Ольга Барсукова - Понять поэта. Цикл стихов

ЗАЧЕМ мне писать стихи?
Ведь их никто не читает
И что творится в душе,
Об этом никто не знает!

Сирени цветущий ряд…
И мог бы я всласть насладиться…
Копал, и косил, и сажал…
Болит от трудов поясница!

И всё же… Замру я на миг,
Запомню чудесный вечер,
Как он прекрасен и тих!
Пока, огород, до встречи!

Я ЗНАЮ, ЗАЧЕМ я пишу:
Поэту так трудно молчать!
Я что-то хочу рассказать
И то, что в душе вам отдать!

Не знаю, кто будет читать,
Кому достучусь до души,
Кого вдруг достигнут слова,
Правдивые строки мои.

Я РАДА! Кому-то нужна
И кто-то здесь именно ждёт
Заветных и искренних слов…
Меня кто-то в мире ПОЙМЁТ!

Лопату взял я, чистить стал канаву,
Рвать сорняки, равнять граблями дно,
Как в голове вдруг строчки побежали:
Я делаю другое, в голове одно!

Какие-то слова слагались в строки,
И мне бы взять и сразу записать,
Но руки в варежках рабочих,
И сам влез по колено в грязь!

Закончил. Руки вымыл, отдышался.
Одежда мокрая, хоть выжимай!
Хватаю ручку и тетрадку:
– Готов я! Строчка, вылетай!

Но пусто в голове. Умчались мысли.
Они роились в тягостном труде,
Но вот я сел, они исчезли…
– Эй, строчки красочные, где вы, где?

Ну, ничего, рука всё пишет
И этот простенький экспромт!
Трудиться надо и в канаве,
А быть поэтом тяжело!

Я знаю, меня поймёте:
Это как ЖАР иль МЕТЕЛЬ,
Когда огонь согревает,
Или пурга стучит в дверь!

Строчки то холодеют,
То загорятся опять,
Будто костёр разгорится,
То вдруг заляжет спать!

Холод и лёд, жар и огонь…
Строчки сменяют друг друга.
Радость приходит, уходит боль
И светла впереди дорога!

Не писать я уже не мог!
Мне хотелось открыться всем сразу,
Рассказать, как помог мне Бог,
Как Он дал спасенье в награду!

Как избавил от всяких мук,
Возродил и заставил гордиться
Красотой Его, не своей,
И летать в облаках словно птица!

Ну, конечно, я кто без Него?
Жалкий раб суеты и тревоги!
Счастлив я! Спасибо, мой Бог
За любовь, за мечты и дороги!

Нет никого, есть только ГОЛОС,
Который хочет чрез меня сказать,
Открыть все тайны мирозданья,
О правде людям рассказать.

Одна лишь ПРАВДА:
БОГ ВСЕСИЛЕН
И держит всё Его рука!
И если ты теперь бессилен,
Ты не нашёл Его пока!

И если ты всем недоволен —
Вдали Он скрылся от тебя,
А если ты ещё и ноешь,
Так не найдёшь Его тогда!

Остановись, скажи смиренно:
– Господь, я здесь. Прости меня!
Услышишь ГОЛОС незабвенный:
– Простил, любимое дитя!

И слёзы на глаза нахлынут
От той немеркнущей любви…
Не счастье в жизни вы ищите,
А Бога. Так легко Его найти!!!

Я свои не помню стихи,
Не смогу я тебе рассказать,
Но написаны строки мои
В эту старенькую тетрадь.

И хочу я всех удивить:
– Вот смотрите, живёт поэт,
День и ночь он пишет стихи,
Хочет в жизни оставить след!

И ему бы сейчас отдохнуть…
Видишь, всё уже он сказал,
Только руку опять тянуть
Ручку взять и открыть тетрадь!

Разгорится в душе огонь —
Это жаркие строки мои!
Ты поэта лучше не тронь,
Обожжёшься в огне, смотри!

На дачу ехала и думала:
– А буду ли писАать?
Ведь в голове моей нет ни одной и мысли!
Вошла и осмотрелась… приняла
И вот уже в руке тетрадь и листик!

А ВДОХНОВЕНЬЕ посылает вновь слова,
И фразы строятся умело и красиво!
Нет, не хотела я писать САМА!
Оно заставило! Как это мило!

Оно приходит вдруг, когда копаю
Или и пилю я доски на дрова.
Тогда беру я ручку, всё бросаю,
Записываю НОВЫЕ СЛОВА.

Я их не знала, так сложились строчки
И выстроились сами по себе.
Наверное, так надо, это точно,
Быть верной Богу и мечте!

И нужен вдохновитель – томик
Поэта (здесь они на полке в ряд).
Они писали и о нас не знали
Давно-давно, десятки лет назад.

И ярко оживают те картины,
Которые описывал поэт
И сердце откликается стихийно:
Ему отвечу, ведь он ждал ответ!

И не предвидел он, что чрез полвека
Среди цветочков сидя у костра,
Его «сестра» – простая поэтесса
Вдруг умилится на его слова…

Поэту это важно: он воскреснет
На миг лишь в памяти людской!
А где-то слово станет песней
И пропоём её с тобой!

Какой чудесный, плодотворный день!
Роились строчки, словно пчёлы
И превратился скромный дом
В наполненные медом соты.

Здесь мёд везде: он на губах,
Стекает с плеч, на бёдрах тает…
В тягучих сладостных стихах
Мой разум весь уже витает!

Что лучше мёда? Только сон,
Такой волшебный, лучезарный,
Как будто в мёде утонул
И напролёт всю ночь купался!

Никогда не писал, как Есенин.
Его жизнью ведь я не жил,
Не гулял по раздольным просторам,
В кабаках не играл и не пил!

Но люблю я родные просторы,
Воспеваю родные края
И березки, как стая девчонок
Убегают вдаль от меня!

На чужбине, в далёкой сторонке
Я берёзку в лесу отыщу
И когда я прижмусь к ней щекою,
Сразу вспомню Отчизну свою!

Отдохнёт душа, посветлеет,
Снова буду писать стихи…
И хотя далеко от России,
Все мы родине малой верны.