Роман Смирнов - В городе. Стихи

За окном, с библейской радостью,

снег валил не уставая.

Я поглядывал на градусник

да на уровень вай-фая.

И зимы дыханье ровное

изгибалось у порога.

Время шло тихонько в оное,

оборачиваясь строго.

Суд небесный покамест «гуманн».

Исповедан? Иди и греши.

Первый снег и последний туман

не событие в нашей глуши.

Здесь собранием полным дома

в тесноте и обиде стоят.

Не читай этих полок тома.

В них конец и начало на «я».

В доме первом мужик и вискарь,

по столу кулаком, всё старо…

В доме два обитает сыскарь.

В каждом первом и каждом втором.

И так далее, и …ну и пусть.

Где б молился о чём, и о ком?

Я вернусь в эту глушь, я вернусь

правду пить и давиться глотком.

Приготовишь чернила плакать;

Понесёшь – невтерпёж – прольёшь.

Кто-то будущий скажет: «Ах, как!»

Кто-то нынешний фыркнет: «Ложь»

Оботрут рукавами клерки,

типографский оставив след.

До смешного – как это мелко

по сравнению с вёрсткой лет!

Оттого и века смешались.

Потому и февраль не враль,

выбирая, верша, решая

кто великий – кого не жаль.

Всё те же сны, не в масть пиковые.

Ответчицею – зима.

И как ты их не истолковывай,

и в раковину не смывай,

уже убежище альковное

душевное, под закрома,

теснит излишки дневниковые

затянутого письма.

И снова ночь, и сны пиковые,

но в краешке чужого сна,

висит счастливою подковою,

ответившая зима.

Гляжу в окно и – ничего.

Вернее, там одно и то же:

несёт соседка птичий корм,

следит за этим пара кошек…

Типичный день, типичный двор.

Качели, мусорка, машины.

Куда бы мой не ткнулся взор,

там всё измерено «аршином».

Из года в год всё тот же сюр

в окне, за окнами, из окон:

то Чарли Чаплина прищур,

то страшный вымысел Хичкока.

И дело, в общем, не в хандре:

всегда есть выход, хоть за угол;

сказать с улыбкою: «Харэ»,

припомнив давний номер друга.

Зимою так заведено —

в субботний полдник, после чая,

смотреть задумчиво в окно,

в нём ничего не замечая.

Неуёмная тревога

шьёт на сердце кружева

кропотливою иголкой:

внутрь – стежок, наружу – два.

Сердце, вышивка… Не бред ли?

Пальтецо с крюка сниму,

вдену пуговицы в петли,

выйду в зиму, нет – в зиму —

и пойду один сурово,

как по миру Гавриил.

«Холодок бежит за ворот».

Это кто-то говорил…

Вот сядешь на скамейку, вот поймёшь,

без друга, без наставника, без стопки,

куда тебя несёт, ядрёна вошь,

а скоро вовсе вынесет за скобки.

Посмотришь в небо – кругом голова!

Заглянешь в душу – заболит в затылке.

Не зря мирок навскидку угловат.

А мир вокруг и впрямь всегда великий.

Да – истина, да – школьная, да – штамп.

Сидишь как Достоевский в книге сквера,

периферийным воздухом дыша,

И убеждаясь – не таким уж скверным…

До весны рукой подать.

Потекли зимы холсты.

Может нищему подать

две монеты доброты?

Может выпить с кем полста

за здоровье двух отчизн?

Три недели до поста.

Разошёлся альтруизм.

Засвербело, заскребло

предвкушение весны,

нестерпимо, под ребром

левым пятым и… черт с ним!

До весны достать рукой,

как до тумблера у бра.

Раньше думалось: «на кой?»

А сейчас: «давно пора!»

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.