —
Я скажу ему: «Нет».

Как приятно и страшно будет его растить.
И как горек тот час, когда он скажет небрежно:
«Я с тобой не хочу! Одного меня отпусти…»
Я отвечу: «Конечно».

И когда он придёт прощаться, я всё пойму.
Улыбнусь, наверное, как-нибудь.
«Мама, а стоит ли мир того, чтобы плыть к нему?»
И придётся кивнуть.

У тебя – тренды, у меня – тайны,
Летних шёлковых снов немного.
Ты носишь платья от Кельвина Кляйна.
Я ношу крылья… от Господа Бога.

Я – воин света. Поэт запаса.
Кровь не боюсь рифмовать с любовью.
Крылья любви – красивые, красные,
Вечно окрашены свежей кровью.

Чьей? Не знаю. Хотя, должно быть,
Кровью всех нерождённых счастий.
Крылья веры пора заштопать.
Я их давно порвала на части.

Крылья стихов, как цилиндр с пером, —
Это не в моде, не по погоде.
В них неудобно спускаться в метро.
В крыльях летают, но в них не ходят.

Крылья успеха – в алмазах с розами,
Только летят они так неровно.
Крылья доверья – нелепы, розовы —
Я в них смешна, но зато тепло мне.

Ох уж подруги меня бранили —
Мол, барахольшица. Мол, позёрша.
Мол, для чего тебе столько крыльев?
Чтобы тайком укрывать замёрзших.

Ребёнок выходит в сад.
Дождик идёт в саду.
Ребёнок стоит в слезах,
Оплакивает беду —

Мокнет плюшевый тигр,
Велик, напрасно взят…
Сколько на свете игр!
А поиграть нельзя.

Влюблённый кого-то ждёт,
Он тоже грустит в саду.
Читает, дыша дождём,
Слова её: «Не приду».

У парня убитый вид,
Стеклянный, осенний взгляд.
Ах, сколько любви внутри!
Да только любить нельзя.

Один лишь, не побеждён,
Гуляет под аркой клёнов
Старик, любуясь дождём,
Как будто бы он ребёнок.

На этот обычный день
Он смотрит так удивлённо
И мокрую рвёт сирень,
Как будто бы он влюблённый.

Ты хлеб забываешь, спеша, на столе,
Черствеет он так – и ладно.
Но если представить, что этот хлеб —
Последний твой хлеб, блокадный…

Нет, я осуждать никого не берусь.
Война и беда – не игрушки.
Но как бы мы ощутили вкус
Своей последней горбушки.

Нет, я не терпима. Нет, я не сильна.
У счастья один секрет:
Я просто живу так, как будто война,
А наша любовь – как хлеб.

Когда ты снимешь мундир,
Бессилье топя в безделье,
Когда взорвётся весь мир,
Я выйду из подземелья.

Когда ты будешь кричать,
Что света нет и дорог,
Я просто сделаю чай
И посажу цветок.

Сквозь глинистую кору
Цветок прорастёт отважно.
Я, может, потом умру,
Но это уже неважно.

Ты сядешь возле цветка,
Как будто тебе пятнадцать.
Нет, мир нерушим, пока