Алия Сирень - Моя маленькая жизнь. Стихи

И Пушкин всё ж не сам писал —
Ему сюжеты диктовались!
Не верится! Каков нахал!
Зато все барышни влюблялись…

Вы думаете, человек
Своим умом мог что придумать?
«Ха-ха» три раза! Жизни – век:
Его не хватит, чтоб подумать.

Отлично, что могу писать!
Прекрасно, что не запрещают!
Спасибо, что дают поспать…
Во сне я лень себе прощаю!

Во тьме ночной писала я
Духотворённые признанья…
В них – счастье, юность, боль моя…
Теперь нужны мне только знанья.

В голове родился стих —
Тут же радостно затих!
Только что был тут – и нету…
Ой, подумают, что псих!

Ветром в душу дует мрак:
Я пишу не то, не так!
Вот на что это похоже?
В зеркале – ты сам дурак!

Я от критики сама,
Знать, бываю без ума.
Слышен вой на перелесках,
Кто сама себе кума?

Дождь из мыслей – по мозгам.
На дворе – и шум, и гам!
Только в комнате здесь тихо,
А внутри что? Ураган!

Тихо, тихо, не шуми,
Долго-долго не томи.
Разродись волной историй,
Гнев на милость замени.

Только я беру свой кнут —
Где все фразы? Не пойму!
Разбежались – вот заразы!
От меня не убегут!

Время тикает: «Тик-так!» —
Успокаивает так.
Тишина внутри – снаружи…
Хорошо, что не бардак!

На меня ты не смотри,
Долго-много не сиди.
Тебя я жду, я – твой лист белый!
Ещё свидимся, поди!

Пиши, пиши свои стихи!
Всё, что ни пишешь – всё напрасно!
Не отличить их от трухи
Гнилых поленьев безучастных:

Они уж больше не горят,
А пахнут – хоть кувалду вешай!
О них вообще не говорят,
Их не оценит даже леший!

Хоть плачь, кричи или вздыхай —
Не выплюнуть тебе ни звука!
Вдохни хоть раз бесСТИШья рай,
Пойми, что не из «их» ты круга!

Твоя тетрадь хранит ключи
От твоего же «истеризма»…
В столе беснуется, рычит
Неприменимая харизма!

Нет в ней фантазий, ни ума,
А пользы – вовсе не приносит!
Скажи, какого же Дюма
Творишь ты то, чего не просят?

Ни славы, ни признанья нет,
Ни денег, ни любви, ни счастья…
Зачем же пишешь ты, поэт?!
Чтоб поиметь хотя б участье?

Катись к чертям! Живи без рифм!
В них – нет спасенья! Точно знаю!
Ты жалок, глуп и нелюдим,
Тебя за слабость презирают.

Пусть пустозвоние сожжёт
Едва проклюнувшие крылья!
В стихах – позор, без них – почёт!
Пусть строчки – в пыль: скорей б забыли!

Источник мук, терзанья, стыд,
Ненужные совсем признанья —
За них ты сам собою бит…
Отныне – баста всем посланьям!

Шли лесом тех, кто чёрств и нем,
Кто глуп – не церемонься тоже!
Катком цинизма едь по тем,
Кого взаимность не тревожит!

Кто не поймёт – его вина!
Нет идеальных в этом мире.
Уж если меж людьми – стена,
Знать, не живут в одной квартире…

Пиши, пиши свои стихи!
Отныне – сухо, безучастно!
Не освещай свои грехи:
В них душу оголять – опасно!

Ну зачем ты опять
Всю себя истерзала,
Чью-то боль, что в стихах,
Поглощая в ночи?
Был и вечер, и день…
Просто времени мало…
Своих чувств, видно, мало —
Чужие ищи!

Жизнь – событий волчок! —
И её тебе мало!
Не хватает – желаешь
Ещё и ещё!
Задержись, посмотри,
Ощути – кем ты стала?
Одержимость – в глазах,
А усталость – не в счёт…

Без вина опьянев,
Без любви обезумев,
Пишешь нервной рукой
Без следа сигарет…
Ночью новый шедевр
Бездарный задумав,
Сочиняешь стихи…
А стихов – больше нет!

По плечу ли мне творенья?
Что за важность – их «лепить»?
Сочиню стихотворение,
Чтобы утром не забыть.

Сделаю попыток сорок,
Оторву тетрадный лист,
Погрызу арбузных корок…
Будет разум светел, чист.

На канаве спляшем «джагу» —
Первое пришло на ум.
Разолью свою отвагу
И развею стаю дум…

Сердце больше не змеится,
Не колотит кочерга,
Что-то снова мне не спится.
Душно. Вяло. Стоп-игра.

Записала всё, что нужно,
Запланировала дни.
В том же духе, скажем дружно:
Много всех, а мы – одни!

Отпустило в доску душу,
Зашипела толкотня.
Рвётся творчество наружу,
А снаружи – беготня!

Изнутри— талант и гений!
Обзавидовался свет!
Погляди на бал растений:
Среди них особых нет.

Средь животных – та же лажа,
Что за зверь такой людской?
Нос на улицу не кажет,
Трудится весь день—деньской.

Обожаемы заботы,
От проблем скрипит диван.
За работу, за работу!
А в награду что? – хрен вам…

Так к чему стихотворенье?
Сон сидит в моем плену.
Просто время – для творенья,
Утро снимет пелену…

Моя душа близка к свободе:
Я чую ветра вольный дух!
Сегодня сочинять не в моде.
Но выдержит ли тело двух?

Быть одержимой – это мука!
Ведь не хозяйка я себе!
Заходит он всегда без стука
На собственной играть трубе!

Он – охламон, наглец бесстыжий,
Твердит всем прочим, что – герой!
Блондин, брюнет он, или рыжий?
(Не налюбуется собой!)
Вот глянуть бы, что за ковбой?

Он думает, что Мастер, Гений,
Ещё Бог весть что возомнил!
А я кто? Пища для растений?
Ну, берегись, кто б ты ни был!

Сей год Литературы славен!
Роману – лет сто пятьдесят.
И Достоевскому не равен
Никто, лишь подражать грозят…

Спектакли, театры – хорошо,
Музеи, выставки – отлично!
Сам Достоевский снизошел
Пройтись по улицам столичным!

Все спросят: как? и почему?
Доступно ль действие ему?!
Представить даже он не мог:
В его честь сделают флешмоб!

Ах, я – писатель, да, писатель!
Ещё – художник и поэт.
Ещё я – фантазёр, мечтатель,
Каких не видывал и свет!

Я знаю много разных «штучек»,
Придумывать сюжет мастак!
Я исписал сто тысяч ручек,
Творя в тетрадях, на листах…

Сюжеты крутятся, кружатся,
Свой разворачивая путь,
Как листья жёлтые ложатся,
Чтоб в ваших мыслях отдохнуть.

Я – Господин и Повелитель
Слов, строчек, рифм и картин!
Профессионал или любитель?
Зато я Музою любим!