Эва Граас - Если бы ты меня любил… Сборник верлибров

Я не пишу, а перелистываю главы.
Я не спешу, я жду хоть слово от тебя.
Попала я в капкан твоих метаний,
И размололи жернова меня.

Во мраке ночи вновь шуршит бумага,
Кривые буквы складывать в слова-
Вот что осталось мне:
Я вновь теку стихами,
Такими же нескладными, как я.

Ты их прочтешь и громко рассмеешься.
Тридцатилетняя девица! Без ума.
А я пишу, и складываю в рифму
Корявые и тихие слова.

Пришли письмо мне, милый друг,
Ведь без него я как без рук,
Ты – вдохновение мое,
Ты – озарение мое,
Иль помутнение ума…
В тиши открытое окно.

Как мотылек лечу на свет,
Ожоги крыльев – это бред!
Ты помрачнел, и сникла я,
Но в глубине души мечта:
Что всё же сблизимся с тобой,
Ты больно ранен, я… тобой.

Шепчу нелепые слова,
И снова кругом голова:
А мне б смотреть в твои глаза,
Испить б ту чашу мне до дна!
Так время крутится волчком…
Да, я твоя. А ты не мой…

Я отдаю тебе дань.
Моим попыткам настал и счет, и край.
Пала ниц хрупкая лань.
Чрез врата адовы твой рай.

Всё случилось как встарь:
Насильно не станешь мил.
Буду, как божия тварь,
Я у ног твоих. Просто без сил.

Опять ты возводишь алтарь.
Кому служить будешь, жрец?
Ты – умелый плут и мытарь,
Ты – пожиратель сердец…

Тихо спадает с плеч ткань.
Твой февраль – для меня май.
Мертвенным холодом казнь.
Я расцветала, ты знай.

Вдыхая дым сигарет,
Впустила в мир грусть.
Я сочинила песнь,
Набив ею полную грудь.

Сотни уходят от нас,
Мерно вступая в тень.
Я сочинила рассказ,
Ты разжевал мою жизнь.

Кто-то талантлив, как Бог,
Кто-то по-дьявольски пуст.
Нет, не писать мне стихи!
Так ты ко мне вдруг стал глух.

Слепо связала нас нить,
Не распустив, разорвал.
Я сочинила роман,
В нем ты – предатель и трус.

Как сорванный ноготь под пластырем
Душа моя по тебе ноет.
В распятом на столе – твой образ,
У него, блин, твое лицо!
К чёрту всё, выключи видео!
Больше сил нет. Тебя облизывать
Мыслями, письмами, мягкими шизами.

К чёрту все!
Только б не спиться…
Умыться… росой слез твоих,
Водой молитв твоих… Не обжечься бы.
Захлебываюсь тобой. Ведро полное,
Пусты лишь глаза – тебя не вижу я.

Что же ты, родненький!
Ты же всё чувствуешь! Буквами, звуками,
Зыбкими паузами…
Вот бы не встретиться —
Жизнь бы прожить в глухой броне.
Вот бы нам встретиться! —
Три глотка счастья. Ты – твой.

Ты будешь долго жить —
Везде мерещится твоя погибель.
Ты станешь волком выть —
Не обретя свою обитель.

Боюсь я за тебя. Не ныть! —
Не растерять ни капли. Разуверить…
Держусь я за тебя. Не быть —
Мне чёрствой, скорой. Изувечить.

Твои черты в себе. Не находить —
Пусть их сломает время, ненароком.
С тобою только в мыслях говорить —
Тобою быть и жить, но не с тобою.

Всё то, что было. Не разбить —
Нас не погубит это племя.
Да, это было лишь во сне. Проспать —
Бы век. Не проронив ни слова.

Пусть я дышать не перестала,
Но оборвалась нить стиха.
Тебя, как песню, я глотала,
Да только лопнула струна.

Пусть это выглядит убого,
Но только сказаны слова.
Твое молчание сурово,
Да в душу метит, как стрела.

Пусть нынче заперты все двери,
Но в небо посланы мольбы,
Пройдет стареющее время,
Со мною будешь вновь «на ты».

Пусть я тебе и не по нраву,
Но не желаю жечь мосты.
Прольется похоть на бумагу,
Да одиночества следы.

Тебя без нотки грусти вспоминать
Пока так сложно, невозможно.
Казалось бы, всю отдала тебе себя:
Не оценил, не воспылал ответным чувством.

Тебя, возможно, стоило б не знать:
Так было просто всё, безбожно.
Во мне звучала тишина,
Сейчас же мёртво льются слёзы…

Слова-вода, водовороты грез —
И не писала я года, казалось б, вечность.
Теперь же выжжена тобой до тла,
Молчу звеня, играю в буквы!

К чему всё было – не понять:
Ты для меня Вселенная, я – между
Той, справа, страшненькой с косой,
И той, что первой будет завтра.

Копить внутри и выть от боли,
Зачем? Ведь ты читать умеешь…
Пришлю, раскланяюсь, уйду.
Ты на стихи мои напишешь песни.

Переболею тобой, забуду,
Вырезав из груди шмат.
Ты – первоклассная муза,
Но, как человек, шлак.

Девы и старые дамы
Ульем роятся, гудят.
Ты – первозданная шл*ха,
И имя тебе «мразь».

Долго копила обиду,
Выплюну ее яд.
Ты – первопричина бреда,
Мною намоленный ад.

Гневно растоптан будет
Каждый стих о тебе, плач.
Ты – проповедник смерти,
Ты – мой любимый палач.

На душе моей страшный смрад —
Неприятная, вязкая рать.
Лжи твоей камнепад
Всё засыпал, мне нечем дышать.

Всё же надену свой лучший наряд —
Сегодня не будем спать.
Ночью у нас назначен парад.
Тебе ли об этом не знать?