Андрей Ардашев - Ощущение цвета. Поэтический сборник

Новый год уже в пути-дороге.
Счет пошел в часах до рандеву!
И его я встречу раньше многих!
Се ля ви! Во Владике живу!
Всем друзьям: и близким, и далёким —
Я желаю счастья и добра!
Помните, что во Владивостоке
Я своим всегда безмерно рад!

С подачи провокаторских структур
враньё о западном обилии
возможностей, комфорта и культур
приспособленцам легковерным насадили,
как моду на халяву и гламур!

Возможно, где-то: благодать-ажур,
тепло, и не кусаются рептилии!
Восток же – для мечтательных натур,
способных жить без показной идиллии
в краю, где есть Эзоп и жив Амур.

Порождающий волю и силу,
Без помпезных похвал и «ура»
Яркий странник – могучий Ярило
Из Приморья ушёл до утра.

Поводырь векового похода,
Никому не дающий взаймы,
Усыпил первый месяц зимы
В бесконечности хоровода.

Солнце день утомлённого года
Увело за леса и холмы —
За Урал, за луга Костромы,
Где живут чудеса и Свобода!

Где когда-нибудь будем и мы.

Разгадывая трудные загадки,
Под шум прибоя и метелей пляску
Отсюда Беринг штурмовал Аляску
И к лоциям прилаживал заплатки!
Российский край, а стало быть – не мелочь,
Там Ключевской, Корякский и Шивелуч —
Вулканы тучно курят в стороне,
А рыбаки закатывают Чатку…
Три брата вышли в бухту на зарядку…
Подлодки размышляют о войне…
Пилот заводит лайнер на посадку…
Тут русский дух и мужество в цене!
И в нужный час всегда по распорядку
Здесь Солнце будит Русскую Камчатку.

Росток пробился из сырой земли,
Удобренной листвою павших предков,
И потянулся каждой тонкой веткой
Туда, где небо, солнце, журавли…
Над ним сверкали молнии нередко,
Но погубить пожаром не смогли.
Он вырос – сын дождя и крестник ветра,
Не зная про стандарт в четыре метра…

Окреп с мечтой, что станет он когда-то —
При обновлении храмовой стены
В лесах строительных – врагом для сатаны
Или прикладом у щеки солдата
Послужит славе милой стороны…

Но повезли куда-то за границу
В вагонах – металлических гробах…
А на чужбине ждёт его судьба:
Тоскливо, снизу вглядываясь в лица,
Лежать сухой скрипучей половицей
Под шпорами господ и пятками раба.

Только море знает, где «Восток» 1 1 Рыболовное судно «Восток» пропало уберегов Приморья в начале 2018г.
Да Нептун, не падкий до сенсаций,
Но сплетает новостей поток
Полутьма коммерческих редакций.
Публику стремясь повергнуть в шок,
В пляс готов пуститься писарь жалкий
Для карьеры хоть на катафалке…
Рейтинги и деньги застят взор!
Ни «понятий» нет, ни «аморалки»…
Там, где нормы – пишут галки-палки!
Там, где совесть – пьяный прокурор…
Боль родных, да в СМИ циничный ор —
Результат трагической рыбалки…
И спокоен только сытый вор!
В ежедневном вое злой русалки
Для него Закон – не приговор,
Как и скрепы нашей коммуналки.

Хиросима. Река. Парапет.
На ступеньке крыльца обожжённой,
где присел утомлённый дед,
сохранился лишь светлый след…
Взрыв был атомный – не нейтронный.
Но ни деда, ни города нет!
Плоть горела, как клок газет…
Стало все заражённой зоной
здесь на много, на много лет!
Тени след – нам укор и завет:
«Надо помнить тот август знойный!»
Пусть звучит как набата звоны:
«Нет иных у землян планет!!!»

Я букетом самых точных слов
Всю печаль поведаю едва ли,
Что в колесном стуке поездов
Длинной Транссибирской магистрали.

В мире параллельном за окном —
Рельсы да перронные перила…
И всё дальше добрый отчий дом.
Так меня судьба приговорила.

Перегон «Татарская – Чулым».
Не идёт ни сон, ни дум забвенье!
И не быть мне больше молодым…
Как же прав был умница Есенин!

Впереди безвестности оскал.
Я надолго распрощался с домом.
Зря я счастья легкого искал!
Не бывает счастье невесомым.

Укротить бы лет беспутных прыть.
Я в душе еще совсем не старый,
Но успеет от меня родить
Только песню верная гитара.

В сопках и в грибных березняках
Средь просторов Западной Сибири
Вспоминал я речку в Локотках —
Ту, в которой раков мы ловили.

Что там дальше? Кто бы погадал?
Но молчит судьбы моей колода!
Ноты фальши? Лобный пьедестал?
Или радость Веры и Свободы?!

Моросящим утром
Середины лета
Дождь напомнил мудро
Осени секреты.

По ветвям зелёным —
Лозам старой ивы
Ветер катит слёзы
Щедро и тоскливо.

В небесах, как будто
В сером покрывале,
Тучей беспробудной
Грусть заночевала.

Но в порывах редких,
Свежестью вздыхая,
Вымытые ветки
Нрав сезонов знают.

Верят, что не вечна
Летняя истома…
Лето скоротечно,
Как раскаты грома.

И оно с дождями
Да палящим зноем —
Полное страстями,
Дорогого стоит.

Кончились запросы и запреты.
Словно слёзы девичьи честны,
в ожиданье солнечного лета
мысли стали трезвенно ясны.
Под присмотром майского рассвета
сопки прячут утренние сны.
И блестят, уже слегка согреты,
росы в яркой зелени весны.

Над ручьём – задумчивые лозы.
В них туман укутаться не смог.
Тихо сник, обижен на прогнозы…
У всего на свете свой итог.
Скоро птицы, пчёлы и стрекозы,
исполняя радостный пролог,
оживят поляны и откосы!
Скрасят грусть просёлочных дорог.

Дерева в неглиже.
Ветерок в них стеснительно дунул!
Возбуждая в душе,
как в гитаре, волшебные струны,
сыплет ка̀пель драже
с крыш под солнышком юным!
Но понятно уже:
Март в миру не дежурный!

Хороводом капѐль
за окном и на сером перроне.
Даже ноты портфель
не сумел
удержать в тесно-тёмном полоне!!!

До, ми, соль не пропеть,
не исполнить
душой электронной.
Но весны акварель
пожелала, друзья, благородно,
чтобы этот апрель
был для нас безусловно мажорным.