Андрей Мирошников - Безмятежник

Вот бы стало любить только ту,
Что излечит в груди нищету,
Не загонит рабом под пяту,
И плевать, сколько тыщ на счету…
Вот бы стало любить только ту,
Что в душе бережёт доброту,
Провожая, целует: «Я жду»,
От чужих бережёт наготу.

Вот бы стало любить только ту,
Что надёжна и в райском саду,
И в пугающем жарком аду,
И в ломающем лодки быту…
Вот бы стало любить только ту,
Что несёт в этот мир красоту,
Воплощает в насущность мечту,
С кем и радость делить, и беду,

Вот бы стало любимым быть той,
Что, как птица, живёт высотой,
Чья душа не бывает пустой,
И считается всеми святой…
Но, в горячке дурной суеты,
Где сердца – разводные мосты,
Все такие, как я и как ты:
Не найти обоюдной четы.

Вот бы смог человеческий вид
Их, как ветви, друг к другу привить,
Чтобы:
Сердце-один оживить,
Сердце-два перестало кровить…

Я молодой, приветливый, нахальный,
Я птица в бутафорских облаках —
Талантливый студентик театральный,
И не звезда подмостков. И пока
Мне хочется веселия и браги,
Погожего весеннего денька,
И чтоб моя соседка по общаге
Взглянула на меня не свысока.

И, милостью высокого посыла,
Которой жив несовершенный свет,
Меня на ужин в гости пригласила,
Но я согласен даже на обед:
Мои мечты – не жаркие ладошки,
Не жгучий взгляд и строгое каре,
А сковородка жареной картошки,
Из-за двери струящая амбре…

Когда я стану зрелым и маститым —
Звездой афиш у театральных касс,
Всегда в себе уверенный и сытый,
С волшебной грустью вспомню, и не раз:
Ах, как же так досадно, на картошку,
Сместил акцент я в плутовском антре.
И упустил – и жаркие ладошки,
И тайну глаз, и строгое каре…

Они уходят. Смерть во всём права.
Пусты места. Как омут окна: тьма лишь.
И правильные формой острова
Горбатят щедро вширь районы кладбищ.
Восток ли светел, запад ли темнит —
Земля кругла и катится по кругу:
Вот парусом вздымается гранит,
Где вглубь плывут безвёсельные струги.

У нас дела, дела, дела, дела.
Мы строим планы на недели, годы.
И правильно содержатся тела,
Нормируя жиры и углеводы.
И кажется, что края жизни нет,
А если что, – конечно же, с врагами…
Но вот уехал из дому сосед,
Накрытый простынёй, вперёд ногами.

И холодеет в панике нутро:
«Ещё вчера выгуливал собачку».
Но есть пора, и выносить ведро,
Балкон белить, корячиться на даче.
Трагедии людские в новостях —
Бессмысленные зрелища под пиво.
Щелчок канала, коих больше ста,
И мы опять как будто вечно живы…

У нас сердца фантомные давно,
А души наши суть фанерных будок.
Для новых кладбищ площадей полно,
Под небесами цвета незабудок.
Уходят все, и смерть всегда пряма,
И правду эту часто повторяла…

Но не хватает трезвого ума,
Завыть по тем, кого мы потеряли…

Дрова на исходе,
стало быть, дело к весне.
В моде скворечни,
и впору учить салажат
Сочетать из дощечек
жилище о круглом окне —
Перелётным пернатым,
спешащим свой род продолжать.

Февраль на исходе.
Стало быть, зиму прошли:
Вскроется лёд,
всколыхнутся Байкаловы воды.
Впору детей наущать,
как строгать корабли,
И чинить паруса,
ожидая погожей погоды.

Тоска на исходе. Робкая поступь весны —
Солнечный день
всё сомнительней в части мороза.
Вот и в тающем снеге
остаток былой белизны,
И дневная капель
распевается азбукой Морзе…