Галина Мешковская - Что воспето – останется

Останется!

Всё, что было мною воспето,

В том душа и мысли поэта.

То был плач, то буря восторга,

То надежда реяла гордо,

То покой таился смиренно,

То бунтарь звучал вдохновенно.

Всё, что было мною воспето,

Останется!

Здравствуй, Петербург!

Я так долго

встречи с тобой

искала.

Я мечтала

побродить

в твоих парках,

разбудить

тишину аллей.

И наконец

я пришла к тебе.

Здравствуй,

город-музей!

Люблю тебя я, Петербург!

Люблю тебя я, Петербург!

И Петербург, и Ленинград!

Торжественность твоих дворцов –

Великолепия наряд,

Твоих соборов божество

И монументов торжество.

И тихий, тихий плеск Невы,

И редкость неба синевы…

Дорогу, что меня ведёт

К Александрийскому столпу,

Проспектов шумную толпу.

Люблю твой дивный Летний сад!

Люблю не только я одна

И Петербург, и Ленинград!

Ночной Петербург

Толпою фонари врываются,

Луны сиянье с высоты,

И город тихо засыпает,

Когда разводятся мосты.

Он в свете фонарей прекрасен,

Волшебен, сказочно красив,

Безмолвен, но напоминает

Какой-то песенный мотив!

Освещены дома, соборы,

Дворцы, витрины, витражи.

И ускользающей полоской

Свет тихо по Неве дрожит!

У памятника Пушкину

Санкт-Петербург. Площадь искусств

И снова я пришла к тебе

Поговорить, поэт опальный.

И вновь пронзает душу мне

Твой взгляд задумчиво-печальный!

А ты стоишь на высоте,

Весь мир огромный созерцая,

И сквозь года, и сквозь века

К тебе идёт толпа людская.

Одни несут цветы к подножью,

Другие – просто на поклон.

И твоё благостное имя

Звучит, словно хрустальный звон!

Здесь те, кому ты очень дорог,

И кто талантом был пленён,

И те, кто любит тебя, – гений

Для всех народов и всех времён.

Тихо падал снег

Падал снег на плечи,

Тихо падал снег,

И нас разделяет

Не один уж век,

И Петру на плечи

Тоже падал снег.

Всадник словно скачет,

Конь уж взял разбег,

Падал снег на плечи,

Тихо падал снег.

И коню на гриву

Тоже падал снег…

Он стоит на площади

Много-много лет.

Я уйду, и завтра

Заметёт мой след.

Но отметит память,

И я не сотру:

В тихий зимний вечер

Я пришла к Петру.

Рождение поэта

Ещё моё сознание дремало

На лоне пробудившегося мира,

Но чей-то голос мне уже шептал:

«Проснись. Иди. И сотвори себе кумира».

И тихо отступал мой сон,

И к торжеству меня взывала лира,

Мечте реальность уступала трон,

И мой кумир был сотворён.

Рассеялась моих сомнений тень,

Исчез метаний безрассудных ропот,

А крик мой перешёл на шёпот,

И зарождался новый день,

Где водопадом полились слова,

Меня уже не стало прежней.

Мой путь был окрылён надеждой,

И открывалась новая глава.

Великий ты, великий и могучий!

Ты был, ты есть, и ты останешься таким,

Каким ты наречён Тургеневым,

Язык, прославленный Толстым.

Ты бил набатом в строчках Маяковского,

И, вызывая восхищение,

Звучал прекрасными напевами

В стихах, написанных Есениным.

Сплетение печали и восторга,

Громада слов необычайной красоты

И широта души народа

В тебе слились. Всё это ты.

Слова твои и на земле звучали,

И в космосе оставили свой след.

Ты был с народом в дни печали,

Ты был с народом в дни побед.

И я взрослел с тобою вместе,

Я – слово «мама» прочитавший по слогам.

Я становился людям интереснее

И смысл искал, и доверял твоим словам.

Тебе признателен и благодарен.

Я все твои слова собрав в букет,

И торжествуя, и ликуя,

Хочу тебе сказать: «Тебя прекрасней нет!»

Высоцкому

Ты по жизни мчался безоглядно.

Торопился жить, всегда спешил.

Тот певец, что струнами гитары

Трогал мои струны тонкие души.

И как прежде где-то рядом с нами,

Птицею врываясь в новый день,

Разрывая пустоту словами,

Бродит Гамлета немеркнущая тень.

Ты ушёл, а твой надрывный голос –

Он для нас в молчанье не застыл.

Ты ушёл. Остались твои песни

И поля, что ты влюблённым постелил.

Антуан

Антуан, ты всегда

Возвращался домой.

Почему тебя нет?

Ты погиб? Ты живой?

Что случилось с тобой?

Снова ищут ответ.

И в морской глубине

Через несколько лет

Весь покрывшийся тиной

Будет найден браслет.

Небосвод голубой,

Яркий солнечный свет,

Самолёты летят,

А тебя в небе нет.

Ты уже никогда

Не появишься в нём,

Но остался твой след,

Что проложен пером.

И всплывают слова,

Что написаны были:

«Мы в ответе за тех,

кого мы приручили».

И несётся по свету

Через множество стран

Нам всем знакомое имя:

Антуан, Антуан…

Маленький принц

Принцы!

Принцы и короли…

Сколько разных на свете!

Но такой был один

На волшебной планете!

Он, любивший планету,

Ей желавший добра,

Сразу чистил вулканы,

Пробуждаясь с утра.

Не любил баобабы,

Замечал простодушно,

Что они могут вовсе

Ту планету разрушить!

Он немного наивен,

Любопытен и прост.

Не дождавшись ответа,

Повторял свой вопрос.

Был он в розу влюблённый,

Окрылённый мечтой.

После странствии далёких

Возвратился домой.

Закрывается книга,

Знаю, вы улыбнулись:

Может всё это снится?

Быль и небыль сомкнулись!

Свод небесный зажёгся,

Я ищу ту планету.

Где ты, маленький принц?

Где ты?

* * *

Таланту возраст не помеха!

Твори и создавай,

Не становясь рабом успеха!

* * *

Не собрать в стакан воды разлитой!

Но не только не собрать воды.

Из осколков не собрать

И сам стакан разбитый!

* * *

Одни живут в ожидании чуда.

Другие думают: чуда нет!

И эти и те знают точно:

В конце туннеля есть свет!

* * *

Дифирамбы превратились в пепел,

На земле опавшая листва…

Кто-то мудрый правильно заметил,

Что любовь всегда во всём права

Что нам остается от войны?

Крики необузданных вождей

В разгуле сумасбродства

И глаза печальные детей,

Познавшие сиротство.

Что нам остаётся от войны,

Что прошла когда-то?

Остаются имена,

Остаются даты.

В скорбных лицах матерей –

Горечь от утраты,

Пепел выжженной земли,

Где прошли солдаты.

Что нам остаётся от войны?

Боль, кричащая словами,

Посреди полей у тишины,

Где гуляет память!

Фронтовое письмо

Я смотрю на листок,

Пожелтевший от времени,

На котором лежит

Груз тяжёлого бремени.

Неумелые строчки

Карандаш разбросал.

Кто стоял лицом к смерти,