Марк Аксенов - Игры со временем. Стихи и песни

То, что порой возникает
легким соцветием яви и сна,
будто бы напоминает —
жизнь у тебя не одна.
Будто бы, есть другая,
та, где холодный рассудок спит.
Как о покинутом рае,
Сердце о ней грустит.

Мне это время дано напрокат
Вечностью строгой.
Сроки подходят, и на закат
Вьется дорога.

Мне это время на что-то дано?
Или без цели
в мир отворилось когда-то окно,
И полетели
Годы работы, счастья часы,
Радость свершений?
Есть ли на свете – меры, весы
Смыслов, значений?

Кто-то себя хозяином мнит
разных секретов.
Только без спросу пуля летит —
Песенка спета.
Кто-то напротив и рад бы свой путь
кончить до срока —
Пулям и бурям открытая грудь
Мерзнет без прока.
Кто-то уйдет, потому что сказал
всё, что обязан!
Кто-то за то, что пути не знал,
Будет наказан.

Не хорони себя и не храни —
Выбрана дата.
И до секунды просчитаны дни
в пункте проката

Ах, если бы фотограф
На кнопку не нажал,
Об этом человечке
Я б ничего не знал.

Не знал бы, как по площади
С портфельчиком в руке
Идет он в черной шляпе
И в сером пиджачке.

А, может быть, по площади
Он вовсе не идет,
А только ногу поднял,
Чтоб сделать шаг вперед.

А после передумал
куда-нибудь шагать
И посмотрел на небо —
Какая благодать!

И солнышко смеётся,
И липки зелены,
И миру остается
Три года до войны…

Богатство, долголетие, успех —
Всё это недостаточно для счастья!
Ему необходимо соучастье
Души, способной на слезу и смех.

«Он счастлив!» – хоть на небе напиши.
Сторонний взгляд значенья не имеет.
Ведь счастье – это таинство души,
Открытое тому, кто ей владеет

Над представленьем о вечности
Мучается человек.
Нет ничего человечнее,
Чем просто прожить свой век.
Вечное, нескончаемое, бессменное,
Вот тебе моя месть —
Я превращаю тебя в мгновенное
Коротким признаньем – Ты есть!

Нет, не в ухоженной могиле
Между рябиной и резедой,
Я буду там, где меня любили,
Там, где слушали голос мой.

Там, где долгими вечерами
Над столом не гасили свет,
Где за хлопотами и делами
Твердо знали, что я поэт.

Я буду там, где меня ругали,
Но в молитвах нечастых своих
Про грехи мои забывали.
Я буду там, где звучит мой стих.

Двор, как двор,
образованный пятиэтажками.
Тополя, как везде, обезглавлены
ранней весной.
А над ними – такое же
синее небо с барашками
облаков.
Только что происходит
Со мной?

Я родился не здесь
И не здесь моя повесть
Закончится.
Лишь давно, может быть,
Проходил мимо этих домов.
Но окликнула память
Кого-то по имени отчеству.
И мелькает знакомый мотив
из далеких снов.

* Вторая Родина (лат.)

Не возвращается «на круги
своя» ничто и никогда.
Стареют юные подруги,
Меняют облик города

Лишь память манит, зазывает
Туда, где прежде был любим.
Безбожно врёт (и не моргает)
О том, что мир не стал другим,

Что всё осталось неизменным —
Квартал и дом, в котором жил, —
Друзья, с которыми дружил,
И мяч гонял на переменах.

Но не пройти к дверям знакомым —
Подъезд под кнопками замка.
Старик на лавке возле дома
Попросит жестом огонька,

Закурит, развернёт газету —
Почетный гражданин двора!
Постой, постой, а может, это…
Нет, показалось… Что ж, пора!

Посмотрят вслед почти забытые,
Чужими ставшие давно,
Парадное, всегда закрытое,
И слева пятое окно

Снова осень прощается с летом.
Я всё здесь, ну а вы уже где-то…
Не в холодной земле, а за той,
Осязаемой только поэтом,
Недоступной для взора чертой.

Только в памяти сердца хранится,
Воплощённый в предметах и лицах,
Ваших комнат волшебный уют.
В них парят деревянные птицы,
И лошадки куда-то бредут.

О как пахнут они свежей краской.
Или лаком. А, может быть, лаской
Ваших рук, ваших добрых глаз.
Здесь, куда ни взгляни, всюду сказка.
Я читал эти сказки не раз.

Ах, откуда она? Ах откуда
С перезвоном хрустальным посуда?!
Даже пробочка из ГДР!
Там старик с о старушкой (о, чудо!)
Подают всем влюблённым пример,

Как положено им целоваться,
Если будет графин открываться,
И домашний вишневый ликёр
Будет в малый хрусталь разливаться,
Чтобы шёл веселей разговор.

Дети тесных полуподвалов.
Вашу юность война поломала.
Из-за парты – на фронт под ружьё.
В детстве сказок вам так не хватало —
Так под старость возьмите своё!

Крутит память свою киноплёнку —
Помню с фруктами скатерть-клеёнку
И диван, где однажды я спал.
На рассвете за окнами звонко,
Как посуда, трамвай дребезжал.

Называйте меня мещанином,
Слишком добрым и слишком ранимым.
Но и детям, и внукам своим
Я оставить хочу невредимым
Мир, который так мною любим.

Вы давно уже там, но порою
Вы, как будто бы, рядом со мною.
А иначе, ну как объяснить,
То, что сердце так сладостно ноет,
Заставляя о прошлом грустить?

Зачем ты на земле?
В чём истина твоя?
И почему судьба
не раз тебя спасала?
Нет смысла размышлять
О смысле бытия
Тому, кто держит путь
От замысла к финалу!

Неясен жизни смысл
лишь тем, кто получил
Богатство и почёт
в миг своего рожденья.
И тем, кто заплутал,
в безвыходной ночи,
не в силах отгадать
свое предназначенье.

И тем, кто, разгадав,
не захотел принять
Той роли, что ему
назначена судьбою.
И обречён всю жизнь
не жить, а воевать
С врагами и друзьями,
и с самим собою.