Роман Куклин - Жизнь одного человека

И что теперь? Куда глядеть?
Любить иль отстраниться?
Застряли в прошлом ты и я.
Куда уйти? Разбиться?

Нет, я не про то. Про боль внутри,
Она сильнее нашей силы.
Всё, что физически, – уходит.
Мораль задавит, слышны крики.

И вот проходит много лет:
И я другой, и ты другая.
А помнишь, раньше пустота?
Стояли оба мы у края.

Тогда казалось, как же жить,
К чему все те страдания.
И вот смотрю на всё сейчас —
Хватило понимания:

Что будет время, придёт жизнь —
Как раз что я хотел.
Искал всё быстро – разность тел.
Быть может, не сумел?!

Стерпеть, сдержать, порой обнять,
Понять, кто нужен мне.
Нет, не был срыв, казалось, словно,
Вот-вот – и тот предел.

Казалось: «Боже! Что со мной?
Когда найду я ту?
Ту девушку, красавицу,
Которую люблю.

Когда же снова начну жить,
Любить, мечтать, летать?
Фантазии и радости —
Всё это воплощать».

Хотелось всё по-быстрому,
Ошибся я тогда.
Здесь каждого, по-своему,
Расплата ждёт сполна.

Я не помню, зима или осень,
А, быть может, весна за окном,
Я не помню: какая погода,
Я запомнил, что было потом.

Мы не ценим того, что имеем,
Мы не помним, как важны все те,
Кто с душой, улыбаясь, встречает,
Независимо, когда и где.

Я забыл, хотя всё это помнил,
Я всё знал, что присуще здесь мне,
Понимаем, где, что нам исправить,
Мы поможем другим, но себе?

Что себе мы оставим здесь, память?
Мы запишем внутри, что болит?!
Наступает момент расставания,
Не стереть это, словно графит.

Мы бежим, неустанно теряем,
Наше время на мелочь, дела.
Но судьба у нас так полагает —
Не ценить то, что было вчера.

Вечный бег, колея нас кидает,
Затирая свои же следы,
Время лечит, а жизнь утекает:
Суматоха, рутина и быт.

В этом ритме и ищем ответы.
Часть: на смысл о жизни. Избит,
Сам собой же, в себе же копаясь,
Измотал внутри собственный мир.

Другая: ушла на проблемы,
Без забот в нашей жизни никак,
Слишком скучно, не ценим иначе,
А потом и уходим в дела.

Я так любил сидеть один,
Не видя никого,
Зачем мне люди, их слова?
Пронзить своё нутро?!

Я так любил бродить один,
Касаясь, слёз небес.
Я верил в очищение,
Всё то, что творил бес.

Я так любил играть в людей:
Надеть шикарный шмот,
И видеть дно морали,
Как превращались в скот.

Потом я полюбил – обычность,
Обратность тех речей,
Пороков, нравов, принципов,
Стремления людей.

И что? Что ты потрёпанный,
Рвань, дырки на вещах.
Теперь вам отвратительно?
Солидность где? Атас?!

Теперь нет откровенности,
Секретов, мыслей, фраз.
А как же о духовности?
О том, кто я сейчас…

Всё, что людское, – жизненно,
Осталось позади.
Конечно, мы все умные.
И мыслим за шага три,

Вокруг одни философы,
И видят всех насквозь.
А где те обыватели?
А быдло? Другой сброд?

Не нужно жить другими,
Начни с себя сперва.
Решать за них проблемы?
Сделай благое для себя.

Людишки были лживыми.
И ум здесь не причём.
Кого только не видели
Солидность та же днём.

А кто ты сам воочию?
Расставь всё по местам,
Скрываться можешь вечером
Питая боль в устах.

Хоть кричи, хоть ни кричи:
Кому надо – тот услышит.
Можешь спрятать всё в ночи,
Одиночеством ты дышишь.

Целый день ты был в тени,
Занят делом, весь весёлый,
Вдруг уходит день в закат,
Снова блеклый, ты замотан.

Вот ушёл опять в себя,
А снаружи лишь улыбка,
За гримасой пустота,
Ты в изъянах, но не видишь.

Этот дух, не гениален,
Изнурителен внутри.
«Что случилось? Ты в порядке?» —
Слышен голос позади.

«Да! Тебе, друг, показалось.
У меня всё хорошо».
Так нас жизнь располагает,
Привыкаем мы во всём.

Каждый в мире заточённый,
И по-своему один:
Мрачен, блек, сер, болен, сломлен.
Только стержень – непобедим.

Кто-то скажет: это жизнь,
Нас научит, мы сильнее.
Для кого-то это опыт,
Он бесценен, ты умнее.

Что нас ждёт? Одно унынье?
Нет! Здесь радость тоже лечит,
Но запомнится отныне,
Что внутри живёт и скрежет.

Если б, я был богатым.
Я бы тратил, тратил, тратил.
Если б, я был талантлив.
Я был бы занят, занят, занят.
Если б, я был рационален.
Я бы ставил цели, ставил.