Татьяна Максименко - Моря колыбель

Меж нами – поля, леса,
И в балках степных полынь,
Птиц звонкие голоса
И неба густая синь.

Томительна и долга
Дороженька к вам на юг.
Но мне она дорога:
Колеса стучат – и дух

Мой крепнет: какой простор,
Лиманы и плавни – там!
Река оживляет взор
С дорогой к родным местам.

И лица людей просты,
Приветливы… Боже мой!
Прости же отец, прости,
За долгий мой путь домой…

Война. Россия. Год сорок второй.
Кубанская земля для итальянцев
Родной не стала. Море – за горой.
Пришельцам не до песен, не до танцев.
Их встретили не черти – казаки.
У них стальные кони, шапки, бурки,
Но шашки – наголо! Лишь взмах руки —
И головы летят… Подвижны, юрки,
Готовы наступать – и тут же смять
Ряды пришельцев. Смелые атаки
Внушают страх. Врагам не устоять.
Кто кулаками машет после драки?

– Отсюда нам не выбраться живым, —
С тоской в Тоскану итальянец пишет.
Коль на земле мы Бога прогневим —
На небесах нас Бог уже не слышит.

…Все так. Завоевателей следы
В потустороннем веке затерялись.
А новый век с нашествием орды
Усилил гнев Господний… Простирались
Пред Божьим оком в дымке рубежи,
И линии судьбы, и очертанья
Грядущих бед, и васильки во ржи —
И прочные основы мирозданья!

Ты спрашивал: зачем была война?
Наверное, затем, чтоб нам сплотиться,
И долго в реках памяти светиться,
И в час беды воспрянуть ото сна.

По крови я – кубанская казачка:
Скуласта и глазаста, и настырна.
В благих делах не свойственна мне спячка.
И не привыкла я стоять по стойке: «Смирно!»

Спешу туда, куда спешить не надо,
Влезаю в спор, презрев толпы молчанье…
В конечном счёте, ждёт меня награда:
Улыбки, песни, крылья за плечами.

Мне нелегко: в крови моей лютуют
Степной сквозняк и брага винограда.
Но песню я всегда пою такую,
Где плакальщицей быть в натуре надо.

Ведь пращуры мои в боях мужали
И землю щедро кровушкой поили.
О них гремят истории скрижали,
Их подвиги хранят людские были.

Казачество! Минувшая эпоха
Слезами вдов и матерей умылась…
Сражаясь со времён царя Гороха,
Мы верим: снизойдёт к нам Божья милость.

Еще мой дед, копающий криницу,
Не знает, что погибнет на войне…
И лепестки акаций на станицу
Летят, где предстоит родиться мне.

В непаханой степи пасутся кони,
Достраивает клуб колхоз «Борец»,
И одуванчик в маминой ладони
Взъерошен, словно пойманный птенец.

А мой отец – задумчивый подросток —
Модель аэроплана мастерит.
Удачный взлет…
Но крылья в красных звездах
Запутаются в зарослях ракит.

Еще земля в подсолнухах и маках,
Еще снаряды – в дремлющей руде,
И тракторист о танковых атаках
Не ведает, пройдя по борозде…

Но у травы уже тревожный запах.
Вот-вот от взрывов лопнет тишина!
И солнце в страхе пятится на запад,
В кровавых тучах прячется луна.

Гимнастёрки новые, пилотки: