Phoenix Everest - НОЧь небессАда, жертвы, и клоунАда… (Поэзия заснеженная пирамид сфинк-сов «клеопатры»)

«Вовремя»(«всему свой черёд»; не нарушай кровообращение)

(1) Ты то бежишь, то ползёшь, время,

Если не трюки – тебе надо показаться врачу,

У тебя серьёзные нарушения движения.!

А я не ссориться, сотрудничать с тобой хочу!

Время, почему ты никогда не деньги?

Ну, лично у меня. Счастливые не наблюдают часов тебя,

Говорят, потому не бываешь в нормальном телосложении? —

То некуда девать, да, то нехватает вдруг тебя!

(2) Вертикально вверх по стенкам рюмки как затекает

В горлышко целой вновь давно разбитой бутыли вино,

Отделяясь от воды, из ванны в вены проникает

Назад кровь, включая сердце разбитое, что вновь цело…

Утраченный счёт лживых клятв онулирован,

Признанья выветрены… в обратную мотать

Будут часы вплоть до дней сотворения мира… (обидно?)

Чтоб всё с чистого листа с нуля с начала вновь начать…

(1) А почему мало кто любит Сегодня?

Зачем о машине тебя мечтаем?

Все помнят, когда сурово ты, жестоко,

Но если благосклонно – порою забываем…

Правда ли, что прошлое уходит безвозвратно?

Тогда почему обычно правда падает его тень

На настоящее? Что в будущее – нельзя, правда —

Заглянуть?? Правда, что вылечишь любую болезнь,

И всех рассудишь?? Говорят, всё лучшее – завтра.

Да: завтра все горы свернёт любой «Завтрамэн».

Если сегодня не уйдёт в Вечность внезапно.

Время, как живут без тебя – там, где тебя – нет?

(3) А «кукушка – советчик плохой – да – не доверяй ей отмерять век» .

С подключенной к часикам с батарейкой – лишь одной —

Встроенной бомбой-кончиной механизм – человек;

Возможно, отыщешь мастера, что починит расстроенный твой?..

(1) Но всё чаще делу – час, а на потеху.. – «такое время»..

Кто-то сказал: (2) « Время – не проходит – оно вечно, проходим – мы»

И « Циферблата стрелки – руки, отнимающие нас у себя»,

(3) И.. но – приближением к ней – отделяющие от власти смерти.

(1,2,3 Но когда-нибудь – Бытие вернётся в Тиамат…)

(3) Всё неизвестное станет известным,

Значит и всё невозможное возможным. (1)

Надо лишь внимательно и аккуратно прощупывать место,

Нужно только снимать печати очень осторожно…

(1) Милое время… нам тебя так не хватает… Как того, раем

Казавшегося… Лучшее время – «лучшее» прождали, что оно, не зная,

Это и было?.. А может, раем кажешься ты – потому что тебя нет…

Вернёшься ль ты когда-нибудь ещё к нам на этот свет? В рУки бы себе

(2) Себя… Дорога назад есть всегда. Но так ли надо вернутся туда?

Вот я машину времени изобрела. И просто снова плохо там…

Повернула вспять время, чтоб исправить, как хотела,

Всё, но.. в прошлом нет тебя… Заскучала и пожалела.

(1) Скоро – то самое «сегодня» – нужно готовой быть

Только лишь увидеть то, что видеть так ждала;

От «сюрприза» разрыв сердца не получить,

Чтоб от потрясения и шока до срока не умерла…

(3) Уляжется на дно песок, и вода станет прозрачной.

Пыль осядет, и воздух станет проницаем и чист.

Только бы смочь понять, что всё это значит…

Лишь бы суметь не убежать, взять и пощупать на вид…

(2) (Все «в ногу со временем», а у меня – будто болит эта нога» (с) …И) картины

Не могу видеть… Но костюмы износятся и слетят парики тупо маски спадут…

Но не слышу шелест что-то… Только бы не нависли на глаза морщины…

Я и век, и два, и десять – да хоть сто!…Время, не торопись, это я подожду..

То, что по куску от нас отрезает.. но это мы – его теряем.. и теряем на о том сожаления.

«Тестируешь».. время – «а может – это? не..», а – вот это – точно.. это – вот оно!».. но

Нет – «нету – времени – удачного» – не то всё, всё не то! (наверно, недо (бросовестно) страдали)

Но, мы что, контракт заключили с нечистью – что «время идёт, а мы – не меняемся»..??

«уродство смерти – выгодно оттеняет уродство жизни» (с)

Вступление.Боимся… Бороться «со стихией» – надоест… прекратится жестокий «протест».

И всё ж.. всё? эпитафий ряд, как любови, венчает…« упущено мгновение »?

Умирающий – может уйти – сущим ангелом – если, напротив, не озвереет.. —

Но что, «задача» умирающего – максимально плохо сделать – другому (как это и известно)..?

Что вселенским ты считаешь – то, на самом деле – смертно…

Тот, кому ты всё прощаешь – тот убьёт тебя… наверно.

Зря мы мечем бисер тут. Аки «гена грусти нет».. Не интересны чувства.

(В худшем случае.. сожрут.?). Мёртвый мир, как враг – искусство.

«Hic locus est ubi mors gaudet succurrere»:

О страданиях (утраты) – ACCIDIA: Lost Love of Last Lie-F

(или Просто Обычный День И Шаги:

(подавленные слова без слов…))

[вслух – рассчитано на исполнение дуэтом – 1 голос и 2 голос.

(женские. 1, 2 – вместе, значит. 3-й голос – не важно. Если скобки

мешают читать – не обращайте, пожалуйста, на них внимания

(или представьте голоса)!]

«Mухи рождаются для того, чтобы их съедали пауки, а люди – для того, чтобы их глодали скорби» (Вальтер Скотт)

пролог(читает ещё один – третий человек – и уходит)

Но чем же, всё же, провинились мы – перед смертью – что отнимет – ничего не сказав – всё?

Люди смертны – возможно, оттого, что убирают – того, перед кем у самих много долгов?

Смертельнобольные, в бедствиях, на войне… отдали б всё (если бы имели..) —

За жизнь! Но.. жизнь – это уже и есть то, что и у них есть – что несёт она в себе..?

Живём… это герои – погибают (в сражениях).. А живущие с горем утраты потом —

Не герои.. они – гении.. но кто поддержит? Хуже может быть – любви – о, что!..

Любые действия – абсурд,

А слова все – бред.

« Всё в мире этом суета,

И суета сует »…

Пустые муки и пролитие крови —

Ради барахла… а время спустя —

Всё станет всего лишь историей —

Которую – и не переписать…

Которую подростки будут лениться прочитать…

А мы будто опухшие с голоду негры в подвалах

У только развлекающихся постоянно злых господ,

Но уже не важно, кто обманом, силой, отнял право,

И у кого, важно – то, что вечно здесь – никто не жрёт…

Жаль, когда слишком дорого – грошёвое – досталось…

Впрочем, обделённый умом лишь – обделённым себя одного считает?

Да и зачем всё..? хоть что-то..Рыщет смерть, только и смотрит, кого унесёт..?

Пыль – пелена попыток тленных;

Поступки – лишь тщета и крах,

Крупа – толпа тел бренных,

Народ – горох, мир – пепел, прах…

Бумага лишь – стихи и деньги,