Ирина Ключникова - Спешите радоваться жизни

Расплата за предательство мечты,
расплата за постыдные измены,
за каждый шаг в глубины темноты,
за возведенные до поднебесья стены.

И стоя перед бездной на краю,
ты просишь помощи не у друзей – у Бога,
взывая к милости Его, но по всему
тебе другая выпала дорога.

Кто-то скажет: «Заслужила, не секрет».
Есть такие, кто и камень бросит вслед.
Кто-то будет между делом поучать,
кто-то косточки сто раз перемывать.

Кто-то взглядом ненароком обожжет,
кто-то быстренько дорогу перейдет,
кто-то руку мне при встрече не подаст,
есть такие, кто обманет и предаст.

Мать их так. Что мне до них, до их побед.
Это им потом, не мне, держать ответ.
Пусть потешатся, я право не шучу.
Правда в том, что я живу, как я хочу.

Не конфетка, не игрушка, не цветок,
а чудачка и заноза, видит Бог,
и от этого не деться никуда,
а не нравлюсь – не взыщите, господа.

Что вы лезете в жизнь мою ужиком,
что вы хлещете словом постылым.
Что вокруг да что около кружите,
улыбаясь довольно учтиво.

Почему ваши речи участливы,
а глаза непростительно лживы.
Почему ваша правда затаскана
и пропахла хозяйственным мылом.

Сколько камушек бросите в спину мне,
сколько стрел пропитаете ядом,
сколько ждать одиноких выстрелов
и колючих, прицельных взглядов?

И за что? Поделитесь мыслями.
Если нет таковых – на пальчиках
объясните, за что в немилости
нахожусь у конкретных мальчиков.

Вам бы только хи-хи да хаханьки,
да куснуть, чтобы было больно,
Раздаете эпитеты красочные,
пересыпав их щедро солью.

Никогда не унижусь, изверги,
и не стану пред вами кланяться,
даже если от вашей близости
сердце будет в печали маяться.

Меняю шило на мыло.
Карманные деньги на белый снег.
Меняю глоточек воздуха на пару новейших
штиблет.
Меняю беспроигрышную лотерею
на холодный расчет.
Свободное время меняю на кругленький
банковский счет.
Три точки и две запятые меняю на лунный
свет.
Счастливый билетик меняю на новый
кабриолет.
Меняю, меняю, меняю, который десяток лет
пустые надежды меняю на счастье и жизнь
без бед.
Но что-то никто не хочет меняться,
и каждый раз
народ от души хохочет. Не верите? Вот те раз.
Наверно, не понимают – душа-то за них болит.
Мельчает народ, мельчает и в корень народ
не зрит.
Никто вам теперь не скажет:
«Махнемся, не глядя, а?».
Мельчает народ, мельчает. Куда им всем
до меня.

Как поверить, что тебя любят,
если сердце молчит окаянное,
не трепещет, не екает от радости