Анна Ревенко - Круглый год стихи. Осень первая

Разве осень только для слёз?
Неужели осень – пора прощаний,
Боли, грусти, пустых обещаний,
Секса без страсти, игры не всерьёз.

Нет, эта осень бывает иной:
Атомной, томной, полной желаний,
Не пустых пошлых липких маний,
А любовь принесёт с собой,

Гулкий трепет внизу живота,
Шелест пульса в висках горячих.
Взоров робких, но ярко зрячих,
Ведь любовь и есть красота.

Руку в руку так жарко брать,
Как волной захлебнуться чувством,
Ведь любовь и есть искусство
Душу душою своей согревать.

Осень время ярких пальто,
Долгих свиданий, вкусного кофе,
Ведь любовь в этом просто профи.
Я это знаю как никто.

Осень время сеансов кино,
А после, в фонарный свет одеваясь,
Скользить по аллее, едва прикасаясь
К рукам его… Без ненужных «но».

Я вас приветствую, как вы живёте осень?
Тёплые шарфы на тонкой шее носим,
Пьём с имбирём из термоса сладкий чай,
Красивые фотки с листьями в инсту постим,
Наши улыбки не осень, скорее май.
Как коротаете долгие вечера?
Мы на закате ищем паб уютный
Или кафе, пьём с пирожными горький кофе,
А кто и напиток пенный,
нефильтрованный, мутный.
Многие в этом становятся профи
И вспоминают с трудом утром про вчера.
А как вы проводите ночи осенней порой?
Те, кто один – спят тревожно под клетчатым пледом.
Те, кто по парам – спать долго мешают соседу.
Желаю найти всем вам счастье осенней порой,
Тогда будет вам тепло и седою зимой.

Листая посты прочла недавно:
«Каждый день их тошнит стихами».
Осуждая, Автор слов не понял главное,
Посмеялся над всеми нами.

Автор считает, что нельзя сочинять как жить —
Говорить в стихотворной форме.
Что страдать долго опус в норме,
Каждый день так не может быть.

Говорит, что всё для аккаунтов только,
Что в тираж выходит творчество.
Я читала и ощущала стихотворное одиночество.
Непонятно с чего так горько.

Я наивная, просто делюсь собой.
Уверена, многие тоже не для количества
Пишут. Для души – её величества,
Рифму красят стихотворной душой.

Автор вот ещё говорил:
«Как же можно на заказ писать?».
Неужели стихи нельзя продавать
Если их кто-то с радостью оплатил…

Я напомню, вот Пушкин – наш автор России.
Он работал поэтом, торгуя стихами.
Я, конечно, не смею равняться с богами,
Да и этот ответ написать не просили…

Но, последние сутки брожу страницами,
Юных и опытных поэтов читаю посты.
Их не тошнит стихами, они не пусты.
В них просто пламя горит за ресницами.

Никогда наши крылья в полёте не соприкоснутся,
Никогда нам не свить вместе другого гнезда,
Никогда на рассвете вдвоём не проснуться
И птенцов не поднять на крыло никогда.

Ты лети, мой родной, за седые вершины,
Ты лети за любимой голубкой своей.
Пролетая туманов долинных морщины,
Верный путь сердцем пылким прокладывай ей.

Покажи ей закатное красное солнце,
Спой ей песни наших мелодий забытых.
Пусть простор и покой пред тобой развернется
И забудется привкус мечтаний разбитых.

Ты лети, береги её в зной и метели,
Пусть рисует она акварельные сны.
Мои перья тебя недостаточно грели,
Просто были не для тебя суждены.

Ты лети, не стучись в моё сердце звонками,
Не шепчи мне о дружбе избитых фраз.
Заливисто смеётся прошлое над нами,
Ведь голубей венчают в жизни только раз.

Эта осень мне тебя дарит,
Полной грудью дышу…
Всё, о чём я сегодня скажу
Губы страстью моею ошпарит.
Я рукою веду по плечам твоим,
Ты смелее смотри мне в глаза.
Сладко будет под утро заснуть двоим,
Телом телу любовь показав.
Не стесняйся, естественно – быть твоей.
Это вовсе не легкомысленно.
Ты меня без стыда от ветров согрей.
Тянет нас, как магнитом, немыслимо.
Ты руками веди по моим плечам,
Я целую тебя, как могу, нижней.
И тебе всё позволю, и всё отдам.
Каждый час только наш в тишине ночей.

Опостылел бег никуда,
А куда нам спешить?
Торопиться жить —
В пыль превращать года.
Во главу угла
Становился быт.
Дух свободы свергнут и забыт,
От мечтаний одна зола.
Позабросила кисти я,