Анна Стрижко - Ромашки. Философская лирика

Сходит лавиной с души злая боль,
Нет правды в словах и четкости в профиль,
Твоя, увы, не уникальна роль,
Ее играли все, кто пил разбавленный слезами кофе.

Сереющий закат, спадает с плеч проклятье,
А кто-то все еще надеялся, что будет жить,
И думал, что к нему придет Спаситель, значит
Он слишком в многом ошибался, пропустить

Хотелось бы покрытую тяжелой пылью осень,
И сразу оказаться там, где замерзает страх,
Где свежий воздух наполняет жизнью душу, проседь
Останется на развеваемых безумным ветром волосах…

Внезапно ненависть прошла,
Как сдуло пепел с сигареты.
В глазах ромашки, в сердце страх,
За дверью ждет чужое лето.

Минула осень, грустно-серая зима,
Опять в пыли, без капли снега,
Я пью, закрыв глаза, до дна,
Чтоб в снах увидеть призрак света

Кристально-белого, святого даже,
Пройдет по венам нестихающая боль,
Я душу выставил на распродажу,
Ромашки вновь свою сыграли роль…

Вернется боль, имеет право слова,
Сквозь сон, шагами тихими,
Лишь стоит обернуться, снова
Ударит в спину нож, иди

Крадучись, оступаясь, в неизвестность,
Проваливаясь в зыбкий сон без сути,
Лишь на словах храня слепую верность
Не выбранному до конца пути…

Быть может стоило о чем-нибудь забыть,
И не копаться бесконечно в подсознаньи,
Однако, боль не даст тебе себя простить,
Немой свидетель на дознаньи.

Ну и зачем же жизнь была дана?
Чтобы пройти ее сквозь муки ада?!
Нет – выползти из пекла, чтоб сполна
Принять все то, что было постоянно рядом…

И ранним утром, и забытым днем,
И лихорадочно-бескрайней ночью,
Все то, что наполняло смыслом жизни сон,
Что изгонялось из него, ни строчки

Чтобы все это как-то описать,
Без пафоса и лишнего азарта.
Осталось лишь смиренно ждать,
Что кто-то вынет нож сегодня или завтра…

Хотелось мне давно спросить у Бога:
– А как давно смотрел на Землю Ты?
И дело здесь не в том, что под откос пошла дорога,
Ведь все еще на ней растут цветы…

Так много раз не оставалось на душе последствий
От выпитых не ранним утром снов,
Пока рисует кто-то где-то на осколках совершенство,
Уходит прошлое, срывая за собой замки оков…

Стекает тонкой струйкой кровь, запястье…
Об этом много раз не думал ты,
А лишь спросить хотел у Бога, наделенного великой властью,
Где та дорога, на которой все еще растут цветы…

Ответственность не требуется вследствие
Затянутой непонятости, забываясь сном,
Мы смотрим в день, который за окном
Проходит снова без последствий

Непризнанность проигранной судьбы,
Как шторм все сносят на пути воспоминанья,
На грани четкого безумья и сознанья,
Уходит в никуда ответ из света или тьмы…

Быть может было, а быть может нет…
На перепутье недопониманий
Плетутся кружева из жил страданий,
Невидимые на просвет…

Хоть что-то не изменит мыслей странных ход,
И жизнь как будто бы наоборот,
Чем ценен данный мне момент?… Немногим,
Смотрю назад, за горизонт, дорога

Ведет, петляя вниз, за облака…
Стекает в горло с каплями дождя
Кристально-мутная холодная вода,
В уме я повышаю ценность жизни, зря…

Чем ценен данный мне момент? Немногим,
Пожалуй, только каплями воды.
Наступит утро после долгой ночи, строго,
И десять раз за сутки поменяются мечты.

Летят снежинки ввысь, в ночное небо,
Снежинки, бывшие когда-то каплями дождя,