Татьяна Крестовникова - Моя лиричная душа

Всё прошло, и сердце опустело,
И уж кажется, что ничего не жаль,
Лишь в душе такой осиротелой
Точит, словно мышь, грызёт печаль.
Я бреду, уставшая, без цели,
А куда – не знаю и сама.
Все мечты, как призрак, улетели,
Нет огня, кругом одна лишь тьма.
Серый день ползёт, как червь уныло,
На душе апатия и лень…
Вспомнить всё, ведь сердце не забыло
Прошлое бредёт за мной, как тень.

Утихла буря, солнце светит ярко,
И с крыш весенняя капель…
Струится дождь под озарённой аркой,
Утихла и в душе моей метель.
Нет ничего в ней от вчерашней бури,
И от вчерашних моих чёрных дум,
Ясны́, в безоблачной лазури,
И све́тлы мысли, светел ум.
И чувствую одно лишь наслажденье,
И радостно, что я живу, люблю…
И говорю: «Остановись мгновенье!» —
Я в памяти тебя запечатлю.

На машине быстрой
Я во тьме лечу,
Веет воздух чистый
Сзади по плечу.
И дорога вьется
Сбоку, а за ней
Города мелькают
Россыпью огней.
Много, много окон,
Много этажей
Приветливо мерцают
Жизнию своей.
Так бы быстро мчаться,
Да некуда спешить,
Не с кем мне встречаться,
Не с кем мне дружить.
Нету мне успеха
И никто не ждет,
Оттого и ехать
Ещё мне целый год.

Лишь одна отрада —
Путь до Ленинграда!
И пускай мне счастье не дано,
Надо ли – не надо —
Сажусь до Ленинграда,
С жадностью смотрю-смотрю в окно.
Ели да берёзы, полустанки, дачи,
А кругом и мрачно, и темно.
Нету мне удачи, —
Не умею значит —
Оттого и счастье не дано.
И стучат колёса,
И несут колёса,
И спешат по расписанью в срок.
Проезжаю мимо,
Прямо за откосом —
Маленький Ваш тёмный городок.
Полумрак в вагоне, как и на перроне,
Спят кругом, одна лишь я не сплю.
И стучат колеса на длинном перегоне —
Всё в окно, в окно, смотрю.

Чем дальше – больше сердце манит,
Хоть родилась я в суетной Москве,
И неуклонно меня тянет
В старинный город на Неве.
Люблю по городу ходить я и смотреть,
Не ведая забот и утомленья,
Чтоб тихо песню про себя сложить и петь
Во славу красоты, искусства, вдохновенья.
Мне нравится прямых проспектов ширина,
Колонны, мостики, ажурные решётки,
Седая и простая старина,
И строгость линий града чётких,
Каналов сеть и лёгкие мосты,
А также бронзовые кони в беге…
Искусства памятник и символ красоты —
Таким ты создан здесь навеки.

В приморском парке всё в цвету,
Благоухает сад.
Здесь розы чайные цветут —
Душист их аромат.
Царица роза всех цветов
Мне не заменит кашек,
Мне не заменит васильков,
И беленьких ромашек.
То Родины моей цветы —
Они милей и краше.
Гадаю я свои мечты
По венчикам ромашек.
А голубые васильки —
Простая задушевность —
В них неба синь и синь реки,
Полей моих безбрежность.
И в этой южной стороне
Цветы родного края, —
Дороже стала мне вдвойне
Их красота простая.
Их не забыть и не сменять
Мне на красу чужую —
Как Родину не обменять
Мне на страну другую.

Поездом мчусь я дорогой на Саки,
Куда не кину свой взор,
Всюду колышатся красные маки,
Словно бескрайний ковер.
Степь без конца, необъятные дали
Красной от маков земли…
Много боёв эти земли видали,
Многих они погребли…
И потому, где гремели атаки,
Пышно поля расцвели,
Каплями крови красные маки
Выходят из недр земли.
Каждой весною они расцветают,
Склоняя головки свои,
Шепчутся маки, о прошлом вещают
Про прежние дни и бои…
Шепчутся маки, головки склоняя,
О славе той боевой…
Красная степь без конца и без края
Чарует своей красотой.

Взлетают в космос спутники-ракеты,
И в даль морей уходят корабли,
Но держат связь с покинутой планетой
Совсем не отрываясь от земли.
И где бы, где бы, не летали,
Не плавали в какой дали,
Хоть человек, машина хоть из стали,
Но снова встреча у родной земли.
И потому, что мы на ней родились,
И умерев, опять в неё сойдём,
Куда бы мы и кем не уносились,
Земля – наше убежище, наш дом.
И где бы мы с мечтами не витали
В какой заоблачной и сказочной дали,
Но только б вечно помнили и знали —
Нельзя нам отрываться от земли.

Давно в мечтах мне это снится:
Машины по шоссе летят,
А на краю его больница
Легла вся в полумраке спать.
В одном окне лишь свет сияет,
Сюда дорога привела,
Хирурги жизни здесь спасают,
Склонившись низко у стола.
Мы все остались на работе,
За часом быстро вторит час,
Без устали в крови и поте,
Вниманье к ране лишь у нас.
Так хорошо работать вместе,
Но вот конец, и снова прочь
Я ухожу одна без вести
В сырую мартовскую ночь.

Больничным иду коридором,
Начинается день трудовой,
Уж час операции скоро,
Склонюсь над больной головой.
Больная в косыночке белой
Ждала уже возле окна,
И голосом тихим, несмело,
Спросила меня она:
«Простите, я вас беспокою,
В сей страшный решающий час,
Скажите, мой доктор, какое
Сейчас настроение у Вас?
Хорошее – будет удача,
А если плохое – то нет,
Я, доктор, волнуюсь и плачу…», —
А я говорю ей в ответ:
«Не надо бояться, больная,
Вы будете крепко так спать,
Мгновенно пройдёт операция,
И вот вы проснётесь опять.
Забудете сразу, что было,
А то ль настроенье, не то
Его, раздеваясь, забыла
На вешалке вместе с пальто».

Неважно искренне иль лживо
Все утром задают один вопрос,
Как ночь прошла и все ли живы,
И кто ушёл сегодня на погост…
Что делать каждый день со смертью?
Ведь каждый день мы смотрим ей в глаза,
Хоть и спасаем жизнь не для бессмертья,
Но перед смертью не дрожит слеза.
Совсем не ради денег и наживы
Мы трудимся не покладая рук
И спрашиваем утром: «Все ли живы?», —
А для того чтоб победить недуг.
И каждый день мы как бойцы в сражении
По капле крови, вдоху, сердца стуку
Отстаиваем жизни продолжение,
Превозмогая боль и муку.

Этот дом – больница, яркий свет в палатах…
Для того, чтобы обле́гчить боль,
Трудятся здесь люди – белые халаты,
Каждый с разною судьбой.
Белые халаты, белые халаты,
Каждый с разною судьбой —
Одинаковые, как солдаты,
День и ночь за жизнь ведёте бой.
Белые халаты, вы не автоматы,
Только всё спешите, всё бегом,
И своей вы жизнью очень небогаты
Забываете порой, что есть свой дом.
Всюду вы спешите, обход традиционный,
На машине мчитесь до села.
И часами у стола в операционной
Вы обычные свершаете дела.
Белые халаты, белые халаты, —
Связаны с чужою вы бедой,
Только лишь больные, только лишь палаты,
Некогда заняться вам собой.
Может недоспали, может недоели,
День и ночь за жизнь ведёте бой,
Может и больные порою надоели,
Долг велит вам властвовать собой.
Просят вас больные на вопрос ответить,
Чтобы боль свою немного превозмочь.
Вы больным даёте мудрые советы,
А себе не можете помочь.
Просят вас больные и ругают матом,
А порой глядят на вас с мольбой.
А бывает так – под белым под халатом
Тоже сердце стонет и своя есть боль.
Белые халаты, белые халаты, —
Люди с разною судьбой,
Одинаковые, как солдаты,
День и ночь за жизнь ведёте бой.