Михаил Геральт Бедрин - Нити души. Сборник стихотворений

Свет свечи выжигает глаза:
Тусклый цвет, размытые краски.
Грубый смех, пустые слова,
А на лицах – дешевые маски.

В нашем столетье правит цена —
Свободу меняют на шелест купюр,
Мир к торгашам ушел с молотка,
Совесть прикрыта тряпьем от кутюр.

От труса ждать просто бессмысленно
Открытого взгляда прямо в глаза.
Я же мечусь, в поисках истины,
С трудом фильтруя все «против» и «за» .

Если ты слаб, то останешься здесь:
В загаженной клетке среди грязных стен.
В окруженье улыбок, отражающих спесь,
В мире, что сильно напоминает плен.

Я однажды уйду вдаль, на закат,
По лунной дороге, в бездонную ночь.
Уйду, чтобы вновь не вернуться назад,
Отбросив все тени сомнения прочь.

Решенье мое никому не нарушить:
Я говорю вам чистую правду.
А с собой я возьму лишь свою душу,
А крест и проблемы за спиною оставлю…

Жестокую правду сказать:
В лицо истину бросить.
Слезами от лжи истекать,
И встать от массы напротив.

Ударить в ответ, и простить
Того, кто еще не проснулся.
Из пепла строчки сложить:
Увидеть, как мир встрепенулся.

Утопить анархистов в свободе,
Развеять напыщенный трах.
И вольному пусть будет воля,
А солнцу – полёт в облаках…

Я – грешник, кричащий во пламени ада,
Я – исхудавший охотничий пес,
Я – голос, летящий без смысла куда-то,
Я – прах, что остался от тлеющих звезд.

Я – огонек, угнетаемый северным ветром,
Я – сердце, согретое взглядом любви,
Я – плот, застывший в водах вечных,
Я – странник, живущий миру вопреки.

Я – ангел, отвергнутый чистым чертогом,
Я – пепел, который отторгла земля,
Я – путник слепой, счастливец, который
Во сне постоянно видит тебя.

Я – шут, я – клоун, я – повеса,
Я как бревно, гонимое волной,
Я – твой попутчик бестелесный,
Иду с тобой, охраняя твой покой.

Года сожгут меня дотла,
Но крика нет, лишь взгляд печальный.
Мой дух с тобою навсегда,
Теперь я стал воспоминанием…

И с чего ж я решил, что имею талант
Облачать горстку мыслей в певучие строки?
Это просто гордыня повязала мне бант,
Чтоб увлекся письмом, чтобы думал о многом.

Ну, какой же я, к дьяволу, поэт, посуди:
Если стройности слов не ведаю правил,
Если рифму порою ищу до зари,
Чтоб потом за нее же меня отругали?!

Нет, довольно, хватит сопли жевать:
Пусть всех линий пера я от века не знаю,
Я бумаги свои не позволю сжигать,
И в ответ на плевок я утрусь, не смолкая.

Вот такой вот я, в общем, обычный поэт,
Я на крик не сорвусь, не рассыплюсь я бранью.
Пусть пока мне еще полу веку и нет,
Я не только пишу – каждый стих проживаю…

С размаху под дых…
…чувства…
Окурок истлел…
…пеплом…
Крик сжался, притих…
…черство…
Осколок задел…
…мельком…
Послать все вокруг…
…не выход…
И время не ждет…
…сбито…
Кто друг, а кто враг…
…не видно…
Выстрел из-за угла…
…квиты…
Я устал прятать крылья…
…хватит…
Дождь накроет собой…
…слезы…
Дух под слоем пыли…
…плачет…
Птицей рвется на волю…
…к звёздам…

Я утопаю
В омуте памяти
Под тяжестью ржавых оков.
Превозмогая
Душевные слабости,
Бегу от дурманящих снов.

Не оглянулся —
Сознание в коме,
И здесь меня не поймут.
Но не споткнулся,
Выйдя из дома,
Порвав паутину минут.

В жаркое пламя
Брошены маски,
Из знаний сложен костер.
Нет, я не знаю
Какие взять краски,
И не вступаю в спор.

Блуждаю по кругу,
Тыкаясь в стены,
Мечтаю продолжить бой.
Ищу чью-то руку
В бездушной вселенной,
Но бегаю сам за собой.

Мерцает свеча —
Иду по тоннелю
Туда, где меня не ждут.
Крик замолчал:
Ему я не верю,
Ищу паутину минут…

Мой дух был бесом туго спутан,
Растерзан дьяволом покой:
Добро и Зло я вечно путал,
И жить пытался головой.

Не сердцем прожил эту жизнь:
Как в скачке к Смерти я летел —
В ушах стучало: «Торопись!»
…И вот в конце я вдруг прозрел…

Увидел я, что есть любовь,
Увидел свет, тепло небес…
И повторяю вновь и вновь:
«Провел меня проклятый бес!»

Отсюда нет назад пути…
И не ищу я оправдании…
Но лишь теперь готов уйти…
…Для всех я стал воспоминанием…

Вереница минут уносится прочь,
Но они одиноки – ведь чувств с ними нет.
Время быстро бежит – ему не помочь,
На конечном отрезке нас ждет яркий свет.

Лучше вспыхнуть на миг, чем, согнувшись, истлеть,
Лучше больно упасть, чем любезно ползти,
Лучше быть на кресте, чем продаться за медь,
Лучше быть в стороне, чем с толпою идти.

Быть замученным, только не предавать,
В луже крови лежать, но не отступить,
Лучше чувствовать голод, не в чуму пировать,
Лучше быть одному, чем со Смертью дружить.

Надо чувствам давать вырываться на свет,
И с пути не свернуть, от натуги крича.
И, прощаясь, я дам вам последний совет:
Пейте жизни коктейль, как любовь – сгоряча!

Пришиваю крылья —
Обжигает сталь —
Из уставших уст рвется хриплый крик.
Рассыпаюсь пылью,