Наталия Филатова-Крапивина - Лепестки на песке. Сборник стихотворений

С крупинками живого янтаря —
Обретшие друг друга половины…

Час раздумий без сна, мой полуночный час.
Город сонный шумел, как прибой, магистралью,
Я придумала мир, я придумала нас
У окна, растворённого к морю из спальни.
Шорох тонких гардин, словно шепот без слов,
И незримо касанье желанных объятий…
Я придумала боль, чтоб от боли спасло
Рук любимых тепло, оберег от проклятий.
Я придумала явь, чтоб не верить мечтам,
У мечтаний моих слишком тонкие крылья,
Я придумала сон, потому что лишь там
Сохранялось « вчера», скрытым звёздною пылью.
Я придумала всё, от оживших картин,
Увлекавших меня в будней серое русло,
До блестящих и лживых стеклянных витрин,
За которыми всё, только чуждо и пусто.
Я придумала мир, я придумала нас.

«Мой возраст всего лишь цифра»
Пришлась по душе строка, автор Ру Эмиров
***
«Мой возраст всего лишь цифра»
В бесстрастной строке анкеты,
Сухой, равнодушной. Мифа
Здесь нет, но и правды нет ведь..
Что было, не втиснуть в рамки,
Числом не измерить точным,
Так мир из воздушных замков
Измерить нельзя на прочность.
Линует дождями землю,
Сметает бураном дюны,
Я каждый свой миг приемлю
Без цифр, оставаясь юной.
Мой возраст всего лишь цифра,
Делить мне её иль множить,
Под кодовой фразой шифра,
Под нежною тонкой кожей
Одна жизнь, одна до дрожи…

Иссяк исток, заброшена криница,
Над срубом мгла, сгущает сумрак тень,
В колодце том забыты свет и день,
И с былью в спор вступают небылицы.

Зловещий звук, им полнится округа,
Где выход, где? Вгоняет в трепет мысль,
И цепь гремит, мотая метры вниз.
И гулко бьёт ведро по рёбрам круга.

А чёрный птах блестящим чёрным оком
Глядит туда, откуда нет пути…
Но может он Мечту ещё спасти,
Крылом плечо моё затронув
ненароком…

Какая осень на дворе,
Какая осень!
А ветер шалый в сентябре
Тепло уносит,
Шуршит послушная листва
В нарядном парке,
Одна лишь спичка для костра —
И станет жарко!
Взметнутся ввысь, прощая нас,
Остатки лета,
Тая в дыму который раз
Любви секреты.
Зачем восторги рассыпать
Палитрой слова?
Накалом страсти листопад
Не избалован.
Не нами так заведено —
Нас осень учит.
Смиренно глядя сквозь окно
На небо в тучах,

Душой я в мае всё равно…
И мне там лучше!
04.11.2017

В молчанье скорбной тишины
Печалью сковано пространство,

И, если в том ничьей вины
Не найдено, прошу, останься.

Под робким взглядом проще лгать,
Себе и мне, давай, не медли.
Молчанья скорбного печать
Скрывает накрепко все «если»,

В которых шанс вернуть назад
Цветное прошлое шальное.

Но листопад ли, снегопад,
Дожди… сегодня всё иное.
Иная ты, моя мечта,
Ни в чём, ни в чём не виновата…
Один я, комната пуста.
Суть одиночества проста,
Молчанья пропасть, сбились даты

«Не состою», но состоялась
На гребне канувших времён.
Я не поэт, какая жалость,
Но столбик рифмы закреплён

На том пути, где перекрёстки
Жестоко рвут мечту дорог…
Стоит мой столб, а рядом горстка
Тех самых драгоценных строк,

Что не востребованы, Бог с ним,
Уж слишком краток жизни путь.
От перекрёстка прямо в осень
Рвану и я когда-нибудь…

Художник Маранов
***
Запутались лучи осенних откровений,
Ниспосланных сюда с блистающих миров,
В берёзовых ветвях цепочками мгновений,
Как сонные мечты космических ветров.

Колючий звёздный дождь размыто сеет влагу,
На что ему земных привычек канитель?
И что ему поэт, марающий бумагу,
Когда милее звёзд осенняя метель…

Что же там, за строкой,
обречённость, покой,
или то, что не каждому видимо?
Там хранишь тайный свет,
мой ранимый поэт,
в добрый знак превращая обыденность.

***
Когда рискнёт изменчивая* Муза
тебя найти под сенью алтарей,
Не прекословь, не спорь и не жалей,
Что быть строке бессрочною обузой,
И знаешь только ты, что там, за ней,
Плоды сухого дерева иллюзий,
Иль шабаш обесцвеченных теней…

Тому, что предначертано поэту,
Наверно, так пожизненно и быть —
То хрипло петь, то гласом труб трубить,
И не звенеть разменною монетой
У ног непросвещённой голытьбы,
Взлетать, парить вне всех земных запретов,
И быть извечным пасынком судьбы.
24.09.2017