Оксана Буфтя - С тех пор, как я ушла. Жизнь после развода в стихах

Мы задаём вопросы рьяно:
За что? Зачем? Кто виноват?
Ответов нет, а в место раны:
«Ты не такая, как она».

А та, другая, тоже спросит,
С младенцем сидя на руках:
«Сколько ещё таких ремёсел
Попросишь с жизнью разменять?»

Одна смеётся, льет мартини,
Другая ищет мудрый путь.
Не ясны им самим мотивы,
Прикрытье: «В счастье утонуть».

Но там ли счастье, где ты плачешь?
Где кровью пахнет от тоски.
Будь ты женою или мамой,
Ты выстрелишь себе в виски.

Порочный круг всех поколений
Страдать-путь к счастью
Кто сказал?
Молитва, карты, деньги, пастырь
Пришли в свой собственный капкан.

«Будь проще» -фраза для ленивых,
Подстройка в стиле НЛП.
Мы плачем, потому что больно
Когда могли б убить давно.

Терпенье-тоже для ленивых,
Потратить жизнь на «так, как все»,
Искать, где нету, справедливость
И думать-время всё спасёт.

Абьюзы обвиняют в плаче,
Красивый-горд, самолюбив,
Богатый деньги свои прячет,
А бедный на твои настиг.

«Держи баланс» -так будет лучше,
А что ты чувствуешь-пустяк
Вон как-то раньше жили мамы
Нет хаоса, порядок-власть.

А нас информом затопило
Во всех своих ролях-не то
Будь мудрой-это сила,
А кровью сделаешь Бордо.

Ты кричишь мне вослед: «Эгоистка!»
Как я слышу твои слова?
Прозвучат они, словно выстрел,
Требованье-любить должна!
Может быть ты имеешь другое?
Сердце, заботу, борщи?
А у каждого мера-иное.
Улыбнусь-и уже пол души.
Ты обвиняешь и плачешь.
Манипулятор готов.
Всё, что ты делаешь-классно!
Но с обёрткой: «Смотри, добро!»
Тот же кто просит вниманья
Или ответ на добро,
Сам страдает печалью-
Психорасстройством эго.
Мне глубочайше по*уй,
Что ты ответишь в ответ.
Я просто гляну бездумно
И укачу в рассвет!

Это моё откровение.
То, что осталось за кадром.
Неоценённое действие
Мужчин, которые сватаются.

Тело всего лишь материя
Стоит ли свеч ради этого в загс?
Чтобы родить вам утерянных
В мир, что в страхе погряз.

В страхе остаться без памперсов
Без кучи тряпок, еды и говна.
Каждый «умен», как Геракл
Но спрашивает: «Что я сделал не так?

Суета поглощает мысли,
Она разрушает сон.
Женщины рвутся к истине-
Родить и выполнить долг.

Где-то в просторах Вселенной
За миллиард световых лет
Мы все уже погибли
Известно ведь, что нас нет.
Но это не отменяет
Примитивные действия всех человек.

Матери нам рожают,
А мы ищем истину тысячи лет.
Мужчины уходят в распутство,
Когда не находят ответ,
А женщина ищет сопутствие
В тех, кто готовит обед.

Это идет по кругу
Закономерность- геном.
Не говори больше друг мне,
Что хочешь взять меня в жёны.

Видеть тебя насквозь
Так же глупо и скучно,
Как включать телевизор вновь
И видеть рекламу подгузников.

Что тебе приготовить, любимый?
Может ты хочешь пирог?
Или барана сварить в кастрюле
Или ты выпьешь компот?

А хочешь станцую, как Саломея,
А потом расскажу тебе стих
О том, как живут в борделе
Красивые дивы-жрицы.

А хочешь, я буду пьяная?
Но только красиво пьяна.
Шальная, распутная, наглая
Любовница, друг, жена.

Могу рассказать истории,
Могу тебе ноги омыть,
Помазать тебя магнолией
Себя молоком облить.

Могу побежать с тобой в поле,
Потом спалить к чертям дом,
А после снять фильм-историю
О том, как пошла в Содом.

Грехи свои там сжигала,
Как ведьм жгли на костре.
Мужчины желали рьяно,
Как один оказаться на мне.

Да, всё это глупости, милый
Сегодня ты только один.
Я просто налью текилы,
И вновь прошепчу: «Господин».

А где-то твоя лампадка
В окошке семейном горит,
Супруга любимая с милым
Исследует космос с орбит…

Мы сидим в кипе старых вещей
Статуэтки, часы, картины,
Слоновое кресло, груды камней
Иконы, книги, светильник.

Расписной, деликатный набор
Девятнадцатого, вроде бы, века,
Зеркало в рамке екатерининских дней
И пудренница, как в стихах поэта.

И мы вдвоём. И я и он
И мысли мои вьюгой кружат
Тут на секунду: «Вдруг он мой?
А вдруг уж очень будет нужен?»

А он сидит ни сном ни духом,
И кроксы меряет свои.
И слушает меня, и слушает,
Как я несу всякую чушь.

Про то, как жизнь меня толкала,
Про то, как я любила и ждала,
Про то, как я любимого бросала,
Про то, как я сошла с ума.

Про то, как я бежала со свиданья
На третьей станции метро,
Про то, как я напилась в баре
Про то, что не произошло.

Потом я мерила серёжки
И любовалась на себя,
А он сидел за реактивом
И ничего не замечал.

И эти самые картины,
Как зрители в театре пьес.
Смотрели тихо, молчаливо
Как-будто знали мой «привет».

Потом мне в голову спонтанно:
«Что привело меня сюда?
Любовь, отчаянье, страданье
А может просто суета?