Logan L - Ненужный поэт – 2020

Говорю я с зеркалом частенько,

Ибо одиноко мне –

Нет уж в этом мире человека,

Что подал бы сердце мне.

Подал бы уши

И глаза.

Подал бы душу

И свой чистейший разум.

Нет, я не ною о любви.

Не ною о нехватке дружбы.

Пред вами плачу как поэт –

Как обычный человек.

Я плачу об одной лишь вещи:

О нехватке времени в людях.

Времени, что посвящают люди людям.

Узрите же вы, наконец,

Как мало слушаете других –

Как мало… в трудный час…

Руку подаете.

А жаль…

Ведь как бы я хотел,

Чтоб в час иной,

Когда сижу я на скамейке,

Ко мне подошел бы человек

И выслушал мои дилеммы.

Узнал бы, что на моей

Скромной… пораненной душе.

И не надо мне советов!

И не надо мне любви.

Мне надо, чтоб послушали

Хотя бы чертову секунду.

Ну, пусть…

Пусть останусь я в памяти вашей…

Хоть на миг.

Ведь вы в моей…

На веки остаетесь.

И ты – прохожий человек,

Что зла мне пожелал спросонья.

И ты – милый официант,

Что за чаевые мне пожелал добра.

Знаете…

Я всех людей

Пропускаю сквозь себя.

Я словно призрак –

Тела не имею.

Я прозрачен и я сер:

Яркость сердца моего

Сразу не увидишь.

Её увидит только тот,

Кто меня, наконец, услышит.

*История создания*

Знаете, бывает такое: сидишь, разговариваешь с человеком, а он тебя вроде слушает, но не слышит. Ты говоришь ему о программировании – о том, что за ним будущее, а он тебе в ответ: «Да. Платят за него много». И такое чаще всего, на мой взгляд, происходит не из-за того, что твой собеседник, видите ли, тупой, а ты современный Гомер – нет. Я думаю, что большинство людей далеко неглупые, просто они не хотят (или не умеют) понимать другого человека. В нашем мире всё течет быстро: мы, словно муравьи, которые копошатся в своем муравейнике, пробегаем мимо друг друга – каждый по своим делам. И в этой суматохе легче легкого потеряться. Твоя жизнь пропадает средь других, словно «слезы под дождем» 2 2 Отсылка на фильм «Бегущий по лезвию». .

И эта суматоха из людей не уходит, даже когда они находятся друг перед другом. Другой человек не хочет понять меня, не потому что он тупой, а потому что ему лень. Ему жалко потратить на понимание меня свой самый драгоценный ресурс – время. Зато не жалко потратить на просмотр выжигающего мозг шоу на ютубе, где пьяные бабы разносят Курский вокзал. Что ж, я не вправе его корить за это (это не сарказм). Мне просто обидно. Обидно за себя.

Я написал это стихотворение самому себе, ведь «говорю я с зеркалом частенько, ибо одиноко мне»…

***

Многие короткие строчки из стихотворения имеют длинные истории в жизни. Например:

Знаете…

Я всех людей

Пропускаю сквозь себя.

Я словно призрак –

Тела не имею.

Однажды я отдыхал с матерью в санатории. У нас был номер на втором этаже. Все комнаты объединял тонкий коридор, в конце которого стояло старое кресло. Однажды я сел в него и увидел, как сквозь меня проносятся десятки человеческих жизней. Все люди проходили мимо меня, будто в ускоренном режиме. Кто-то слушал телевизор, кто-то обсуждал предстоящий поход, кто-то читал книгу (было слышно, как переворачиваются страницы), кто-то травил несмешные шутки, а кто-то обсуждал меня:

– Там в коридоре сидит какой-то странный мальчик, – говорила бабушка своей внучке, – видимо тебя дожидается. Ты ему очень понравилась. Боится, наверное, тебя погулять пригласить.

Все эти жизни проносятся сквозь меня, и тогда я понимаю, как же мы на самом деле близки друг к другу и одновременно далеки. У нас один общий коридор, но номера у всех разные. Каждый заперт в своём, собственном, мире, хотя ключ от двери находится у них в руках – никто не запрещает тебе пойти в чужой мир и стать его частью, но всё же… Ты никуда не идешь.

Я писатель – я нахожусь всегда в коридоре. У меня есть своя комнатка, но… чаще всего я хожу по чужим номерам, как гость. Я сижу посередине всех дорог и слушаю, и вижу других людей – впитываю их внутреннее убранство в себя, чтобы потом им же и напомнить… планировку.

Да, в каждой душе рано или поздно происходит ремонт. И моя задача, как творца, чтобы этот ремонт был хорошим.

Моя жизнь –

Это тучи,

Что пропитаны серой золой.

Эта зола, словно пепел, дышать мне мешает порой.

***

Моя жизнь –

Это вьюга,

Что сметает краски с земель

И что маски срывает с людей.

***

Моя жизнь –

Это слезы,

Что прячутся в прохладном дожде,

В котором скрыть чувства позволено мне.

***

Моя жизнь –

Это грусть.

Но все же есть уж в ней что-то

Из-за чего я не чувствую себя одиноко!

***

Черт! А ведь моя жизнь –

Это и солнце!

Солнце, что греет одинокой зимой,

Что сияет мировой красотой!

***

Моя жизнь –

Это солнце,

Которое разгоняет рой злобных туч,

Показывая свой надеждой сияющий луч!

***

Моя жизнь –

Это красивое солнце!

Но порой… я его не ценю –

Порой… я его как-то странно люблю.

***

Мое солнце –

Это картина,

Которую я пытаюсь дорисовать,

Но в ней ничего не надо менять!

***

Мое солнце –

Идеал.

И в нем не надо искать кривые черты.

Ну не надо искать в нем пятна да дыры!

***

Мое солнце –

Мне надо ценить.

Мне надо его в сердце хранить.

И тогда… будет всю жизнь оно мне светить!

***

Ведь мое солнце –

Это жизнь.

Жизнь, которую я желаю прожить.

Жизнь, что хочу я любить.

***

Знаете, хорошенько подумав,

Я осознал, что моя жизнь – это не тучи,

Ни вьюга, ни дождь и ни слезы!

Все это лишь жалкие будни!