Никита Зименков - СолипсиZм

Я ошибался, но я существовал.

Выстрели мне в спину.

Так, чтобы я не видел.

Так, чтобы стало больно.

Мне часто эти сны снились.

Выстрели мне в спину.

В темном переулке ночью.

Так, чтобы насквозь ребра.

Так, чтобы сердце в клочья.

Выстрели мне в спину.

Не теряй ни минуты…

Впрочем,

Просто выстрели мне в спину

Этой прекрасной ночью.

Это происходит с тобой.

Мир от угла до угла.

Комната. Два окна.

Хочешь уйти к другой.

Это происходит с тобой.

Стол задохнулся от пыли.

Враги про тебя забыли.

Позади балтийский прибой.

Это происходит с тобой.

Болит голова. Дорога.

Кто ищет – обрящет Бога.

Но нет его под черной луной.

Это происходит с тобой.

Парадная. Аммиака запах.

Кофе и сигарета на завтрак.

Сосед бьет жену за стеной.

Это происходит с тобой.

Ушел навсегда из дома.

Не просто и не знакомо.

Ты мертв. Год нулевой.

И это случилось с тобой.

Кричи громче, кричи сильнее,

Как только человек умеет.

Кричи. Пусть услышат стены -

Кровь еще клокочет по венам.

Если боль не отменили,

Те звезды, что про тебя забыли -

Кричи.

Кричи в свой последний раз.

Вдох-выдох. Рассказ

Окончен.

Его финальные строки

Бесчеловечны, жестоки.

Я запутался в оценке перспективы -

как светит солнечный луч на дом без квартиры

и стучит дождь по дорогам этого мира.

Я запутался в оценке перспективы,

словно загнанный пес,

лижущий ноги своего Господина,

будто светофор,

путающий красный с зеленым,

как неизлечимый больной,

не различающий белый и черный.

Я запутался в оценке перспективы.

Когда, выходя из подъезда,

испугавшись собственной тени,

мысленно начал считать ступени

до края,

до точки

своего падения.

Немногословие, как признак ума,

подвергаю сомнению.

Я запутался в оценке перспективы -

где стихи написать

давно не диво.

Когда есть полста,

пляшут в танце строчки.

Здесь Луна больна

и кругом многоточия…

Я запутался в оценке перспективы -

когда видел в окнах этого мира,

как ломалась жизнь, а солнце светило

так, что пожухла трава

и развалилась картина,

в которой я не смог найти перспективу.

Вдоволь накидавшись любовью,

Так, что потом тошнило,

Мы возвращались домой

И проходили мимо…

Грязных построек и улиц,

Сгинувших в сизом тумане.

Как многое мы себе

Сегодня беззаботно прощали.

Когда, обнявшись друг с другом,

Глотали из горлышка ночь.

Ты помнишь, менты орали,

А мы убегали прочь.

И рыжие лисы бесились

В окошках окрестных домов.

Здорово мы нап и лись.

Как ее звали? Любовь?

Твой идеал разрушен.

Осень. Простужен.

В рюкзак уложил вещи.

Уходишь. Говоришь: «До встречи».

Знаешь, что не вернешься.

Ни завтра, ни после.

Наглотавшись дорожной пыли,

Вспоминаешь, как жили

– были.

Ощущаешь холод пространства,

Голод, непостоянство.

Идеал ты выдумал сам.

Ночь. Сигарета. Вокзал.

Я буду всегда.

Останусь жить после

того,

как выбросит грязь

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.