Виталий Жильцов - Рукопись Изгоя

Улюлюкая на неофитов,

Рукоплещем кумирам фальшивым.

И не глядя на злые ремарки,

Слепо веря немому контакту,

Покупаем на смерть контрамарки,

Подводя наши жизни к антракту…

Мотив давно ушедшей жизни брошен,

И в пыль развеяна угасшая мечта,

Но есть надежда, коли сердце биться может,

Что так же твердь крепка, хоть может и не та.

Идти по ветру, пряча взгляд за ворот,

Навстречу новому несбывшемуся дню,

Все тени светом фонарей укроет город,

Как шалью снов он душу укрывал мою.

Порою жизнь задаст судьбе задачу,

В которой выбор между жалостью и злом,

И нелегко понять, но так или иначе

Ответ придет, не важно, сразу иль потом.

А под ногами все бежит планета,

И время быстротечно замыкает круг,

Покуда жив покой, приятна доля эта -

Не выпускать удачу из горячих рук.

В последний путь уходит мой фрегат,

Внимая ветру и волнам.

Все решено, дороги нет назад -

К другим плыву я берегам.

Во тьме ночной горит моя звезда,

Манит в неведомую даль.

Свой берег я покинул навсегда,

Не скрыть в душе моей печаль.

Попутный ветер дует в паруса,

Спокойна за кормой вода,

Но не уйдёт из сердца пустота,

Она повсюду – вот беда.

А где-то там есть новая земля,

Где жизнь приятна и легка.

Фрегат лихой уносит вдаль меня,

Там ждут другие берега.

Я – Поэт, мое призванье – слово,

Моя сила – на листе пером,

Мне дано писать о самом новом

И давно затерянном былом.

Мне дано вселять в людские души

Праведную мудрость и покой,

Чтобы равновесье не нарушить

Между жизнью вечной и земной.

Я не одинок в своем стремленьи -

Божьим духом изнутри прожжён,

Мчусь по свету в постоянном рвеньи,

К судьбам ближних лезу на рожон.

Я глаголю языком народа,

Крик души – не однозвучный звон.

Воспевая правду и свободу,

В такт мне вторят тысячи имен.

Вместе мы гремим, как канонада,

Заглушая роковой раскат.

Звон людских сердец – моя награда,

Чувства пробудить всегда я рад.

И летят слова мои, как птицы,

Над землей, неся благую весть…

Мне поэтом суждено родиться,

А я счастлив, что такой и есть!

Быть поэтом – значит быть нетленным,

Память о себе в стихи вложив,

Душам открывать глаза презренным,

Жизни их задав иной мотив.

Быть поэтом – значит добрым словом

Исцелять страдающих в века,

Вознестись над всем Мессией новым,

Мысль чья проста, но глубока.

Быть поэтом – значит правдой веять,

Отвергать предательство и ложь,

Средь людей зерно надежды сеять,

Лить слова, что души гонят в дрожь.

Быть поэтом – значит быть свободным

От мирских неистовых затей.

Быть поэтом – это бесподобно,

Быть поэтом – жить среди людей.

Меня не надо понимать,

Искать в душе моей презренье,

Жалеть не надо и кричать,

Вгоняя в краску и смятенье.

Мой мир внутри неуловим,

И не для всех он досягаем.

Большими думами томим,

Невероятен, но реален.

Ко мне не отыскать ключи -

Я заперт за семью замками,

И никакие палачи

Меня не сломят кулаками.

Я с этим миром наравне,

Но путь высок в моих мечтаньях,

И все, что спрятано во мне

В людских не рухнет бичеваньях.

Меня не надо понимать,

Кругом никто не идеален.

Но постарайтесь осознать -

Мой мир запутан, но реален.

Забудь, поэт, все тяготы лишений,

С размаху миру врежь по голове!

Гуляй и пей вовсю, и без стеснений,

Недаром говорят, что истина – в вине!

Талант свой не пропьешь, будь в том уверен,

Кричи навзрыд, отбросив страхи прочь!

Налей еще вина, ему ты верен,

Оно поможет скуку превозмочь.

Зови друзей на добрую пирушку,

Горланьте песни, пейте от души!

Наполни до краев пустую кружку,

Зажги в душе огонь и не туши!

Наплюй на всех, кому ты не был нужен,

Кто пресекал талант твой на корню,

И пусть твой разум чернью перетружен,

Стремись предать страдания огню!

Ведь ты – поэт, творец людского чувства,

И благодарен будь за то судьбе!

Вино не есть помеха для искусства,

Недаром говорят, что истина – в вине!

Есть в дыме сигаретном,

Особо не приметном,

Загадочный секрет.

Он дарит вдохновенье

И мысли дуновенье

Тревоги прошлых лет.

В прерывистом дыханьи

Выходит из гортани,

Жжет легкие внутри;

И в воздух поднимаясь,

Бесследно растворяясь,

Клубится, посмотри!

Желаемой отравой,

Горячей, словно лава,

Он мысли бередит.

Но вредная привычка

Для легких – словно спичка,

И голосу вредит…

Этой ночью я не буду спать, -

Сон грядущий в голову нейдет.

И не буду расстилать кровать, -

Все равно никто в ней не уснет.

Я пойду, зажгу на кухне свет,

Приготовлю для себя стакан,

Лихо вскрою пачку сигарет,

Закурю, пустив в себя дурман.

После стану пялиться в окно,

И, увидев дальний свет огней,

Разолью в стакан себе вино,

Выпью и подумаю о ней…

Ты, родная, очень далеко,

Я тоскую, о тебе молюсь…

Сон пропал, забыться нелегко,

Ощущенье, будто я боюсь…

А когда настигнет алкоголь

Головы моей и исцелит,

Я забуду эту злую боль,

И душа куда-то полетит.

Я возьму бумагу и перо,

Набросаю строчек штучек пять,

Отворивши все свое нутро,

И, довольный, закурю опять…

Этой ночью вряд ли я усну, -

Близок вдохновения поток.

Я встречаю новую весну

Сквозь ночи натянутый платок…

Разбегаются мысли в стороны,

Разлетаются птицами вольными,

То не чайки, а все же вороны

Смотрят с неба черными волнами.

Разбежавшись, прыгаю, падаю

Через край непроглядной пропасти.

Все же жизнь – это штука странная,

Обрывает крылья-лопасти.

Парадокс моей светлой памяти -

Забываю хорошие новости.

Что ж вы, люди, меня не оставите

Погибать в своей невесомости?

Я давно разучился кланяться

Тем, кто душу лечил советами.

А коль мне суждено раскаяться -

Разнесусь попутными ветрами.

А пока в тишине под солнцем

Я сижу, вспоминаю прошлое,

Понимая, что вряд ли вернется

Мое детство небезнадежное…

Разбегаются мысли в стороны,

Разлетаются птицами вольными,

И кружатся, как будто вороны,

Надо мною черными волнами…

Один вопрос – забыть или забыться?

Принять как есть иль ни за что винить?

Упасть на землю, мертвым притвориться,