Юрий Калугин - Купите за копейки ордена....

Будь он проклят – мой «стерильный» быт !

Проклинала вновь себя за слово…

За характер, что вдруг прорвало!

Мой хороший, милый, я готова!

Ты прости, ведь всё уже прошло!

И затем в глухой ночи бежала,

На чём свет кляня вчерашний день,

А увидев, дико закричала,

В искорёженной машине тень…

Как заевшая пластинка повторяла:

Мой родной, ведь это же не ТЫ!

И без чувств к его ногам упала,

Прошептав короткое «Прости»…

Мы не знаем то, что будет завтра,

Многого могло бы и не быть.

Смерть уносит нашу жизнь внезапно,

Не оставив шансов долюбить…

Оказалось, что уж слишком поздно,

Приговор не в силах изменить.

Воскресить любимых невозможно,

А кому – то с этим надо жить…

Разве станешь от беды богаче?

Дай любви и поделись теплом.

Ну а если сделаешь иначе,

Будешь горько каяться потом…

Посвящается НАШИМ любимым и близким! Любите, цените и берегите то, что у вас есть!

Чистилище

Сколько жизнь нам отмеряла лет?

Может дней, ну, а может минут?

Тьма нас ждёт, а быть может и свет,

Встретит кто, или вовсе не ждут?!

Если б знали мы всё наперёд,

То, возможно, не делали зла.

И не нужен бы был эшафот,

Жили б век, а быть может и два.

Кто-то в рай попадает легко,

Как студент все экзамены сдав.

Ну, а тот, кто-то увяз глубоко,

Тот в чистилище путь свой избрал.

Там не будет подсказок и «шпор»

И нельзя всё с начала начать.

Там конкретный идёт разговор,

Сам Всевышний вам ставит «печать».

Не стереть её больше, не смыть,

Лишь клеймо за злодейства на лбу.

Не забрать барахло , не зарыть,

Так, как нету карманов в гробу…

Там не нужно платить ни за что,

Остаются все денежки тут.

Может лучше подумать про то -

Как вам доброе имя вернуть?

Для чего нужно всё это нам?

Может лучше по совести жить!

Чтоб в смоле не барахтаться там,

Вы попробуйте здесь не чудить.

Может примут тогда небеса

Душу в лоно прекрасных садов?!

Верить нужно всегда в чудеса,

Чтоб отведать вам райских плодов....

Прерванный полёт!

Зябнет молча гитара, одиноко под утро без песен,

И душевные раны оставляют на сердце рубцы.

Этот мир для тебя был поистине слишком уж тесен,

Сочинял ты всегда восходящие к небу столбцы…

Кони времени мчат и часы и минуты сметают,

И не хочет опять смерть назад, хоть на миг отступить.

У обрыва края с каждым годом бурьян пожирает,

Вновь блуждая во тьме видим жизни оборванной нить.

Ой вы кони мои привередливые и шальные,

Вы летите хрипя, за собою сжигая мосты.

Пролетают года за спиной, как столбы верстовые,

Оставляя в пространстве ощущение лишь пустоты…

Пронеслась эта жизнь, что была между адом и раем,

И к обрыву тебя, твои кони от нас унесли.

Помогал чаще тем, кого в жизни теперь презираем,

Улетел ты навечно откуда – то с края земли.

Голос рвёт тишину, дарит истины нам прописные,

Все в пороках погрязли и людей изглодало враньё.

Словно в храме поёшь, а кругом лишь душевнобольные,

Небо тучи закрыли, над крестами кружит вороньё.

Притаились гвоздики на мраморе каплями крови,

Тишина и покой, а гитара без струн не поёт.

Озорные глаза и с надменностью ломаной брови,

Вот и всё, завершён твоей жизни последний полёт.

Оборвался твой голос надтреснутый болью страданий,

Память будет хранить недопетую песню твою.

Завершилась дорога, ярких встреч, ожиданий, мечтаний,

Но порой силуэт твой в толпе я опять узнаю…

25 января 1938 г. родился Владимир Семёнович Высоцкий,

25 июля 1980 г. ушёл из жизни замечательный бард и поэт Владимир Семёнович Высоцкий.

Последняя дорога Высоцкого стала настоящей дорогой цветов.

Простить обиды

Вздохнула осень напоследок,

Сорвав листок календаря.

Дождь пузырился, непоседа,

Забыв о первом сентября.

В кафе сидели молча двое,

Холодный кофе, едкий дым.

Лепнина, яркие обои,

В углу потрескивал камин.

Они пришли с одной надеждой,

Что кто-то скажет – извини!

Мол, был эмоциям подвержен,

За то, что сделал, не вини!

Но он сказал, что всё в порядке,

На сердце рана зажила.

По почте выслал её тряпки

На адрес, где она жила.

Она сказала: «Всё нормально!»,

Журнальчик положив на стол.

Всё было грустно и банально,

Укол, в ответ ещё укол.

А ведь на много проще было

Сказать – скучаю и люблю.

Я не забыл, я не забыла,

Тоскую, по ночам не сплю…

Никто не сделал шаг на встречу,

Никто не протянул руки.

Дождь от обиды лил на плечи,

Шли не друзья и не враги…

Гордыня сердце обуяла,

Душа молила – обернись!

Прости, начните всё с начала,

Забудь обиды и вернись.

Хочу полковника и точка

Всем твердила некая персона:

– Мои помыслы белее молока.

Обращаться надобно с поклоном,

Меня выше – только облака…

Воспитала дочь свою «красотку»,

Говорили – вылитая мать!

За неё порвать готова глотку,

Вот с зятьями пропасть иль напасть…

Первый – настоящий полудурок,

Но кругом такие мужики.

Шастал, будто сморщенный окурок,

А гусары ждут её руки…

Выгнала взашей за непригодность,

Стала принца у окошка ждать.

Всех женатых обуяла робость,

Холостого где теперь искать?!

Долго маялась невеста в разведёнках,

Отыскала нужный вариант.

Парня при погонах, не подонка,

Деньги в дом, помимо всех зарплат.

Шли года, летели чередою,

Но супруг полковником не стал.

Каждый день упрёки за едою,

Он морально от неё устал…

Словно дрель, визжала и пилила,

Раззадорясь, выгнала совсем…

Грязь ушатом напоследок лила,

Каждый день рассказывая всем.

Что он подлый, глупый, безобразный,

Никому не нужный человек.

По помойкам будет шастать грязный,

Скоро сдохнет, уж не долог век.

Время всё поставило на место,

Бывший муж нашёл свою судьбу.

Ждёт полковника который год «невеста»,

Не желая «закатать» губу!

Словно тучи, каждый день «вороны»,

Не поймут, что в нём она нашла?

Её дочь достойна лишь короны,

А другая под венец пошла…

Но надежды всё же не теряют

Взять полковника, пусть даже и вдовца.

Мужики в соку все прибывают,

Рядом же свинья или овца!

Ходят, бродят бабы по планете,

Женихов нормальных расхватав.

День придёт, примчится на карете,

Не полковник… Целый ГЕНЕРАЛ!!!

Не плюй в колодец

Живём в плену у собственных амбиций,

Плюём в источник с ключевой водой.

Час наступает из него напиться,

Но нет воды, колодец-то сухой…

Гордыня людям головы вскружила,

Убила жалость вековая власть.

Стройней не делает горбатого могила,

Настанет день и карта вдруг не в масть.

Как не сдавай, как не меняй колоды,

Итог всегда останется один.