#листопадова - Я тьма кромешная. Стихи

Пусть время не лечит,
Но я точно знаю,
Что чтобы забыть родные плечи,
Одного года явно ведь мало.

И прошлое ворошить зачем уже?
Знать что назад никак не попасть.
Я любила казалось сильней,
А получалось обратно…
Вспять.

Разлюбила наверно, не знаю.
Просто знать бы что все хорошо
У тебя, а я?
А я не страдаю,
И больше не корю себя, прошло.

Прости за то что было, знаешь…
Я очень много выплакала слез.
И все что мне сейчас осталось,
Стараюсь я не принимать всерьез.

В этот год я тебя отпустила.
Ни зла, ни добра,
Уже нет ничего.
Я улыбаюсь, потому что остыла,
И потому,
что обрела покой.

Ведь я тебя простила.
Отпустила.
Птицей вольную из клетки —
Нет! Не до конца тебя забыла,
Но больше не храню в заметках.

Печально, что последний стих уже дописан о тебе…
А я свободна, ты затих —
– в моем двадцатом январе.

Я умолял тебя не уходить, я умолял.
И рвал поезда на тысячи частей!
Я помню, каких цветов были твои глаза,
Когда ты одна из тысячи огней.

Одна и мне не сметь забыть,
Как встала у перрона, чтоб уехать,
А дождь пытался с меня смыть:
Последний грех и ненависть…

Ненависть за что? За то что я любил?
Любил глазами душ твоих несчастных!
Прощал тебя, звонил, звонил!
Звонил мирам твоим напрасным!

Звонил – вне зоны доступа – в ответ.
В ответ молчанье, либо долгие гудки.
В ответ я рвал на тысячи частей,
Все поезда и телефонные звонки.

Я умолял тебя не уходить, я умолял!
И рвал дороги все ведущие к тебе.
И дождь меня спасал, спасал,
В моем двадцатом январе.

Когда ушла ты, я сжигал мосты.
Ходил и рвал цветы последних улиц.
Которых мертвыми назвали москвичи,
Когда я думал о тебе не думать.

Я умолял останься, будь со мной,
Но ты холодным взглядом увернулась в даль.
Я смотрел и стал как будто бы не свой,
когда ты бросила в ответ:
Прощай!

О, милый друг. А знаешь ли,
Что можно быть на всей планете
Совсем, совсем, совсем одним,
Одним на белом свете?

Сквозь пелену всех судеб или лиц,
Ты вот стоишь среди затушенных свечей.
Стоишь средь миллион больниц,
Где ты не нужен и ничей.

В блокнотах тысячи стихов,
О том как ты раскрасил в серый,
В серый цвет – цветов увядших средь оков,
Цветов которых – черных или белых?

В кровать украшенной цветами лилий,
Цветами тех, увядших роз.
Цветы, цветы, на них молились,
И были украшеньем похорон.

Люди в черном, скорбном одеяньи
Собрались возле места похорон…

И возле места похорон,
Я слышала тебя посредством неба.
И хотелось закричать мне: «Это он!
В цветах увядших, слишком белых».

Хочу сказать тебе «Прости»
За море одиночества вокруг.
За то, что закрывала на пути твои глаза,
И заставляла слушать звук.

Но вроде нужно было бы проснуться,
И правду надо было б знать.
Но если ты захочешь оглянуться
– самое страшное что?
Я не смогу вернуть тебя назад.

Хочу сказать тебе «Прости».
За то, что ты теперь печальна и бела,
За то что сердце из твоей груди,
Осталось без бывалого тепла.

Хочу скачать тебе «Прости»,
За море одиночества вокруг.
И от того ты слышишь звук,
Что нам с тобой не по пути…

Когда метель внутри срывает крыши,
А под ногами бьются соловьи
В агониях и еле дышат,
Свои глаза опустишь до земли ты.

Но поднимаюсь вверх и вижу небо.
Ночное небо, миллиарды звезд.
Любовью я вскрывала где-то,
Один из тысячи твоих миров.

Метелью, птица белая кричит,
Взрывая землю,
Превращая в звезды.
И болью было пламенем свечи
Сжигать твой образ.

Снежинками, снегами запорошит,
Не найдешь дороги…
На бледно-мерзлой коже,
Птицы белые ложатся в строки.

Зима, метель.
На небе звезды,
И я стою одна.
Меня уносит ветер, и я пылью рассыпаюсь,
Боже!
И остаюсь лишь в сердце.
Да и то под кожей.

Мой слух острее, а из памяти – только ты.
Пока ты здесь, я чувствую твой смех.
Пока солнце не избавится от наготы своей,
Пока ты здесь, я – снег.

Снегом белым, ложусь на твои уставшие плечи-поля.
Я бы кричать хотела имя твое в поле,
Но увы, солнце уходит, нельзя.
Пока ты здесь, я чувствую, что поневоле
Я с тобою.

Пока ты здесь, я слышала природы осенней поля,
На которые снегом ложилась, вишней цвела,
На уставших полях крестилась,
Поросшая мхом, твоя сухая земля.

Остывший снег, который белым образом поминал тебя
На своих землях непаханных.
Я умирала, под твоим видом, голосом,
Звучащим сейчас то ли с неба, с земли вдавленных.
То ли с меня…

Молитва «Отче наш» не оценит твой вклад в мою жизнь,
Не очертит снега твоим взглядом серым,
Который был выше наград для тех,
Кто рядом увы, так и не был.

Я в горе, пока ты здесь и ветер ниоткуда появляется,
Словно уставший герой моих песен не спетых,
Твоих мыслей несказанных.

Простуда меня замотала в теплый плен,
Путь интересен, пока ты здесь.

Не назову молитвою судьбу, меня дарившей слезами,
Горем и стихом твоим в устах нелепых,