Олег Юрченко - Сборник Стихов. Часть вторая

Спустил стихи я с поводка,
И пусть бегут себе пока,
Пока не остановит тот,
Кто ничего в них не поймёт.

Будут они ему чужды,
И непонятны и смешны,
Он только те видит своими,
Ему что кажутся родными.

Ему никак то не понять,
Что есть такая благодать
В подлунном этом нашем мире,
Где мы себя похоронили,

Среди ненужных нам вещей,
Тех, стали что для нас ценней,
Ценнее, чем все наши жизни,
Те, что готовы уже к тризне.

И да поможет нам Господь!
В себе все это побороть
И вновь вернуться к совершенству
И в мире здесь Добра главенству!

Я эти строки написал,
Те, что мне сам Господь послал,
И прочитать их мне велел,
Тем, кто ещё здесь уцелел.

Я теряюсь один среди сайтов,
Говорящих тут нам обо всём,
Что вокруг нас здесь сокрыто,
Или просто совсем ни о чём.

Клик один или два – и картинки,
С тем, тебе что в них припасли,
Ты увидишь на них все новинки,
Для тебя что они не нужны.

Положись ты на них и поверь им, —
Они к тебе раз пришли,
Их, всё равно, не проверим,
Если с края пришли к нам Земли.

Расчленить бы эти мне сайты,
Чтоб добыть из них Правды зерно,
То, для нас что кто-то посеял,
Но оно, все равно, не взошло.

Так они нас всех скоро приучат
Правду ложью чуть-чуть разбавлять
И на сайтах, нас здесь соблазнивших,
До конца, может, будут держать.

Улеташь туда – неизвестно куда,
Облака где там в небе порхают,
И там даришь ему всего ты себя,
С кем в согласии быть ты желаешь.

Тебе твердь там земная совсем не нужна,
Тебя что-то другое там манит,
С этим что-то тебе разобраться пора
И узнать, оно где обитает.

Навести ты его там в крутых небесах
И узнай, где ж мой ангел летает.
И поклон мой земной ты ему передай, —
Ведь он редко меня навещает.

Пусть в неведеньи здесь без него проживу
Лет, быть может, каких-нибудь двести,
Ведь понять я его все-равно не смогу,
Зачем быть с ним нужно нам вместе.

Пусть живёт он себе в своём сказочном сне
И меня пусть он больше не манит,
Знаю я, что и там где-то в той стороне
Ангел ваш ни ко всем прилетает.

Вокруг меня все праведные люди
Мольбою к Богу проживают дни,
А я всё также чувствую тревогу,
Никак мне от которой не уйти.

Слова, какие вы хотите, изрекайте, —
Их смысл тайный, всё равно, мне не понять,
Легенды ваши ими заполняйте,
Чтоб их потом могли все прочитать.

Да, я изгой на вашем тут моленьи,
Где слов служебных целый хоровод
Берёт всех в крепкие своих словес творенья,
И вырваться оттуда не даёт.

И говорит, что будут все ответы,
Или совсем, может, не будет их —
Одни только казённые приветы
С каких-то мест далёких и глухих.

Но я их все, могу как, отторгаю,
Не веруя хотя б и звуку в них,
И пусть, друзья, они вас умиляют,
А мне мой здесь дороже этот стих.

Объяснить необъяснимое
Из нас тут, вряд ли, сможет кто, —
Ведь наша жизнь суетливая
Порой не стоит ничего.

В ней только бы быстрей добраться,
Быстрей хотя бы до чего,
Потом что может оказаться,
Совсем не нужным нам оно.

Букет цветущих вожделений,
Что источают аромат
Наших несбытых наслаждений,
Тех, что вокруг нас здесь царят.

Они нужны ли нам не знаю
И дать ответ вам не могу, —
Ведь я совсем не понимаю:
Зачем я с вами здесь живу.

Зачем ищу на всё ответы,
Которых, может, вовсе нет,
Необъяснимо мне все это
Уже на протяженьи лет.

Но они есть здесь где-то эти,
Ответы, что нужны для нас,
Но мы не ведаем об этом,
Не замечая их подчас.

Тогда, быть может, и не стоит
Вопросы эти задавать,
А надо просто жить – не спорить
И за себя лишь отвечать.

Голова ты моя – чугунок,
Кто тебя подогреет, не знаю.
От таких кто сравнений далёк,
Тем я этот свой стих посвящаю.

Тот, кто варит там что-то в башке,
И, кем быть нам, всех наставляет, —
Лучше что-то в своём чугунке
Сварит пусть идругим предлагает.

Со своим чугунком справлюсь сам, —
Ведь туда положить что, я знаю
И его никому не отдам,
Если кто-то забрать пожелает.

Но не знаю, его как прогреть,
Чтоб сварилось в нём всё, так как надо,
Мне сырого не хочется есть
И готового тоже не надо.

Чугунок ты мой-чугунок!
Как тебя подогреть, я не знаю,
Был когда-то я мамин сынок,
А теперь вот и сам заправляю.

Накидал в него много – всего
И хоть что-то сварить собирался,
Но сырым всё осталось оно —
Мне огонь, нужен что, не достался.

Может в мире один он такой,
И его, я прошу вас, не трогать,
Для меня очень он дорогой
И учителем стал мне здесь строгим.

Чугунок свой прогрейте себе,
И сварите в нём, то что вам надо,
А я буду здесь, сам по себе,
И от вас ничего мне не надо.

Стихи пишу я лишь тогда,
Приходит музыка когда,
И начинают трепетать,
Слова, чтоб их мне записать.

Никто не принуждает их
Влезать ко мне в мой этот стих
И что-то ими говорить,
О том, как должен я тут жить,

Чтоб было чисто и светло
И не болтал, как помело,
Про то, как тут могло бы быть,
Если лет сто ещё прожить.

Но ведь не ведают они,
Что есть у всех у нас грехи,
И как бы попытаться нам,
Чтоб отпустил Он их нам сам.

Вот для того-то и нужны
Нам музыкальные стихи,
Те, что нам радость всем несут,
И, может, даже и спасут.

Спасут нас от того греха,
Порой что может сдалека,
Прийти к нам, чтобы нас сгубить,
Чтоб не смогли тут больше жить.

Вот потому и верю я
Словам из этого стиха,
Словам, что музыку несут,
Ту, что давно здесь, люди ждут.

Её вот-вот услышу я
В этом рождении стиха
И вам её я подарю
Здесь эту музыку мою.

Не торопи напрасно время
И его тратить не спеши,
Вселенское оно то бремя,
Что на земной висит оси.