Р. Нигачрок - Что за чувство? Сборник

Тебе, незнакомке, знакомой до боли,
Любовь устремляется доброю волей,
Тебе, бесконечной вершине мечтаний,
Я тысячу раз говорю: До Свиданья!
И души искрились, сливаясь в едино,
Чтоб двери открылись для дочки иль сына.
Бессмертные духом, мы смертны, порывом
Себя, отдавая, мы этим лишь живы…
Тебе, несказанной, из плоти и крови,
Душа моя подвиг и козни готовит,
Тебе, неуверенным словом признанья,
Прощаю коварство укоров заранее.
Любовь закаляет и сердце отказом
Любить безусловно, и жесткие фразы
Ударят, как ветер срывает порывом
Осенние листья – готовится нива
Принять по весне благодатный посев.
Вот буря затихнет, уляжется гнев,
И ты, моя женщина, тайна, загадка,
Не помнишь обиды и спишь себе сладко,
Порочная плотью, но с чистой душою.
Я знаю тебя! Не встречались с тобою!..

Что за чувство, непонятно мудрецам, святым оно,
Всем живым на этом свете от рождения дано,
Как оно и романтично, так гормонов в крови власть,
Вдохновляет и спасает, как и губит эта страсть,
Мы зовем его любовью, но и смыслом, словом Божьим,
Ни ученый, ни философ объяснить его не может,
А сведешь к совокупленью, это чувство лишь унизишь,
Говоришь о нем открыто, обзовут тебя: бесстыжий.
Я и впрямь о нем наивно, упрощенно рассуждаю:
Стал поэт красноречивым, как душа его страдает,
Запоет он песнь о даме, восхищаясь красотою,
А в реальности ему бы знать её совсем не стоит.
В жизни редко и недолго в браке счастливы супруги,
И врагами расстаются, и с обидой, и в испуге,
Но забыли, что за чувство обещало рай земной;
Ему вечное изгнанье, ей остаться век одной.
Что за чувство, не понятно, в слове спрятано «любовь»,
Оно вечно рядом с нами, а найдем, теряем вновь.

Надо женщину любить —
Говорила разве мама?
Разъясняла, как любить,
Чтоб любовь не стала драмой?

А любить, что значит слово?
Нежность, ласка, пониманье?..
И любить весь мир готовый,
Где берет ребенок знанья?

Видит он, как папа нежен
И приветливый с супругой,
Или видит он иное:
Как враги они друг другу?

Или мама скажет сыну:
Папа твой плохой мужчина!
В голове уж у ребенка
Каша, хаос, чертовщина…

То ль любовь такая штука,
Когда любят, но дерутся,
Иль она бежит за двери,
Как об пол разбилось блюдце?

Когда мама лечит ранку
На коленке шалуна,
И тогда на нежность пальцев
Так похожая она?

Иль с букетом в дом приносят
Эту чудную любовь?
Сам смекает, но не спросит,
Не ответят, отругают:

Ты пока еще не вырос,
Что ты можешь понимать!?
Слышит он, как папа злится,
Костерит как папу мать.

В книгах, фильмах, всюду,
Всюду о любви да по любовь,
Что же значит это слово,
Он гадает вновь и вновь:

«Когда девочка мне скажет,
Ты хороший, мальчик, друг!?
Когда бабушка мне скажет,
Ай, помощник, вырос внук!?

Когда папа отругает
За испорченную вещь,
А потом меня научит
Ремонтировать, беречь?».

Все как будто лучше знают
Про любовь и как любить.
То голубками воркуют,
То не могут дружно жить.

Он кричит: Какая стерва!
Сволочь ты! – кричит в ответ.
Вот такие представленья
У ребенка с малых лет.

Вырос он, семью бы надо,
В нем же страх: Не торопись!
Пусть она неотразима
Красотой, душою – рысь!

Про любовь мурлычет нежно,
А потом ударит больно
Прямо в сердце: Сволочь, гад!..
Холостому же привольно,

Ты мужчина, а не раб!..
А найди, чтобы любила…
Ищет, ищет, не находит,
Тратит время, деньги, силы,

Перебрал немало женщин,
В каждой видит только мать,
Но не ту, какую любит,
Нежно хочется обнять,

А другую, всё плохое,
Что в ней видеть не хотелось.
Стыд и страх в нем поселился,
Любит женщин неумело,

Потому что не учили
Его женщину любить!..
Самому придется парню
Научиться как-то жить.

Не растранжирить бы сокровище по ветру,
Не сбить и цвет, дурманящий бы с веток,
А сохранить тепла чуть, с дали прилетевшее,
И сердце выдумкой заманчивой утешить,
И со звонком нежданным пустяшный разговор
Припрятать бы, как прячет в тайник вор
Монеток звонких горсть, добытых незаконно,
С укола совести невольно крестится на икону.
А был бы здесь источник искреннего жара,
Вдали мерцающий не нужен был бы даром.
О чем мечтать в раю средь царства изобилья,
Когда невзгоды прежние душой навек забылись?

Сопротивляться век природной страсти
Из прежних жизней опыт принуждает?..
Так подсознательно уходит от напасти
Греховных помыслов чиста душа святая
С рожденья, в плоть природную стремясь?
А в чьих руках – души ли плоти – власть?

Что спрашивать, – глупее нет занятья, —
И без того понятна чувственность природы.
Выходит, труп счастлив, когда её утратит:
Бесчувственный он к болям и невзгодам.
О нет!.. В нас жажда к жизни ненасытна,
Душа и плоть, и страсть и чувства слитны.

Монах, святой, иль тот, кто одержимый
Идеей пагубной, избавить плоть от страсти,
В ней видя грех, живет он жизнью мнимой,
Но счастлив верой он по-своему отчасти.
Нас воспитанье чувств болезненным уроком
Через века ведет к блаженству или к року.

Себе ли щедро Бог без меры,
Как парадоксы чудных красок,
Движений лика, рук и фразы,
Мечтой ваял с любовью веры,
Как тайну вечности вселенной,
Восход надежды в искрах пены.

И хрупкость гибкости пластичность,
И нежность ненависти страстной,
И счастья рок надежд напрасных,
Себе ли Бог старался лично
Создать фантом теней узорных,
И быть при нем навек дозорным.

Быт и бытие: описывать скучно.
Откровенность – занятие скверное.
Поэту – лирика. Уму – научное.
В воображенье то и другое верно.

Мужчина, женщина – самец и самка.
Фу, как пошло!.. душе – противно.
Любовь и страсти. Комедия, драма.
Поцелуи. Букеты. Вечер интимный.

Вот это лирика, тайна, божественно!
А в лоб: предлагаю жениться. Дурак!
Ему – смелость. Ей – женственность…
Стихи о любви, а в них что-то не так.