Валентина Спирина - Литературные страницы 15/2020. Группа ИСП ВКонтакте. 1—15 августа

Гроза придет опять и йодовым пятном
Обмажет небо, словно доктор. Но…
Йод не залечит, к сожаленью, душу.

Вечер за окнами полз на горячих лапах,
На раскаленный асфальт, попадая, шипел,
И от ожогов он дождиком мелким плакал,
Вечер в прохладную ночь превратиться хотел.

Сверху, как сыр, половинка луны свисала,
Ей было жалко, до слез, на страданья глядеть,
Звала темноту, даже тучи за ворот хватала…
А вечер повис на заборе, как старая плеть.

Услышало сонное небо мольбу о прохладе,
И севера ветер на помощь внезапно пришел,
Попрятались звезды, луна в антрацитовой вате,
И мягкий от зноя асфальт прошептал: «Хорошооо!»

Шоколадом залипло, застыло небо перед грозой,
Пеной крепкого каппучино вздыбились нахальные тучи,
И воздух с пряным озоном – вкусный такой,
Что, кажется, нет ничего сейчас во всем мире лучше.

Два дерева рядом стоят, друг к другу прижались,
Ветками, как руками, сплелись – держатся.
Макушкам зелеными поддерживают провода из стали,
Гроза же пройдет, а они останутся и будут нежиться.

И вот рухнула, взорвалась плотина небесная,
Вниз, на землю потоки воды ледяной хлынули,
Белые гребни на волнах реки – как фата невесты,
Да всполохи молний с запахами горько-полынными.

Мать-природа бушует, остервенело, дико и грозно,
Словно всем вокруг доказать хочет, мол, я тут главная,
А гроза уже успокоилась и небо такое нежно-розовое,
И утро нового дня встречает жизнь распахнутыми ставнями.

Солнце скользит по березовым веткам-рукам,
Теплым дыханием листья зеленые гладит,
Луч по стволу опустился к корням-ногам,
Распустила красавица бело-зеленые пряди.

Ветер-проказник в траву на секунду прилег,
Затих и не дышит, но как же покой обманчив,
Тут же сорвался с места и как озорной щенок,
Вот уже в поле с ромашками прыгает, скачет.

Идиллия утра – хрусталь в каждой капле росы,
Столик уютный, из ротанга плетёное кресло,
Время застыло, не тикают больше часы,
С душицею чай, да шальной соловей-маэстро.

А ты заметил, какое сегодня утро?
Оно очень светлое, теплое, тихое с запахом яблок.
С синим оттенком, еще не увядших совсем, незабудок,
И с соловьем на дереве, видишь сидит, голову склонил набок?

А я сейчас заварю душистого чаю,
Хочешь, простой черный. А хочешь, с листом смородины?
Я подожду тебя. Ну да, признаюсь – очень скучаю.
Приходи скорее, обещаю накормить вкусными горячими бутербродами.

А потом просто пойдем и завалимся спать.
Для кого день только начался, а для нас ночь закончилась.
Работать ночью – ну нам же, скажи, давно уже не привыкать.
Зато, мы чаще видим рассвет, чем большинство из вас.

А когда проснемся, будет солнце в зените стоять,
А давай, на великах рванем до заката на речку?
Это же так здорово просто, без дела, на песке лежать
И смотреть на бегущую воду, ощущая себя частью вечности.

На стене, словно на огромном постере, нарисую тебя – моё утро, да ты не волнуйся —
я мысленно.
И раскрашу самыми яркими красками – чтобы скучно, грустно никому из нас
не было.
Вместо рамки напишу всякие добрые пожелания, веселые, но от души и очень
искренние.
Просто хочу избавить жизнь – твою, мою и еще многих людей – от заклинания
чёрно-белого.

Чтоб не казалось слишком банально и просто, краски возьму (позаимствую) у мира
вокруг.
Вот, смотри, у колокольчика какой цвет красивый —
пронзительно-фиолетовый.
Есть поля огромные с кроваво-красными маками – это будет двух сердец влюбленных
перестук.
И даже среди ледяной зимы сердца останутся настоящими, теплыми, самыми
летними.

Нарисую домик небольшой, с раскрытыми ставнями, где всегда любят
и ждут.
Золотистым цветом раскрашу картины верх – ну, ведь, сразу понятно, что взошло
солнышко.
Нарисую скрипичный ключ и птиц – ну понятно же сразу – птицы рассвет встречают,
поют.
И всё вокруг блестит, загадочно переливаясь, словно в детстве секреты под
стёклышками.

Помоги, подскажи, что еще хорошего нужно-можно раскрасить, придумать,
нарисовать.
Как выглядит оно – настоящее человеческое счастье? Может, дело совсем не
в красках?
Я думаю, всё зависит от того, под каким углом смотреть, какими словами-мыслями
писать.
А еще, чтобы тот, кто рядом с тобой, был открытым, честным – без разных
масок.

У кого-то осенью обязательно дожди косые, листья желтые, а птицы на юг летят.
А я не хочу, чтобы моя осень была похожа на все остальные.
Осень – это лета уходящего прощальный, с хрупкой позолотой взгляд,
И дождь, как лохматый уличный пёс, скулит, а в голосе ноты стальные.

На картинах осень, как один в один – желтая, багряная или серая.
Одна картина на всех – ну никакой, черт возьми, фантазии.
А я краски возьму и всё совершенно по своему сделаю,
И устрою на полотне собственное серебристо-сиреневое безобразие.

Скажете, не бывает осень такой? Нечего выдумывать. Да говорите.
А я не хочу, как все! Я свою осень вижу совершенно по своему.
Моя осень – это звезды, сасплавленные в антраците,
И пусть не всё получилось, но, ведь, попробовать стоило.

Птицы, говорите, на юг летят? А мои птицы-стихи осенью прилетают с юга.
Это именно они машут над городом золотыми крыльями.
Природа не терпит пустоты и все в ней идет по кругу.
И пусть моя осень неправильная, зато она не как у всех. Не пыльная.

Месяц тонкий, как коготь кошки, небо чёрное расцарапал,
И в разрезы налил он щедро краски цвета ночной волны.
А медведица звездные крошки, разметала по небу лапой,
Кинув вслед уходящему лету ком пронзительной тишины.