Олег Тяпкин - Эпиграф. Стихи

И так бы я всю жизнь прожил:

Идя по жизни вброд,

Ползя, как черепаха по песку,

Скользя ленивой рыбой по волнам,

Я над рекою бы стоял, подобно старому мосту,

И алкоголем время резал пополам,

Я бил бы морды мудакам

На мокрых улицах судьбы,

Не прятал б совесть по углам,

Страшась ее иглы,

Повис бы светом фонарей

Средь городских трущоб,

И там, где нету каменных людей,

Я бросил б якорь, а не болт.

27.07.15

Смерть живет внутри.

Не пьет кофе и чай,

Сидит на короткой цепи,

Сверяя время от скуки и до тоски.

Смерть не гуляет одна по ночам,

Смерть делит мир пополам.

У нее мои глаза,

У нее мои слова.

Как перу не жаль листа,

Взрезая его от угла до угла,

Так огню не жаль мотылька,

Так жизнь впивается в тело, будто игла.

У нее моя боль,

У нее мои руки.

Будто ветер, сорвавший мозоль,

Что путь себе высек от запада к югу,

Будто вечер помножил вечность на ноль,

Будто иду я к старому другу.

У нее мое дыхание,

У нее мой запах.

И время короче любого из расстояний,

Как юг не обнимет запад,

Так корабли не увидят вокзалы,

Так тишина не выносит полные залы.

У нее мой голос,

Моя улыбка.

Она далека, как пустыня и полюс,

Она знает, что я Глиняный Колос,

Что свобода – это ошибка.

Смерть тихо играет на скрипке.

Смерть пьет бурбон и ром,

Реже виски и водку,

Смерть зло мешает с добром,

Будто шторм ровняет небо с землей,

Будто ветер качает бумажную лодку.

У нее мои мысли,

Мои черты,

Смерть ненавидит списки,

Смерть живет внутри.

24.12.15

Зима – сутулая старуха,

Все вяжет белый шарф.

По улицам ползет то ли тоска, а то ли скука,

И время доставать свой stuff.

На всех часах застынут стрелы,

Так холодно бывает в январе,

И стройный ряд мохнатых елей

Качает ветер в солнца янтаре.

Хруст снега будто хруст костей,

Весны иль осени, а может лета.

Сегодня я не жду гостей,

Мне замело по окна двери.

19.01.16

Я иду домой,

В тот край игрушек детских,

Я притворюсь там тишиной,

Я стану статуей немой

Воспоминаний редких.

Там где-то был мой револьвер,

Отцом подарен, как и все.

Там, где стена, была когда-то дверь.

Я никогда не заправлял постель,

Я дней вращал тугое колесо.

Там к потолку прижалась люстра,

Осколками играя на свету.

Теперь здесь холодно и пусто,

И пахнет старым дустом,

И тишина сменила суету.

Окно в мой старый двор,

И ставни словно пломбы.

Я там играл в футбол,

Там радости, обиды, боль.

Теперь здесь памяти лежат сугробы.

Я вырос, пересек порог

И спрятал детство в ящик с нафталином,

По-взрослому к себе был строг,

И жизнь платила мне уроком за урок.

Я на асфальте больше не писал картины.

Я вырос, теперь рукой достать мне потолок,

Расправил плеч стальные крылья,

Не влез в петлю и не нажал курок.

И вот я снова пересек порог,

Теперь здесь все покрыто пылью…

24.01.16

Хватило ума мне родиться

В такой вот затейливый век,

На этом шару очутиться

И зваться вот так – человек.

Наверно, где-то в глубинах

Бескрайнего космоса тьмы,

На сверхсветовых турбинах,

Устав от глобальной мирской кутерьмы,

Летит наугад человек ниоткуда,

Летит он с надеждой на новый уклад,

И всем нам представить так трудно,

Чему он так весел, так рад.

Сбежав с далекой планеты родной,

Он плавает в море из звезд

И трогает камни усталой рукой,

И падают в море капельки слез,

И время скользит будто рыба,

И бьется хвостом, чешуей сверкая,

И мир, как всегда, богатый на выбор,

В наперстки так ловко играет.

Летит человек из далекого края,

Уставший от зла, катаклизмов и войн,

Из ада бежит до нашего рая,

Сметая все знаки с надписью «стой».

Все камни один к одному,

Без жизни и смысла, летят в пустоту,

Качает их вечность в костлявых руках.

Ах, если б родиться где-то там, в небесах!..

21.03.16

Утро. Автобус полнится людьми,

Крадется солнце будто вор,

Работа есть подобие тюрьмы,

А жизнь – как скотный двор.

Но нет, твердят усталые мозги,

На свете все наоборот,

И если ты развяжешь все узлы,

То лодка вдруг покинет порт,

Волна ударится о борт,

Расправит ветер паруса,

И замаячит горизонт,

И заблестят глаза.

Весло зароется в волну,

А если ветер сменит штиль,

Ты волком позовешь луну,

Смахнувши скуку, словно пыль.

А может, пулю примешь грудью,

Иль сгинешь в танковом бою,

И разогнешь руками прутья,

И выдохнешь тяжелое «люблю».

А может, кинешь невод в космос,

Звезду поймаешь за плавник

И запоешь ты в голос,

Героем став из книг.

И я курю на остановке

И жду железный свой автобус.

Там за стеклом прозрачным, тонким

Летит и катится затертый глобус.

Утро. Автобус полнится людьми,

Крадется солнце будто вор,

Решеток нету у тюрьмы,

Я подметаю двор.

15.04.16

Мне бы спиться,

Как тот человек.

Переломаны спицы,

Да кончается век.

Всюду падает снег

Штукатуркою бледной,

Да кричит человек

О судьбе своей бедной.

Не кричи ты, родной,

Жизнь и так ведь не сказка.

Поиграй с тишиной

На изорванных связках,

Выйди в море будто в окно,

Оставляя проспектов оскал,

Где улицы вену иглой

Прошивает бездушный фонарь,

Где солнца сыпется сухарь

И тонет в Волге, будто в чае,

Где повторится все, как встарь.

Но только в самом лишь начале

Сделай шаг по воде

И вспорхни, будто птица.

Только вот мне

Почему-то хочется спиться…

10.06.16

Мне выел мозг червяк сомненья,

Теперь с плечей свисает не башка – ведро,

Там звук глухой сжирает время,

И мысли все ушли на дно.

И рук моих мне не найти,

Из плеч торчат лишь ветки,

Мне некуда уже идти,

Я словно зверь, живущий в клетке.

Снаружи тряпки и солома,

Внутри потухло солнце,

Я не скажу ни слова,

Я соткан весь из боли.

Вокруг меня бескрайние луга,

Я словно клякса на полях,

Моя улыбка – нитка да игла,

И на лице моем печаль и страх.

23.09.16

Тяжеловесных стихов завал

Кидал, как солому в огонь,

И трещали пустые слова,

И золы от них было целый вагон.

И писатель, склонясь над столом,

Над бумагой измученной ночью —

В нем талант, как в Есенине или Толстом,

Умирал не родившейся строчкой.

Он натер на постылых мозгах

По-стахановски знатных мозолей,

И, развесив себя на фонарных столбах,

Он кричал: «Такому не учат ведь в школе!»