Helga Dunay - ПсевдоАкварель. Ода для народа, или Особенности гражданского брака

Неуловимый не влюбленный мститель
Отводит в сторону неискушенный взгляд…
Чуть-чуть, но не войти в его обитель.
Чуть-чуть. Но мне не повернуть назад.

Он мстит мне не влюбленными ночами,
Являясь непристойно в дерзких снах,
А днем он равнодушно жмет плечами
И развевает грез влюбленных прах.

Чуть-чуть, и я сойду с ума от пытки,
Чуть-чуть и потеряю с сутью связь…
А он, спокойно подсчитав убытки,
Мечтой спонтанной не ударит в грязь.

Ах, отомстить бы мстителю! Но местью
Как не влюбленность переправить в страсть?
Явиться в сон и выяснить на месте,
Как не влюблено низко можно пасть…

Дождаться пробуждения и смело
Заставить не влюбленного узреть,
Как рвет дыхание, как трепещет тело,
Как разум прожигает страсти плеть…

Неуловимый не влюбленный мститель,
Я обороны разрываю круг!
Чуть-чуть, и я войду в твою обитель
И обниму, не размыкая рук…

И ты не сможешь не влюбиться в пламя
И отвести от страсти дерзкий взгляд,
Я сделаю как надо между нами,
И чтоб нам было никуда назад…

Это слезы или дождь? Я не знаю.
Но безвкусно без твоих серых глаз.
Все каких-то громких фраз ожидая
Неизведанность прошла мимо нас.
Засыпая, прошепчу твое имя,
Не испробовав тепла твоих рук…
Завтра станем еще больше чужими,
Разорвав недосомкнувшийся круг.
Остаюсь до неприличия глупой…
Этот дождь – такой безвкусный и злой,
Подставляю ему ждущие губы
И иду по неизвестной кривой…
Солонеет на губах… Все вернется
На круги своя, где все… мимо нас…
У тебя есть свое яркое солнце.
А мне грустно без твоих серых глаз…

* * *

«Когда накрывает истерика,
Нет шага приятней лимерика,
Но если отпустит,
Становится грустно», —
Сказал меланхолик холерику…

* * *

Когда зацветают каштаны,
Служебные вянут романы,
У них – аллергия,
У нас – ностальгия,
У прочих – пустые карманы.

Ты обними, и просто помолчим…
Я знаю, ты словам моим не веришь,
Но может самой веской из причин —
Биению сердца – ты откроешь двери?

Быть может ты, прислушавшись, поймешь,
Что сердца стук тебе солгать не сможет?
И мне так больно за пустую ложь…
Надеюсь, что раскаяние поможет…

Прости меня, и просто обними…
И я замру, пытаясь отогреться,
Под вечное вращение Земли
И под твое родное эхо сердца.

Луж и неба аромат.
Это – март.
С крыши звонкая капель —
На апрель.
Зелень, крики птичьих стай —
Просто май.
Тополиный пух, как лунь —
Ждет июнь.
Белой ночью дрогнет тюль —
К нам июль.
Астры. И ночами грусть —
А-в-густ.
Золотистым бьет дождем —
Сентябрем.
Лед на лужах во дворе
В октябре.
Покрывает снег поля
Ноября.
Холодно и странно мне
В декабре.
Серебрится льдом как царь —
К нам январь.
Вьюгами куплет пою
Февралю…

Обрывай, не обрывай
Календарь,
Только будь всегда со мной
Милый мой…

Вдыхая аромат сирени,
Целуя милые глаза,
Я опускаюсь на колени
И омывает взгляд слеза…
Мне с неба брызг – бездонно небо,
И твой, до боли близкий взгляд
Бездонен небом! Крылья мне бы,
И взмахов миллиард подряд —
Чтоб рядом ввысь – сцепившись слепо,
Забыв о том, куда и как —
Смогли умчаться! Крылья мне бы!
И прочих незабвенных благ!
Кругом лишь аромат сирени…
И белая – лишь наша – ночь…
Все прошлое – подобно тени…
Так полетели к небу прочь!

Все уже сказано. Вслух не добавить.
Нет доказательств, что кто-то лукавит.
Это не чувства, и даже не мысли,
Лишь математика – грубые числа.

Ты просчитал меня верно, без сбоев:
Дружба – на первое, секс – на второе,
Страсть не доказана – не теорема,
Я же наложница не для гарема,

Я именинница не для банкета,
Я исчезаю с приходом рассвета.
Я ненавижу холодные цифры,
Чтобы кодировать все твои шифры,

Не доказуема – я аксиома,
Мне твоя формула жизни знакома —
Хочешь – считай, пусть с апломбом, навылет,
Нежность моя твоих формул не примет.

Все уже сказано. Поздно. И точка.
…и уравнения ломкая строчка…

По асфальту шуршат листья.
Снова август прошел жизнью.
Я дышу. Я пишу. Мыслю.
Но на лист вместо слов – числа.

Этой осенью я – робот.
Сердца нет. Только щуп-хобот.
Только нервов стальных топот.
И забытой души ропот.

По асфальту шуршат мимо
Дни, недели, потом зимы.
Иссякаю вполне зримо.
Молча. Нехотя. Пантомима.

Робот с нервами. И болью.
Я довольна своей ролью.
Но сжигает глаза солью —
Нет ни слез, нет ни чувств. Ой, ли?

Прошуршало асфальтом лето.
Написала в порядке бреда.
Ненавижу себя за это.
Есть лишь робот. И нет поэта.

Повяжите мне банты, заплетите косы,
Я сегодня в первый класс, я встречаю осень.

Я нарежу пестрых астр в яркие букеты,
Чтобы вновь сквозь детский смех попрощаться с летом.

Детство, где ты? Подари вкус конфет знакомый,
Чтоб смогла я хоть на миг стать девчонкой снова,

Акварели рисовать, целоваться с куклой,
И тетрадку линовать, выводя в ней буквы.

Повяжите мне банты, белые, большие,
Детство, где ты? Повзрослеть зря мы поспешили.

Я сегодня первый раз так встречаю осень.
И реалиям назло заплетаю косы…

Темно. Не хватает тебя. Не хватает.
Октябрьский снег за окном грязью тает.
Когда же твой рейс, наконец, прилетает?
И кто мог подумать – грущу.

Надену халат твой – он пахнет знакомо.
Мне холодно. Странно. И нет тебя дома.
Лишь муха жужжит по орбите плафона.
Тебя больше не отпущу.

С утра кофе, хлеб, на работу поеду,
А ты на другой половине планеты,
Что я где-то тут ты не знаешь там где-то,
И так еще целых три дня.

Растаявший снег не спасает от грусти,
Меня твой халат от себя не отпустит.
Я знаю, я зря так. И что? Ну и пусть. И
Мне так не хватает тебя.