Ирина Волкова - Колодец Души: 365 стихотворений на каждый день твоей жизни

Холодные, влажные стены. Сквозь щели сочится вода.
Грубый камень шершавый. Нет света. Она здесь всегда.
Серый мох. Корявые чёрные сучья на дне.
В далёкой дыре наверху бесстрастные вечные звёзды жмутся к Луне.
Голый худенький торс обхватила руками внахлёст, и надежда в глазах.
Она в этом колодце живёт, зная, что никогда не вернётся назад.
Пальцы в кровь. Сколько раз! Снизу вверх, сверху вниз.
В гнилом воздухе страх, как паук ядовитый, повис.
Ей бы крикнуть. Погромче. Чтобы эхо осколками света сердце прошило.
Чтобы кто-то услышал… Но она, как просить о любви, в одиночестве гордом забыла.
Она плачет. Отмывая слезами обиды чумазые щёки.
Она снова встаёт и, зубами скрипя, повторяет всё те же уроки.
Но не знает, глупышка, что эта программа – ошибка.
Снова лезет на стену, с рук корки сдирая, с кривой, безнадёжной улыбкой…
Она здесь всегда. В колодце. На дне. В моей темноте. В моей глубине.
Замёрзшая одинокая девочка. Всё ещё существует. Во мне.

В этом серебряном хрустальном лесу
Распишись на сердце моём замёрзшем.
Автограф сквозь время твой пронесу,
Ни буковки, написанной кровью, не стёрши.

Согрей меня болью, раскрась красным белый!
Стряхни оцепенелое моё наваждение.
Распишись. Заверши своё чёрное дело.
Чтобы и я могла завершить своё восхождение.

А я падаю вглубь, в небо.
Я ищу свой кусок хлеба.
Несъедобной ищу пищи.
А меня кто-то здесь, внизу, ищет.

Но всё белое снизу и сверху.
Как крыло журавля – стерха.
Нет цветов никаких, нет пульса.
Только боль от пустых конвульсий.

И нет дна, и конец не ясен.
Но в падении мир прекрасен.
Успеваю поймать снежинку.
Застучалась на шее жилка.

Снова сердце украдкой бьётся.
Время мимо, визжа, несётся.
А я падаю в белый пепел.
И горят огнём на мне цепи.

И всё дальше белёсый купол.
И всё ближе живых мир кукол.
Затяжной мой прыжок – лишь сальто.
Встреча ждёт меня вновь с асфальтом…

Сижу за рюмкой… Бывает и такое.
И мысль течёт куда-то не туда…
И вспоминается не баловство лихое,
А всякая скупая ерунда.

Потери, страхи, стон души потухшей,
Какие-то банальные мечты…
Так лживо, беспросветно, глухо,
Как яркие на кладбище цветы.

Я всё ещё жива. Но чувства, без сомненья, мертвы.
И водка пьётся, как святой нарзан.
Вокруг меня того же века жертвы,
Забредшие случайно в этот балаган…

Мой слух утрачен, зрение ослабло,
Не хочет тело пребывать, где есть,
Одно лишь обстоятельство отрадно –
Я всё равно уже почти не здесь.

И пью я обречённо, вновь без тоста,
Не морщась, не страдая, как наркоз,
И всё становится предельно просто:
Погружена душа в анабиоз.

Ночь, как день,
День, как ночь,
Как всегда, точь-в-точь.
Ньютона закон превозмочь,
Расправить крылья – и прочь!
Словно ветра дочь…
Да невмочь.
Чудес не пророчь,
Голову не морочь,
Чужие крылья сблочь
И иди воду в ступе толочь…
Бестолочь.

Я знаю – у меня есть ангел-хранитель!
Но кто он – воин или мыслитель?
Каков размах его крыльев в полёте?
Он сам летает, или как все – в самолёте?!
Какого он цвета? Пушистый и нежный?
Он молод? Он стар? Он дружит с надеждой?
Или рубит с плеча? И суров, как судьба?
Терпение суть его или борьба?
На самом-то деле мне это неважно,
Ему благодарна за то, что отважен!
За то, что стоит у меня за плечом,
Своим охраняя волшебным мечом.
За то, что прощает, не судит и ждёт,
Когда завершу свой крестовый поход,
Чтобы избавить от боли в конце,
Явившись в сияющем ярком венце.
Мой ангел, ты слышишь? Ты, главное, будь!
В этом твоя несомненная суть.
Каким бы ты ни был – я верю, ты есть.
Хоть ты ещё там, а я ещё здесь.

Ты лежишь на полкé, вся такая румяная!
Вся такая красивая и блаженно счастливая!
От тепла и воды, без вина полупьяная,
Разморённая и не – торопливая.

Вкусно пахнет берёзовый веник, запаренный
Кипяточком крутым, чтобы лето зелёное вспомнилось.
За окном по колено снежок, небом даренный,
И забыла ты о своей скромности.

Изнутри, как лампада, ты светишься,
В лоб целую тебя, гладкий, розовый…
Будто с ангелом ласковым встретился.
Будто лето вдохнул. Мёд с берёзами.

Уязвимое сердце
Громким стуком напомнит,
Дрогнут пальцы на струнах,
Отозвалась душа!
За окном стонет ветер,
На стене часы ходят,
И гитара в ночи
Говорит не спеша.
То бормочет пугливо,
То кричит, то зовёт,
То рыдает с надрывом,
То лирично поёт.
А умелые пальцы
Струны трогают нежно,
И по грифу порхают,
Звуки тонко дробя,
Перебором тихонько
О любви всё расскажут,
Чтобы стукнуло сердце
Где-то там, у тебя.

Что такое садо-мазо?! Не расскажешь так вот, сразу.
Плётки, стеки, кожа, маски – это всё, друзья, не сказки!
Говорят, желают люди, чтобы их, как вошь на блюде,
били, тискали, щипали и по-всякому терзали.
Каждому своё, конечно. Голословно и беспечно,
не скажу, что это норма. И примерить эту форму –
лакированный комбез, до пупка в груди разрез,
каблуки, ботфорты, пряжки – не решусь. Мне это тяжко.
В жизни столько садо-мазо, что мученья по заказу
не прельщают ни на йоту… Лучше уж попить компоту!))
Но на то и просвещенье, чтобы знать про извращенья –
больше знаешь, крепче спишь. У меня такой фетиш!)