Марина Цуркова - Я заблудилась во времени… Сборник стихов

Делать нечего – везёт
Дед Алёшу в переход.

Там его он оставляет,
Сам же – к бабе уезжает…

Стоит Лёша в переходе —
При честном поёт народе!

Мимо дядька проезжал,
Он Алёшу услыхал,
И к себе его забрал!

Хоть одет он был не броско,
Но народ его признал —
Это был певец Морозко,
Он повсюду выступал:
В городах, на телевидении,
Даже был на Евровидении!

Дед по Лёше дома тужит,
Бабка пилит свово мужа:

«Вот, увёз Алёшку, дурень!
Кто ж сготовит теперь студень?
Мой сыночек похудел —
Студня так давно не ел!
День и ночь ласкают ушки
Его чудо-колотушки!»

Вдруг, собачка выбегает
И хозяев извещает, мол —
«Включайте телевизор,
Там полно для вас сюрпризов!»

Телек бабка вмиг включает,
А там… Алёшка выступает!
Поёт песни он свои,
И – Морозко позади!..

Бабка, вдруг, как заорёт,
Деда к ящику зовёт:

«Ах, татушки —дритатушки!
Собирай все колотушки!
Вези сына в переход,
Туды, где шастает народ!»

Скинул с воза дед овёс,
Сына бабки он повёз…
И оставил в переходе,
Да при всём честном народе!

Бабка в комнате сидит,
В телевизор всё глядит…

День прошёл, за ним – другой,
Дед вернулся уж домой…
Бабка всё сидит и ждёт,
Когда ж сыночек-то запоёт?

Там покрутит, здесь щелкнёт —
Везде деда сын поёт.

Вдруг, собака прибегает
И хозяев извещает:
«Выбегайте все на двор —
Там залез к вам грязный вор!»

Бабка телек выключает,
На крылечко выбегает!
Видит, сын её стоит —
Весь в лохмотьях,
Глаз подбит…
Чудо в перьях – не певец,
Вот и сказочке конец!

А кто слушал – мо-ло-дец!

Ночь за окном…
Одинокая звезда мерцает.
Город спит —
После трудного дня отдыхает.

Мосты, словно птицы,
Взмахнули крылАми,
Волшебница—ночь
Спящими любуется дворцами.

Спи, мой прекрасный город!
Ты будешь вечно молод.
Ветры, дожди, холода —
Не состарят тебя никогда.

Свет фонарей в ночи
Тусклый, как от свечи.
Вокруг тишина. Город спит.
Он под ночным покрывалом
какую-то тайну хранит…

Я не пишу стихов о любви.
Любовь – это очень личное.
Любовь, это чувство лишь для двоих.
Не может оно быть публичное.

Поэтому лучше я напишу —
О звёздах и о друзьях,
Об осени, лете и, может быть,
О льющихся с неба дождях.

А может, когда-нибудь, я напишу
О жизни – такой не простой.
Лишь о любви я промолчу,
Что связала меня с тобой…

Вот уже пройдено почти что полпути,
И оглянуться мне назад, порой, бывает страшно.
И что там было? Правда? Или ложь?
Не уж-то для Вселенной этой важно?

Ей наплевать, кем ты при жизни был —
Простолюдин или лихой правитель.
Придёт и твой черёд отправиться туда,
Где Вечности всех ждёт обитель.

Ей всё равно – богач ты иль бедняк,
Имел шалаш при жизни или особняк.
С собой, «туда», богатство не возьмёшь,
Пришёл ни с чем, и точно так уйдёшь…

Короткий миг, что назван словом – жизнь,
Проходит каждый, кто как может.
Лишь стрелки жизненных часов
Перевести назад никто из нас не сможет.

Как быстро пролетело лето,
оставив только лёгкий,
будто шлейф фаты невесты, след.
И зори ясные, и соловьи
остались в прошлом где-то,
забрав с собой туманы и рассвет —
Прозрачный, озарённый
лучами первыми, скользящими над речкой…
И кот сиамский,
почуяв приближенье осени холодной,
свернулся калачом,
прикрыв мохнатой лапкой мордочку за печкой.
Короче дни, длиннее ночи…
А ветер за окном —
не то беду, не то удачу
на будущее нам с тобой пророчит.

От обиды сердце сжалось,
От обиды – ком в груди.
Я тогда тебе сказала:
– Ненавижу! Уходи!

А потом всю ночь рыдала,
И назад тебя звала.
Как мы часто произносим
Необдуманно слова!

Ты и я, как лёд и пламень,
Ты и я, как день и ночь.
Ну, зачем тогда сказала:
– Уходи! – тебе я, – прочь!?

В дверь – звонок. Метнулась к двери.
Сердце рвётся из груди.
Открываю…
– Здравствуй, милый!
Ты вернулся? Проходи…

Я люблю, когда тихо. Я люблю, когда ночь…
И, когда все тревоги уносятся прочь.

Я люблю, когда звёзды. И, когда вдруг луна.
И люблю иногда оставаться одна.

Чтоб подумать о жизни и помечтать…
Ах, как жаль, что, как птица, не могу я летать!

На стуле – кисти, на полу – мольберт,
Четыре кнопки, ватман и палитра.
На подоконнике – засохший сыр,
Расчёска, шпильки, недопитая пол-литра.

Помята простынь, крошки… Бутерброд.
Художник полутрезвый, полупьяный…
Натурщица ушла, оставив шлейф духов
И отпечаток губ на краешке стакана.

За окнами рассвет, в душе – закат.
И каждый день с нуля, судьбе назло.
Ты дышишь, видишь, думаешь…
И славно! Считай, что тебе очень повезло.

Мы говорим – потом, потом…
А жизнь, как скорый поезд мчится.
Мелькают годы за окном,
Нам некогда остановиться.

Мы говорим – потом, потом…
Потом мы встретимся с родными.
Сейчас, простите, не до вас!
Делами заняты своими!

Мы говорим – потом, потом…
Потом, быть может, звякнем другу.
Нам кажется бежим вперёд,
А приглядись – бежим по кругу!

Мы думаем, что жизнь длинна,
Что в ней мы всё ещё успеем.
И в этой «суете-сует»
Не замечаем, как стареем.

Мы говорим – потом, потом!..
Нам нужно по делам бежать!
Но забываем мы, порой,
«Потом» ведь может не настать.

Добро и зло, словно два брата,
Вражду ведут между собой.
Добро и зло, как два солдата,
Из века в век стремятся в бой.
Они не в силах примириться,
Увы, им это не дано.
И каждый день друг с другом биться
Им от рожденья суждено!

Нежный запах подснежников, ветки мимозы…
На пороге весна. Прощайте морозы!