Василий Кузьменко - Играет осень мне октавы. Стихи о любви

Играет осень мне октавы,
И я, приемлю свой удел,
Куда-то делись все забавы,
Но мой родник не оскудел.
Смотрю на женские фигуры,
Любуюсь статью и красой,
Всё те же глупые амуры,
Всё так же вьются надо мной.
И я, хмелея от порывов,
Что наполняют суть души,
Вдруг нахожу в себе мотивы,
Для покорения вершин…
Играет осень мне октавы,
И я, приемлю свой удел,
Пишу стихи не для забавы,
Они острей амурных стрел!

Спи мой свет, моя заря,
Ангел мой, моё огниво,
Я молюсь у алтаря,
Кто послал мне это диво?
В ней прекрасно всё от роду,
Все ложбины и холмы,
Может грех угоден Богу?
Мысли спутались мои.
А она, вот-вот проснётся,
Глаз прольётся божий свет,
Защебечет, улыбнётся,
И меня на свете нет!
Растворюсь в её красотах,
Без остатка, целиком,
Коль на счастье тоже квота,
Выпью всю, одним глотком.

Есть грех которого мы ждём,
Пытаясь отмолить у Бога,
Чтоб в счастье жить тайком,
Мы просим для себя немного.
Лишь капельку любви, тепла,
Прикосновений милых рук,
Чтобы заблудшая душа,
Не испытала холода разлук.
Чтоб счастлив был кого мы любим,
Да, осветит ему молитва путь,
Себя, любовью часто губим,
Душа не хочет, никуда свернуть…

Моя задумчивая Муза,
Мой летний ветерок,
Я слышу ритмы блюза,
За вязью рифм и строк.
Ты, как и я, мечтаешь,
О счастье и любви,
Ты про меня всё знаешь,
И тайны все хранишь.
В небесном непокое,
Живёт моя душа,
Забыв про всё земное,
Так Муза хороша…
Моя задумчивая Муза,
Мой летний ветерок,
Станцуем в ритмах блюза,
Под звуки рифм и строк.

Любви прерывистая нить
Живёт в душе незримо,
Кого любить, кого забыть,
Вопросы, как огниво.
Они искрят в нас каждый день,
Когда мы жаждем счастья,
Его блистательная тень,
Души, целебное распятье.
Любовь нас призывает жить,
Теплом души спасаясь,
Его желая подарить,
Ни в чём, потом не каясь.

На склоне лет любовь прекрасна,
Она, как ветка сакуры в цвету,
Хотя бывает и опасна,
Как пламя, без присмотра на ветру.
Вскипает нежность вдруг волнами,
И пробуждает желания души,
И все касанья меж телами,
Шуршат, как в старой песне камыши.
Ведь грех, теперь уже не страшен,
Любовь душой отмолена давно,
Блаженством, этот миг окрашен,
С годами, гуще становится вино!

Плачет жёлтый воск свечи,
И искрит вино в бокале,
Где-то там в седой ночи,
Ты живёшь в другом реале.
Я отправил душу в ад,
Места не было поближе,
Ничему уже не рад,
Я себя любовью выжег.
На душе лишь белый снег,
Чисто, ровно и спокойно,
Доживу усталый век,
И уйду в снега, на волю…

Цветок моей души,
Моя весенняя Эвтерпа,
Твои изящные сады,
Мои желания и нервы.
Ко мне являясь по утрам,
Или в полуденную дрёму,
Ты прикасаешься к устам,
Как вдохновенная истома.
Ты наполняешь этот мир,
Своим прекрасным, вечным,
Чтоб я, подобное творил,
Огнём души сердечным.

Отлетело, забылось, легло,
Шелковистым ковром безутешным,
Нам с тобой, теперь всё равно,
Что любовь не может быть грешной.
Мы коснулись друг друга слегка,
Как пушинки, по воле ветров,
Нам взлететь бы тогда в облака,
И не думать про тяжесть оков.
Этот миг, мы уже упустили,
Не вернуть его никогда,
Где пушинки летали, любили,
И как скрипка, пела душа.
Отлетело, забылось, легло,
Шелковистым ковром безутешным,
Нам с тобой, теперь всё равно,
Что любовь не может быть грешной.

Спасибо, всем моим друзьям,
Кого я знаю, даже не знакомым,
Как говорил Омар Хайям,
Они подобны зеркалу простому.
Которое мне говорит без лести,
Где я хорош, а где не очень,
И потому, я думаю, мы вместе,
Что стать душою лучше хочем.
Мы все разбросаны по свету,
Но между нами лучики тепла,
Они сжимают километры,
И светлой становится душа!

О чём мечтает женщина в тиши,
Когда душа её в полёте,
Желая отдохнуть от суеты,
А в жизни наступает осень.
Там всё спокойно и светло,
И мысли мудрые, как совы,
Ей без шального хорошо,
На сердце сделаны засовы.
Она легко угадывает ложь,
И не желает повторяться,
Пустыми сказками её не трожь,
Коль хочешь с ней остаться.
У зрелой женщины особый вкус,
Об этом скажет вам любой француз!