Владимир Фомин - Мир стал каким-то другим…

Один на один ты остался с проблемой:
Где зло, где добро? Это, право, дилемма…
Кому помогать, а кого – можно в топку?
И надо ль за них опрокидывать стопку…

Кто с нами – тот за, ну, а если мы против?
Так как быть тогда? Да и кто тут юродив?
Иль, может, мы сами здесь рылом не вышли…
И миру нужны как для «майбаха» дышло…

Кто прав, кто не очень, а кто и подавно…
Равнять себя с Богом. Вот это забавно…
А надо всего лишь прожить жизнь достойно…
Тогда эта жизнь будет чистой, спокойной…

Кто знает, что должны мы сделать,
Чтоб жить спокойно, по-людски.
Ведь мы свободны, а не челядь.
Да и не рвемся мы в «тиски».

Увы, не все так рассуждают,
Желанье брать и обладать,
Порой надежды масс питают,
Что можно всё к рукам прибрать…

Прибрать заводы и свободы,
Прибрать людей и бить хлыстом.
Хоть супротив это природе,
Об этом думают потом…

Владеть – вот главный символ мира.
Не создавать, а лишь иметь…
Чтоб создавался культ ампира,
А кто не хочет, тут же плеть…

Вы ошибаетесь, ребята,
Пусть остальные бьют челом.
Но лично мне честь боле свята,
И мне противен ваш «Садом»…

Я по-другому жизнь построю.
И пусть тернистым будет путь,
Но вот идти тропой иною,
Мне нет желания ничуть…

Налью я кальвадос, а может быть, виски?
Иль водки грамм сто, она ведь родней.
Ведь дело не столько в питейном изыске,
А в том, что становится как-то грустней.

Печаль да тоска всё меня окружают,
И в плен Диониса собою манят.
От рюмки до пьянства границы-то тают,
И если начать, то пути нет назад…

Налить ли кальвадос? А нужно ли это?
Иль лучше по кофе, и снова к делам.
Не спиртом должно быть сердечко согрето,
А тем, что любим, да и любишь ты сам.

Смотрю с немым вопросом на нашу молодёжь —
Они столь инфантильны. Ну, что ты с них возьмёшь…
И книжек не читают, в наушниках лишь бит,
И сердце по отечеству ни капли не болит…
Родители в игноре, их предками зовут.
У них в авторитете другие ведь слывут:
Feduk и 104, а также Pharaoh,
Вот только Достоевский им вряд ли столь знаком.
Ругаются как грузчики. Точнее их язык
Из терминов из матерных в основе состоит…
Они не столь ужасны, ужасен мир вокруг,
Что это допускается: ругаться средь подруг,
Плевать на пол в прихожей, курить в 12 лет,
И, главное, всем пофиг – никто не скажет «нет».
Ведь это всё исходит корнями из семей:
Разруха в головах давно и хамство вместе с ней.
Куда скажи мне катится страна великих книг?
Теперь быть образованным немодным стало вмиг…
Зачем учить историю, ведь есть на всё кино:
Давно ведь не искусство же, а в массе лишь г…но,
Там Гитлера сжигают, а кто же брал Рейхстаг?
Но это невдомек толпе, ведь Квентин – автор саг.
А если всю историю вот так переписать?
Как доказать нам истину, кто прав-то, как узнать?
Не стоит ждать нам милости, что сей культуры спад,
Сам вмиг один исправится. В то верит лишь дурак.
Давайте жить достойно все, чтоб через много лет
Мы с вами не стыдились бы смотреть всей жизни вслед…

Жизнь – странная штука, бери и дерзай.
В руках же «Full House», чего медлишь, право.
Но тянешь и мнёшься. Тогда получай:
Вот вам «Royal Flush» – да и не было славы…

Ты с парой десяток не трусил рискнуть,
И блеф был родным, принося лишь удачу.
Вот карта пришла, тут бы надо рвануть,
А ты всё отдал, ожидая раздачу.

Расклад не вернуть, коль настал новый миг.
И жизнь не колода – тут сам всё решаешь.
Рискнул – не пошло, да, печально, старик.
Кон сдал без борьбы, значит, всё проиграешь…

Теряем время. Заседаем.
И вечно что-нибудь решаем…
Процесс стоит, а мысль кипит,
И трудовая жизнь бурлит…

Вот папку эту переложим,
Число бумажек приумножим
И форму новую введём.
И всё в компьютер занесём.

Ах, как наладился процесс,
Вот он технический прогресс.
Но лишь конечный результат
Не слишком радует, ребят.

Все цифры в ряд, как на показ.
И каждый год, и каждый раз,
Всё выше прибыль, ниже брак.
Хотя, по сути, ведь не так…

А статистически всё шик,
Достигнут качественный пик…
Лишь на бумаге. В жизни – нет.
Но для других – это секрет.

И вот в отчетах всё ОК,
Они объёмней и длинней.
Довольны все. А результат,
Его и знать-то не хотят,

Коль есть доход и бонус есть.
То вмиг забыто слово честь.
Всех манит прибыли процент,
А суть – вообще не аргумент.

Вот так живём за годом год.
И терпит это наш народ.
И будет это делать впредь,
Бурчать под нос, но всё терпеть…

Вся жизнь как дорога, увы, не highway [1] Highway – Скоростная автострада. :
Петляет то вправо, то резко левей.
Мы лишь пешеходы, и путь наш не прост —
Преграды и броды, то стены, то мост…

Идём и петляем, конца не видать…
И даже не знаем, где силушку брать.
А долго идти нам иль скоро обрыв?
Что, сгинуть к чертям? Но ведь ты не пуглив…

Не стоит сдаваться, тяжёлый пусть путь.
И надо держаться, идти, не свернуть…
Пускай кверху руки лишь тот, кто слабей,
А нам хоть и муки, но в них мы сильней…

Прорвёмся и сдюжим. Удел наш таков —
Мы с совестью дружим. Хоть век сей суров
Всегда держим слово. Нет места для лжи.
И это не ново, дал слово – держи!!!

С годами я стал толстокожим,
Спасибо за это врагам.
Одни говорили – поможем,
Итог – всё катилось к чертям.

Другие твердили, что вместе
И можно, и нужно идти.
Но кроме подслащенной лести
Они слов не в силах найти…

А третьи лобзали при встрече
И в спину кололи ножом.
А коль доходило до вече —
Они коллективно молчком…

Иные кусали и ныли,
Что это всё – воля других.
При этом давно позабыли,
Что руки в крови у самих…

Как можно быть внешне пригожим,
Внутри же прогнить до костей…
Они на шакалов похожи,
Но звери их кратно честней.

Живут жизнь свою на карачках.
Покорны как стадо овец.
При этом на вечных подачках,
Чтоб с рук пастуха, что подлец,