Максим Мартовский - Душ для душ. Стихи

Распахнутой, как дверь, моей души
Тоскливо струны воют на мир, —
По ним проводит голос тишины,
Царапая футляр моей любви,

Которой след в годах давно простыл..
Ее, быть может, не было совсем.
И хочется горланить на весь мир,
Что я на самом деле не болел…

Но сердце помнит, сердце – не тетрадь,
Его не перепишешь, как стихи,
Поэтому я обречен страдать,
И проклинать навязчивые сны.
**

Я болтаюсь по улице,
Как не свой.
Я хочу домой.
Я хочу страдать…
Я чувствую в мире себя,
Как изгой,
И мой путь простой —
Остается ждать.

Ждать осталось недолго,
Всего десять лет.
В цвете юных лет
Видишь жизнь простой.
Мою слабость с меня
Снимет только смерть, —
Так поведал мне
Нежеланный гость.

Этот гость был сон
На тарелке тьмы.
Нам приносит сны
Звёзд хозяйка, ночь;
Я б не принял дар —
В мире нет судьбы.
Но и всё же сны
Мне не превозмочь…

В этом сне я – смерть;
Я сливаюсь с ней…
Вдалеке есть дверь,
С нее льется свет,
Но дверь далеко…
Не достать мне дверь.
Так пророчил мне
Гость случайный – сон.

Не смотри сюда,
Не смотри в глаза,
Брат мой пешеход;
Тебя ждут дела.
Надо мной лишь мрак…
С него льется дождь —
Черных мыслей шаль —
Не сорвать её…

Я болтаюсь по улице,
Как не свой,
И мой взгляд пустой, —
Потерял себя…
Говорят, что рождаешься
В день второй,
Как находишь свой
Смысл существовать.

Ах, пустейший взгляд…
Жизнь одна тоска.
Пощади меня,
Брат мой пешеход, —
Не смотри в мой уставший,
И мрачный взгляд,
Пройди сквозь меня,
До своих забот…
**

Когда в сердце раскрылись раны,
Очень трудно заметить свет.
Я носил в себе камни печали,
Как сейчас ношу свой скелет.

Вроде, нету причин для злости, —
Руки ж просятся рвать что-нибудь,
А глаза видят город плоским,
И давящим бетоном в грудь…

Сотни офисов, словно вольеры,
Разбросались то тут, то там;
В них сидят укрощенные звери,
И бросают поклоны деньгам…

Жить захочется! – умирать рано,
Ведь в запасе еще много лет,
Но я в сердце раскроил раны,
И теперь жду его ответ.
**

Я иду, как по канату,
Растянувшемся над бездной,
И лекарства мне не надо
От придуманных болезней…
Постучите по верёвке!
Постучите, будет лучше.
Я хочу найти уловку,
Притупляющую чувство
Отупляющего страха
Перед этой черной бездной…
И лекарства мне не надо
От искусственных болезней.
Постучите по веревке!
Постучите, будет лучше.
Я хочу быть смелым, ловким,
Пусть я слабый и заблудший…
**

Хоть как бы я не тужился,
и как бы старался,
я получил тату жильца
Земли – в лице страдальца,
прорезанном морщинами,
как швами на одежде…
Мы рождены мужчинами,
чтоб видеть в них надежду,
и улыбаться шире, чтоб
их больше появилось
к годам, бóльшим в четырежды,
чем те, что уж отжились…

Хоть как бы я не силился,
не пил под ночь лекарства,
моё лицо расширится
для больше дикарства:
«Кромсайте, режьте лица им!
Оставьте больше линий!..
Пускай живут больницами
со слабой нервной силой…
Хоть как бы им не тужиться,
и как бы не стараться —
набейте им тату жильцов
Земли стального царства!..».
**

Поэта легко обидеть,
Поэта легко задеть.
Ему бы глазами не видеть,
Да только б услышать, и спеть…

Поэта легко отбросить
Ненужной игрушкой, в грязь…
Да только кто будет после
В бумагу рыдать, смеясь?..

Кто будет себя бессилить,
Чтоб чувства других задеть?
Поэту лишь хочется с миром,
В спокойствии, умереть.

Поэта легко обидеть…
Поэта нельзя жалеть.
Бросай его в грязь, и насилуй
В петле его жизненных лет.

Кто знает? – тогда, быть может,
Он что-то напишет сквозь кровь;
Такое, что всколыхнет совесть
И смертных, и их богов.

И станут тогда миллионы
Ему памятники воздвигать.
Тогда поэт может спокойно,
С чистой совестью, умирать…

Тогда поэт сможет красиво
Уйти под времён занавéс,
И станут чуть звезды счастли́вей
Мерцать на подмостках небес.

Поэта легко обидеть.
Поэта легко задеть.
Лишь дай ему шанс увидеть,
Как плохо устроен свет.

Лишь дай ему шанс напиться
Из чаши печали до дна,
Пока город будет пылиться
В своих суетливых снах.
**

Мои мысли, как колоннада,
Подпирают эмоций хрусталь.
Сыпь прохожих, словно канаты,
Перетянуты за асфальт.

Мне от вас ничего не надо, —
Горы чувств моих остры, как сталь.
Я отстраиваю баррикады
Ото всех, от кого устал…

Эти мысли напрасно пенят
Скупых чувств ледяную гладь;
Сперва нужно в себя поверить,
Чтоб отказываться помогать…

Как живёшь ты там в мире трупов,
Кровожадный рассудка зверь?
Утекает по сточным трубам
Всё, что ты в мире не презрел…
**

Слишком сложно, чтобы всё начать,
слишком долго, чтобы прекратить всё…
Время наложило тлен-печать
на мое желание искриться
счастьем, или может даже телом…
Лишь бы только не увлечься сном,
убедившись – смелость не успела
разорваться под давящим льдом
выпотрошенных тоской амбиций…
Даже мне не понимать всех чувств,
рвущихся из клетки моих мыслей, —
я от них, наверное, взорвусь.

Слишком сложно, чтобы всё начать,
слишком долго, чтобы всё закончить…
Хочется без умолку кричать,
с каждым днем, минутой, еще громче,
только так, чтоб голос не услышал
ни один прохожий человек…
Каждый броский взгляд не будет лишним
через ткань задернувшихся век:
каждый взгляд, заброшенный в начало;
каждый взгляд, закинутый вперёд.
Только б не кормить свои печали,
реку чувств пересекая вброд…
**

Суюсь в перчатки безрассудно,
И выхожу ловить простуду.
Там, за окном дождливый вечер, —
Как раз, выгуливать увечья.

Кладу свой шаг по мостовой,
Чтобы не класть на стены – вой;
Смотрю на лужи из-под лба, —
Их плеск звучит, как чудный Бах…

Вся жизнь стекает по чуть-чуть
В навоз ведра пустых причуд;
Тени возможностей я чужд,
Варясь в воде «стандартных» нужд.

Весь мир бросает вызов мне!, —
Так видит каждый на огне…
Хочу в тепло, в постель, в кровать,
И не желаю воевать.

Раскаты грома – пушек залп!,
Зовут вперед. Так мир сказал.
«Вливай в себя тоски металл,
И посмотри, каким ты стал…»
**