Станислав Пахотин - Берег близких душ. Стихиочерки

Вся серьезность и сборы в вечность —

От боли и чересчурного

Черного одиночества.

От оглядок и затерявшихся доказательств —

Приходящих с видом на море улыбок. Легкости летнего танца.

Без гармонии и красоты

Лепета перед Ним.

Когда страсть – разрушает.

А нежность оставляет шанс

Чуть ближе остаться

Одной на двоих мелодией.

Что ты хотел этим сказать?

Хотел этим смолчать,

добежав на всех и за всех к своей пропасти.

Хотел этим понять:

Кто ты,

Кто я.

В этой не оконечной повести.

Это лишь мой взгляд на события

Вековой важности.

Горсть воды посреди

Пожара и духоты.

«Нет» без откровений в верности

И равнодушной чумы.

Что ты хотел этим найти?

Попытку уйти.

Не засчитана.

Спрятаться от чистоты спелого яблока

Не выбирать по привычке

Совместные обстоятельства.

Кого ты хотел этим сломать?

Тихим и приятным на вкус

Спасительно ядовитым предательством.

Так, расстрел красоты

Чувств и объятий.

Всего лишь выполненные обязательства

Никуда не прийти

Никого не приглашать в ад,

Когда только этим и занимаешься.

А по-другому как?!

По-другому «жизнь» – называется.

Ты это хотел не сказать?

Что нет всегда готовых ответов?

Глаза стеклянеют на предложения

Любви и ночлега?

Что руки способны разъятся

В тот самый момент?

Что и ты про себя догадался:

Не увидеть, ошибиться, упасть, сорваться…

Что и ты разучился мечтать?

Да.

Значит нам по пути —

Человек к человеку.

Значит вместе ещё пригубим

На том небесно-скрипучем крыльце

Со смородиной чай.

Пора уходить.

Постой.

Ещё рано

На руки падать —

Себе доверять.

Даже если трава нежнейшая рядом.

Только рассказанный страх – Оставляет шанс

Найти не холодный кров.

И в тумане вечных открытий

Себя навсегда не проспать.

Пора уж кружить.

Круглосуточно и безоглядно.

Как есть

Так и жить.

Разбираться будут потом.

Включат в обзоры модных редакций

Или в чёрно-белые классификации.

Тебе же дышать

Йодом другим,

Любить сейчас

Между городом и сосновым окном.

Пора точно шагать

По прямой

Пустыне.

В край афишных

Свобод и невзгод.

Без надежды остаться

Собою самим

У порога последних забот.

Только вера и фото в кармане

Тех, кто дорог и после конца.

Ты уйдешь и закружишься

В танце,

В котором не будет мелодий.

Только пульс расставаний

И сердца роса.

Это не страшно.

Так все говорили.

Кто вернулся

После дороги большой.

Там немного доверия

И чуточку любят.

Ровно столько,

Сколько сам напрощал,

Сколько сил сохранил

Для дороги домой.

В моей крови – дороги и дом.

В глазах – немота

В словах – черт и что.

А на плечах – чья-та

Святая беспечность.

Никуда – не спешу.

Те, кто любит – знает,

где знакомая дверь.

Номер тот же.

Плюс всем

минус одна человечность.

Время твое – с оскалом

Если живёшь с осколком

Обид и потерь.

Время твое – с красным бокалом,

Если дышишь,

А чаще танцуешь

Даже тогда, когда

Нет – значит приговорное «нет».

В воздухе дефицит —

Вроде правды и не вроде любви.

От уравнений этих —

Ты сам решаешь

Жить или ныть,

Пить или идти.

В воздухе – сирени и гортензий столько…

Дыши, дыши, дыши

На твое и ее потом.

В крови моей дорог много.

И один Дом.

Счастливые – знающие ответы везде и всегда

Даже если не ставить к стенке.

Если заглянуть за их

страх.

Герои-отличники,

Отправляющие ежесекудно других, как sms —

В ад.

Не люди – сталь

Мыслей и отношений.

Правильных, прямых и беспощадных.

Как же вас много,

С красными и медалями.

Непригодные для разговора

Берегов и волн.

Строители мира,

Не засыпающего без войн

Задыхающегося без любви.

Сильные аж до пощёчин близким.

Цельные до причины смертей.

Из таких бы вселенные жилить —

А получается только…

Всегда не наступивший рассвет.

Счастливые – не знающие сомнений.

Как хорошо, что таких больше

Рядом нет.

Ты говоришь по-французски?

Наверное.

Ты смеёшься, скучаешь и любишь

по-детски.

Точно. Яблочно. Честно.

Ты просто по дому идёшь.

На кухню за солью и счастьем

Быть.

Улыбаешься, когда все это слышишь.

От чудака, нагородившего воздух и солнце.

Там, где был прованс и легкий бардак.

Ты где-то не близко книгу листаешь

А шелест и дыхание

Эхом.

Планету укрыло.

Улыбаешься, когда список покупок на завтра пишешь:

«Чтоб ничего не забыл,

И о главном – тоже,

Сделав за порог шаг».

Усталость твоя, увы,

Это чья-та награда.

Привал на середине пути.

Бой – за нежность отваги.

И обидные не чьи-то: «Прости».

Ты говоришь по-французски.

Наверное.

Ты точно больше не ждешь

Причин для любви.

Дождя и вареников с вишней.

Ты приходишь внезапно

И сердце украдкой берешь

Свободой, разлукой,

Закрытым посередине

Навсегда романом.

Нежно так, на лопатки дышишь.

Дорогой, морем, высотой крыш

И несбывшихся откровений.

И ты снова летишь между окон

И мы снова друг друга ищем.

Свет твой – давно

крепче кафедральных стен

Надёжней всех

Выполненных обещаний.

Город пришедший внезапно

Раз.

Ни разу обо мне не солгавший.

Твои руки – у горла

Причалы в глазах

В памяти все разбившиеся отраженья.

Моя жизнь – это твой вальс

Под мелодии детства.

Так.

Пара лета солено-зеленого

Счастливых мгновений… Уж лучше Ты ко мне.

Ведь мне ещё рано же?!

А так…

По тому же адресу.

Где наш танец

Был зачем-то поставлен

На очень долгую паузу.

Благодарю Тебя, Господи

за начало пути

На вершине.

За первый шаг —

По своей причине.

Благодарю за пришедших зря-

Они были всегда

Отражением.

И когда делал —

Все не так

Помогали, ничего не зная,

Сомнением.

Благодарю за тишину

У ее ворот.

За запах теплого дерева на ладони

Это был тот самый урок.

Как второе для жизни рожденье.

Свободы безусловный срок.

На Земле поселенье.

Благодарю за прохладу моря ночного

И ветер простывшего дня.

За ту, что была

И ту, что будет.

Каждый раз про меня.

Благодарю за музыку —

По асфальту

За дождь по стеклу.

Знаешь?!

На большее сейчас не хватит.

За большее – всегда не вовремя