Helga Dunay - Лимерики в истерике. Лирика души о прозе жизни

Фонари уютно греют
(кажется из дома),
И там где-то, за метелью
Слышу звон знакомый:

Словно мне опять четыре,
Дома пахнет ёлкой,
Мишура блестит в квартире,
На ковре иголки.

Слышу тройку с бубенцами
В праздничной упряжке…
Сны с хрустальными дворцами,
Леденцы в кармашке…

«Новогодней буду самой» —
Мужу улыбнулась.
Лишь когда я стала мамой,
Сказка в дом вернулась.

Напои меня мохито
Свежим майским мятным днем.
Грусть – дырявое корыто,
Да гори она огнем!

Плечи проще, воздух глубже,
Все, расслабилась! Вперед!
Залп мохито… лайм ли? Ну же!
Полюби наоборот!!!

Свежий май. Как лайм и мята.
Чтоб воспрянуть и вдохнуть.
Ну и пусть слегка помята —
Раз годится – так и будь!

Весна – подросток. Девочка-блондинка,
Которой так не хочется взрослеть.
Чуть вздернут нос, в глазах холодных льдинка,
И челки рваной брошенная плеть.

Нагая. И худая. Как березка.
Капелью плачет, все еще дрожит
От зимних бурь. Точеная. Из воска.
О чем грустишь, девчонка? Расскажи!

Давай взлетим? Так не хватает крыльев!
А там уже чуть проще станет быть.
Ведь там, возможно, небыль станет былью,
Поможет отогреться и забыть,

Поможет не бояться и остаться,
И превратиться в теплый летний свет…
Тогда ты снова сможешь улыбаться,
А я смогу писать стихи весне.

Скребком по лобовому – снова иней,
И город греют выхлопы авто,
А ежедневность в пробках дремлет с ними,
Стараясь воплотиться на все сто.

Тушь на ресницы. Сына чмокну в кудри,
И – в очередь на автовиадук.
Такие вот предательские будни,
И никаких переплетений рук…

А впрочем, и других переплетений.
Как будто жду вмешательства извне.
В руках скребок. Все так. Без изменений.
Не вкусно. Но питательно вполне.

Любовь в синяках, как с похмелья,
Обиду таит за диваном,
И чувства томятся бездельем,
И мы замолчали о главном…

Ты дернешь плечом раздраженно,
В попытке не слышать мой голос…
Простимся умиротворенно?
Любовь на куски раскололась?

Любовь в синяках. Как девчонка
Расплачусь… Давай, отмотаем
Назад эту мерзкую пленку,
И заново вечер сыграем?

Все просто: мы меньше друг друга
Не любим и в эти минуты.
И где-то здесь выход из круга —
Но каждый стоит почему-то…

Давай ее вылечим – больно
Любви от пустых истязаний —
Случайных сюжетов довольно,
Мы жизнь режиссируем сами.

Любви синяки мы залечим.
Вот ключик – найдем к нему дверцу? —
Рукой обними мои плечи
И крепко прижми меня к сердцу.

Город дождался снега,
В парке вечернем пусто.
Что ж! Окунись с разбега —
В силу шестого чувства.

За руки взявшись, рядом,
Зимние сны догоним —
Снежною силой взгляда
В этой тиши утонем…

Парк – как черта – до края
Города лишь полметра —
Перешагнем тогда? И
Слышно не станет ветра,

Там за чертой. Машины,
Грязь, подворотни, арки…
Мы у своей вершины
За руку в зимнем парке.

Город дождался снега,
Плотно закутал плечи.
В парке два человека
Просто уходят в вечер.

Капает из крана одиночество,
И суббота меркнет за окном —
Я одна сегодня. Только общество
Сына, что родится чуть потом…
Холодно – апрельский воздух просится
В форточку, что не могу закрыть.
На листе черчу чересполосицу…
Ты опять не вспомнил позвонить.
Телефон в руке – ненужный, в принципе,
Так – тяжелый, глянцевый предмет…
Жаль, что между нашими столицами
Связи без других вмешательств нет.
Пять коротких дней командировочных,
Но меж ними бесконечна ночь…
Капает из крана одиночество,
И по трубам утекает прочь.
Ничего, по сути, не случается,
Все в порядке. Сын под сердцем спит.
Только очень по тебе скучается,
Да свеча отчаянно горит…

Ни о чем. Да я и не старалась – так,
Записала, что рука вела.
Только… ты вернись скорей, пожалуйста!
И сотри все грустные слова…

Лето в городе. Супер акция.
Дышат газами автомобили.
Крем-брюле. «Максидом». Липосакция.
Я с коляской шагаю по пыли.

В парке даже голуби потные.
Серый клевер, пожухлый шиповник…
Что ли взгляды слегка старомодные —
На прогулку – лимериков сборник.

Сын в коляске сопит и не морщится —
Он еще не дышал на свободе.
В лифте вымыто – пахнет уборщицей…
Ногти красные – следую моде…

Счастье в выдохе. Супер акция!
Тополей запыленных цветение.
Лето в городе, как мастурбация:
Лето есть, только нет настроения.

Запорошен снегом подоконник,
Две недели – раз! – и Новый Год…
Понедельник. Одинокий дворник
Острым ломом колет грязный лёд.

Ты уехал. Правильно, работа.
Мы остались с сыном за окном.
Почему сегодня не суббота?
Тихо. Без тебя пустеет дом.

Так бывает. Буднично и грустно.
Это просто авитаминоз.
По ТВ по всем каналам – пусто.
Поцелую сына в папин нос.

Вот такое, рваное. Скучаю.
Просто так – пришли мне SMS…
И за нас там где-то выпей чаю!
Отправляю… с поводом. И без.

Снова мартовский снег хрупкий.
Снова девушки сняли шубки.
Снова слышу гудки в трубке.
Так обычно и грустно так.

А мне хочется быть нежной.
И уткнуться ладоней между.
И к чертям ее всю, одежду —
Ты подскажешь? Ты дашь мне знак?

Ты забудь, что жена и мама,
Поиграем? Я буду дамой,
Незнакомой, немного странной…
Подари, скажем, мне нарцисс?

Я руками всплесну как будто,
И нас нежное встретит утро…
А я пахну помадой с пудрой —
Словно и не мадам, а мисс?

Эх, коряво легла карта.
Здравствуй, снова 8 марта.
Просто так вот, сказала правду…
Помечтала и спать легла.

Что с того, что жена и мама?
Все равно нежная упрямо.
И весна у меня. Я – дама.
Написала вот, как смогла.