Анастасия Никитина - К тебе

По снегам к тебе иду я долго,
Через лета тёплые дожди.
Не волнуйся, прилечу я скоро
На пегасе лёгком, подожди.

А вперёд меня летят пусть строки,
Редкие и тёплые слова —
Как речные чистые потоки,
Как резная клёнова листва.

Через лес, болота и трущобы
Я приду и сяду на крыльцо,
И представлю, как всё быть могло бы,
И прильну к руке твоей лицом.

Распустились, занялись,
Расправляют лепестки —
Акварельные мазки.
Потянулись быстро ввысь.

Ярких астр огоньки —
Жаль, вам осень не согреть.
Лучше быстро прогореть,
Чем всю жизнь – как угольки…

Напоследок пред зимой
Карнавалом расцветите,
Красок взрывом оглушите
Взор скучающий людской.

Над листвою, оплаканной осенью,
Ты грустишь одна в неба просини.
Листопад твоим рыжим волосом
Укрывает всю землю от холода.

Дождь слезами-струями свежими
Льёт за старыми стёклами прежними.
И, как ты, принимает природа
Свою участь и эту погоду.
***
Журавли улетают вдаль,
Тихо мучает тёмная грусть,
Мелодичная такая печаль…
Отцветает всё, ну и пусть.

Лес раздет. Наготою своею
Не привлечь ему никого,
Твою яркость вспоминаю – жалею,
Что больше нет ничего…

Перед рассветом затухают огни,
Время для темноты.
Перед финалом остаёмся одни,
Каждый перед своим, я и ты.

Перед рассветом самая мгла,
Суженное сознание.
Это пройдёт, доживём до утра,
До спасения этого раннего.

Свежий день начинается пусть
В жизненном ликовании —
Отложить до вечера грусть,
И Жить, пока жизнь позволяет нам.

Всё пройдёт – хорошее, плохое.
Как бы тяжко ни было в пути,
Знай одно – случается порою
То, что не могло произойти.

В океане суеты бурливом
Брось пыхтеть, на миг остановись.
Жизнь ключом бьёт – гаечным, красивым,
Смерть не хуже, да она и есть, по сути, жизнь.

Все пройдёт – удача или горе,
И не станет больше ничего.
Ярче жизнь всегда с «memento mori» —
Помни о конечности всего.

Пишу о том, что давно волнует,
Пишу о том, что в меня вросло,
И про то, что случайно душу больную
Задело-затронуло и унесло.

Пишу о том, что знаю не мозгом,
Про то, что знает сердце, оно
Непонятное, глупое, доброе, злое,
Да только кому это не всё равно?

Пишу о моменте, его запаяв
Как свежий цветок в эпоксидные смеси,
Букет своей жизни из них собрав,
Как сюжеты странной сказочной пьесы.

Пишу о том, что давно волнует —
От листьев паренья и песен луны
До тоски, до заветного поцелуя
На закатной реке, что любили так мы…

В поле к синим цветам я иду,
Но срывать их причин не найду.
Не гублю синеву, ею впрок
Не запасёшься – погибнет цветок.

И прохладу цвета василька
Я целую, касаясь слегка,
С ней в потоке плыву ветерка,
И тону, как вверху облака.

В полях синие цветы всё ищу,
Но срывать их совсем не хочу.
Ту прохладу зову на порог —
Я тебя очень жду, Василёк.

Томно, ленно облака
В неба пастбище плывут,
Словно бы чего-то ждут.
И осенняя река

Убегает далеко
Под церковный перезвон,
Нагоняет странный сон.
В этом сне всё так легко:

Дождь из яркого багрянца
Сыплет золото к ногам —
Так легко даётся нам
Плод осеннего румянца.

В неба пастбище плывут
Эти сны – в тумане белом,
И в безмолвии том зрелом
Нам спокойствие дают.