Анабелла Го - Судьба даёт нам много шансов…

Жизнь протекает, как единый миг!
И, в этот миг мы будто закупорены.
Мы за стеной совсем не видим мир.
Лишь стену клеим разными обоями.

Жизнь протекает, как единый миг!
Те стены, что вокруг нас окружают,
Ведь, тоньше, чем мы думаем о них!
А мы живём! И дальше жизнь рождаем!

Наш самый тонкий математик – наша жизнь!
Считаешь ты секунды и года!
Не останавливайся и не торопись
В потоке времени, бегущего всегда.

Иди размеренным, спокойным шагом,
Преподнося хорошие сюрпризы.
Ты не давай испытывать нам жажду,
Чтоб мы не лили на тебя свои капризы.

В потоке временнОм, пожалуйста, позволь
Немножечко умыться и напиться
Из чаши жизненной твоей златой
Всеоживляющей святой водицей.

Земля взрастила все, нас в том числе.
Питает, насыщает нас и далее.
Как зарождаемся мы в естестве?
Как понять структуру мироздания?

«Соль жизни» – что же это значит?
То, что нам без соли невозможно жить?
Кто нам каноны эти обозначит?
Где нам узнать и у кого спросить?

Поймем когда-нибудь мы или нет?
Дано ли… и возможно ль в жизни этой
Узнать про все, открыть земной секрет?
И как нам получить на все ответ?

Где Ложь, где Правда?
Отличить так сложно нам порой.
Ведь Истина от нас сокрыта —
Вот, в чем соль.

Где Ложь, где Правда?
Действительно, совсем не отличить!
Ведь Ложь прикидывается,
Имея щит.

Где Ложь, где Правда?
Истина для нас дороже, вроде,
Но, эту истину несет Сам
Глас ГоспОден!

Даётся крестик сразу при крещении.
Крест ставят даже на погосте.
Проводят в церкви крестный ход священники.
С крестом не так-то всё и просто.

А мы играем в крестики и нолики,
Крест ставим и на отношениях.
А крестик тот является намоленным.
Не торопись принять решение.

В театре жизненном живём, в театры ходим.
А, кто же зритель? Может, сам Господь? Похоже, вроде!
Спектакли наши смотрит – мы пред Ним по сцене скачем.
И для Него, Всевидящего мы смеёмся, плачем.

В театре жизненном живём, в театры ходим.
Мы песни разные поём, к ним подобрав мелодию.
Все песни – лишь одна молитва, но с Огромной Сцены.
За исполнение мы устанавливаем цены!

Сфальшивишь – не получишь вовсе ни гроша.
И надо изощряться, ведь в игре присутствует душа.
В театре жизненном живём. И наш Господь всё видит!
Надеюсь, Он талантливых, но грешных, не обидит!

Захожу в свой Храм Поэзии!
Я там свои стихи пишу!
Думаю, не бесполезно я
Все это время провожу!

Там Храм Любви и Храм Науки!
Всё вместе совмещается!
Я иногда сижу, как кукла,
А всё перемещается!

Там мир живёт собственной жизнью!
Она легка и вдохновенна!
Я там на всё смотрю сквозь призму,
А это так проникновенно!

Мой личный Храм! Моё пространство!
Другим туда проход закрыт!
Внутри красивое убранство,
Для рукописей стол стоит!

Там лешие и домовые,
Цари и свита при дворе…
Всё умещается в квартире,
И, лишь со мной наедине.

В любимый Храм Поэзии я
С удовольствием всегда хожу!
Всегда я что-нибудь прелестное
В том мире сказок нахожу!

Зеленеет, желтеет, белеет
Разноцветная наша Земля!
Каждый куст стильно переоденет,
Как дизайнер! И, в общем, не зря.

Ты, Земля – грандиознейший в мире
Тот волшебник, дизайнер, стилист.
Как художник, ты пишешь картины.
Не напишет так и пейзажист.

У тебя, Земля, много талантов:
Песни с птицами нежно поёшь,
Как огромный пловец средь атлантов,
В океанах с морями плывёшь.

Только, вот ты стихи лишь не пишешь.
Так, дозволь стать твоею «стихирой».
Приукрашу чуть-чуть… Не обидишь…
Ты меня, частичку стихии…

Я вознесусь на лошади крылатой
И лихо ускачу на ней под небеса.
Могилы славой той навек увенчаны,
Только близких не вернёшь уже!

И, хоть я не богиня но, однако…
Стихи пишу я там и верю в чудеса.

Паря средь облаков и вдохновляясь,
Держусь за гриву белой кобылицы.
Передо мной: вся Русь моя родная,
Вся ширь страны и все её границы.

Сижу, пишу. Перо – мой инструмент —
Хоть… не тяжёлый, не простой, однако.
Пера скрип будоражит интеллект,
А мыслей в голове так много всяких.

Они переливаются цветами,
Летают. Их приходится ловить,
Они ведь под перо ложатся сами,
Пером же мне приходится водить.

Сижу, пишу. Перо – мой инструмент.
И мысли, те, что в голове роятся,
Ложатся на бумагу за момент,
А инструмент-перо сжимают пальцы.

Сижу за умной книжкой…
И даже невдомёк,
Что мне умишко мой
«Еду» сейчас даёт.

Духовное питание
Заполучаю я.
И ум, все эти знания
На полочки кладя,

Меня обогащает
Сейчас сочнейшим яством.
Оно всё точно знает…
И сразу, в одночасье…

Я наслаждаюсь этим,
Вкушая «слово-пищу».
Уму питание
Мы в умных книгах ищем.

Да, может, не поэт, а стихоплёт.
Но, главное то, кто как наплетёт.
Поэты – стихосочинители!
Опутаны словами, словно нитями,

Которые и надо бы сплести,
Чтоб получить из них тот самый стих.
Да, может, не поэт, а рифмоплёт.
Коль рифма эта есть, то стих уже идёт.

А, если не пойдёт, а полетит,
То в песню рифмоплёт всё превратит.
И полетит летящею строкой,
Как птенчик из гнезда, стишочек молодой.

Что я делаю, когда я не пишу?
Плачу ли, смеюсь ли, люблю или грущу?
Успеваю ли послушать трели соловья?
Или, если не пишу, то я – уже не я?

Как могу прожить я без поэзии?
Даже, если говорят: «Куда Вы лезете?»
Не могу без них я жить! Люблю стихи я!
В них: и песни птиц, и жизнь! Моя стихия!