Александра Бурдукова - Август. Сосны. Море. Сборник стихов

Увидеть себя в зеркале. Обрадоваться. Повзрослеть.
Задержаться на пару секунд. Стать совсем другой.
Почувствовать уголки губ. Бежать. Взлететь.
Научиться летать. Разучиться искать покой.

Улыбаться кошкам. Закутаться в палантин.
Выдыхать спиной. Говорить о любви к себе.
Покупать нарциссы. Закрыться на «карантин»,
Чтобы в тишине без музыки посидеть.

Перечитывать. Переписывать. Рисовать.
Наблюдать, как чужая ласточка вьёт гнездо.
Насмотреться в небо. Навслушиваться в слова.
Перестроить все планы. Перекроить пальто.

Удалить соцсети. Наслушаться тишины.
Задержаться в собаке, которая мордой вниз.
Закрывать глаза не для сна. Заказывать сны.
Передумывать всё подряд. Разгадывать жизнь.

Мне почти что сорок. Обрадоваться. Принять.
Научиться мечтать. Научиться благодарить.
Знать, что всё это – правда, что всё это – про меня.
Задержаться на пару секунд. Улыбнуться. Жить.

Август. Некуда спешить.
Привкус пряных вин.
Просто жить и просто быть
одной из половин.

Август. Половина – я,
половина – ты.
Нет надежней для меня
этой простоты.

Август – не январь, не май,
В нём особый шарм:
яблок зрелых аромат,
солнца тёплый шар,

Облака из серебра,
в золоте поля,
светло-синий неба край,
щедрая земля…

Лето. Осень. Рубежи.
Срок почти истек.
Август – это просто жить.
Просто. Жить. И всё.

Я женщина.
Я черпаю тепло
из клина журавлей, летящих с юга,
из глаз влюблённых, жаждущих друг друга,
из тишины, которая без слов.

Я женщина,
а значит, я могу
быть сильной и беспомощной, и нежной,
быть мудрой, слабой, быстрой и неспешной,
и доброй быть, и строгой. Я – могу!

Я женщина,
мне не нужна борьба.
Мое смирение от слова «с миром».
Мне не нужны ни звёзды, ни кумиры,
ни почести, ни громкая судьба.

Я женщина.
Мои победы вне…
Вне споров, вне борьбы и вне сравнений.
Мои победы – это вдохновения,
По утру приходящие ко мне.

Я женщина,
слагающая свет,
и в этом тишина и музыкальность.
Я – женщина.
Я – экспериментальный
кусочек бога. Вот и весь секрет.

И где-то здесь было мое сердце…
В бумажных письмах, в заслюнявленных конвертах,
В неровных строчках, в музыке из терций,
В стихах смешных, хотя и не смешных, наверное.

И где-то там всё осталось в прошлом…
Переживания, разлуки, встречи,
Тоска, стреляющая боль в подвздошной,
И вместо существительных наречия.

И где-то завтра отзовутся эхом
Улыбка, рыжая коса, веснушки,
Рука, привыкшая к гитарной деке,
И карандаш с блокнотом под подушкой.

Услышу. Улыбнусь. Едва замедлюсь,
Чтоб убедиться, что душа спокойна.
Душа спокойна. И улыбка светлая.
Блокнот? Зачем? Давно всё в телефоне.

Повторяющиеся цифры то здесь, то там.
На циферблатах. На телефонах. По пятам.
Ловят. Цепляют меня в моменте и стопорят.
На языке магическом говорят.

Манят меня. Заставляют запоминать.
Снова и снова мелькают. Опять. Опять!
Вижу и улыбаюсь. Они – броня.
Чёткая. Цифровая. Вокруг меня.

Не понимать невозможно. Читаю вслух.
Льется, как музыка, комбинация из двух
чисел: двенадцать-двенадцать, ноль три-ноль три.
Числа как маяки горят, как фонари.

Знаки для знающих. Уведомление Level up.
Код изменений, ему не нужны слова.
Чисел достаточно, числа они чисты:
смысл только тот, который увидишь ты.

Мокрые камни. Октябрь. Морось.
Львы на мосту распустили гривы.
Питерский вечер. Охрипший голос.
Прядь раскудрявилась. День – мимо.

Гордые профили старых зданий.
Чёткие линии стылых улиц.
Не к кому. В гости меня не звали.
И всё равно я сюда вернулась.

Снова вернулась в сырую слякоть.
Голову (ветер!) вжимаю в плечи.
Питер. Я в тёмно-зелёном платье…
…где-то рюмочная недалече…

Сосны как стрелы,
которыми тысячу лет назад
выстрелили…

В землю воткнулись они
и так до сих пор стоят
тонкие, быстрые…

И через тысячу лет
величественные стоят,
неуспокоенные…

Сосны – они безупречны:
охра ствола, хвоя —
вытяжка воина…

Вверх зелёными лапами
сосны растут, растут
хвойными стрелами…

И между старыми соснами
молодые уже растут
упрямые и такие же смелые.

И ни азарта, ни страха
у сосен нет.
Всё это лишнее.

У каждой стальной наконечник
сидит в земле
укоренившийся.

Спасибо! Спаси, Бог!
Молчать не-вы-но-си-мо.

Спасибо! Сипит грудь.
Спаси. Спаси меня. Не забудь.

Спасибо! Пошёл звук!
Навылет голос и сердца стук.

Спасибо! Кричу вверх.
Спаси, Бог, моих всех…

Три кипариса около крыльца…
И воздух пахнет солью и водой…
И белая полоска от кольца…
И хочется чуть-чуть побыть собой.

Ни с кем не спорить, ничего не ждать,
не торопиться и не торопить.
И по утрам без смысла – просто так —
по щиколотку по морю бродить.

И улыбаться в зеркало себе.
И говорить с собой по существу.
И знать безоговорочно и без
сомнений: я живу. Живу. Живу!

Всё повторяется. Время – спиралью вверх.
Всё уже было там, на соседнем витке:
Люди, слова, ситуации, даже смех…
Раз – привыкаешь. Два – живёшь налегке.

Уже не оборачиваешься на звук.
Уже не боишься своих одинаковых снов.
И если вдруг дежавю, то оно не вдруг.
И вслух произносишь всё меньше значимых слов.

Зато небо красиво, как никогда,
И цвет майских сосен сражает своей глубиной,
И хочется спрыгнуть с текущего витка
вверх, чтобы жить жизнью своей. Иной.