Ольга Ермолина - Может быть…

Моя любовь – она тиха…
Молчаньем скована навеки…
Она печальна… Без греха
Мечтает скрыться в человеке…

За пеленой зелёных глаз,
За пылью будней беспробудных
Таит себя, как мысль рассказ
Таит за роем слов нетрудных…

Ей одинокость не чужда,
Тоска ей родственна, как ветер
В воздушном мире, как вода
В потоках рек шумит столетья…

Порой, как в пасмурные дни
Слегка наклонится берёза:
Листвою свежею тряхни —
Сорвутся с листьев капли-слёзы…

Обычный тихий суховей
Подсушит влажную природу.
И снова, в скромности своей,
Любовь останется безродной…

Качается в воздухе лист золотой,
Вобравший лучи раскалённого солнца,
И в вальсе осеннем опавшей листвой
Ложится на сердце, на самое донце…

И скучно, и грустно. Близко и далёко…
Вчера, наше завтра, плетётся неясно.
И «верить-не верить» – смешно и жестоко;
Понять и принять – если станет напрасно?

Расскажет ли дождик, что в сердце закралось
Безокое чувство – покорность судьбе.
Что, может быть, даже, любовью назвалось
Оно бы при встрече, желанной тебе?…

Всего, что было, не опишешь.
Что есть – не сможешь объяснить…
В ответ, признанья не услышишь,
Иль не осилишь суть открыть.

Не подведёт инстинкт сегодня,
Даст волю к истине шагам;
Потушит завтра, свист холодный
Фитиль души, манящий в храм.

Накинет сверху покрывало,
Мечты загонит в белый гроб…
Не важно, чем былое стало —
И снег с небес валит в сугроб.

Далёких окраин лесные угодья,
Берёзовых рощиц белеющий дол
И вербы немые у рек мелководья,
Степей неумытых пожухлый подол…

Состарилась родина. Век каменелый
Пришёл ли на долю её жития?…
Земля без любви стариков оскудела.
На завтра не писан закон бытия.

Гнездом разорённым тебя принимаю,
Деревня, мой памятник прожитых дней.
Какие столбы твои дни подпирают?
Чего ещё ждёшь от судьбины своей?

Я думу твою, как и ты, понимаю —
Тебе ли не знать, я пропитана ей?
Не хочется видеть, что время стирает
Страницы из повести жизни твоей…

Человек ты по жизни от века.
В этом слове природа твоя.
Есть ли смысл, чтобы бы ть человеком,
Весь свой путь догонять воду в реках,
Вытекая водою ручья?…

Солонит тебя пена морская,
Круговертит воронками в реках,
Водопады на камни бросают,
Океан берега отдаляет…

Сколько ж нужно, чтоб стать человеком ,
В океане ручьёвых молекул,
Чтобы берег твой был в каждом веке,
Что как ты – как вода – в никуда утекают?

Лунный свет,
Мерцанье звёзд.
И белый плед
Из снежных рос…!

Счастливый смех,
Сиянье глаз!
Красивый мех…!
Любви соблазн…!

Замри на миг.
Взгляни вокруг.
Почувствуй: … сказка ожила…

А вместе с нею – Светлый Лик
В душе твоей, без лепты рук,
Творит Божественны дела.

Открой им сердце без сомненья,
Прими подарок дорогой:
Наполни мир свой угощеньем
От лунной трапезы святой…

Пусть будет радость от улыбок,
Как в церквях свет – лучи свечей!
А под ногами пол не зыбок
От тщетных суетных страстей.

Пусть праздник в воздухе витает —
Торжествен, лёгок и искрист.
Пусть вьюга песни запевает
Под скрип снегов, метели свист…
Любовь и вера пусть спасают,
Надежды купол накрывает…
Пусть Новый год вам открывает
Счастливой жизни чистый лист!!!

Ты вернулась ко мне.
Не по томной весне
Ты меня захватила в объятья…
Я, уже, не ждала.
Я, уже, не звала.
И, уже, не носила я платья…

Осень тихо пришла —
Осень всё поняла.
Осень молча тебя возвратила:
Что украла сама,
Что взяла, без ума,
Отдала мне, и я ей простила.

Никому не понять,
Никому не принять,
Никому не услышать молчанье
О тебе, что к нему,
О тебе к одному —
На года, на века; навсегда испытанье.

Что же делать с тобой?
Что же делать с судьбой?
Что же делать мне с вечно любимым?
Если мне суждено,
Если Богом дано,
Пусть же Богом я буду судима…!

Я не умею прозой говорить
О том, что ты желаешь слышать,
О том, что я пытаюсь скрыть
И что мешает быть нам ближе.

Я не умею прозой говорить;
Вот так – возвышенно и просто,
Чтоб ты нашёл, за что любить,
Чтоб я срывала с неба звёзды.

Я не умею прозой говорить,
Язык поэта мне сподручней:
Мне рифма помогает жить,
Когда она душе созвучна…

Нет – я умею прозой говорить!
Но ты не хочешь слушать прозу…
Ты рвёшь мою шелк о ву нить,
Ты топчешь, топчешь мои грёзы…

Ты не умеешь, просто, говорить.
Не чувствуешь, не веришь, не желаешь!…
И рифма не умеет жить
В тебе !…
Ты рифм со мной не допускаешь…

Пишу письмо. Кому? Не знаю.
Зачем? По прихоти души.
Мой адресат нигде не проживает.
Из ниоткуда ждёт: «Пиши»…

Конверта с адресом не нужно,
Он сам придёт его прочесть:
Когда-нибудь, в окно снаружи,
Иль дверь забуду запереть…

И вместе с воздухом бывалым
Найдет в обыденных делах.
Незримо глянет, вздох усталый
Неслышно выпустит в мыслях.

Глубокий взгляд окинет душу,
Прочтёт несказанность в словах.
Направит мысли. Поднатужит
Ещё нехоженность в следах.
Корявый почерк чуть заметит,
Ошибки справно разберёт.
Вопросом на вопрос ответит —
Такой ответ мне не соврёт…