Борис Поляков - Планеты. Стихи

И перед зеркалом правдивым
Отрепетирую слова.
Должна предельно быть красивой
Моя минута торжества!

И все дворовые какашки
Я обойду (на туфлях – блеск).
Вся сигарета – ползатяжки —
Таков поэта гложет стресс.

В душе уже о лаврах грёзы
(Но не о тех, с чем варят суп).
«Цветы подарят? Точно. Розы!»
Поэт величествен… и глуп.

2.После
Обычная пошлая пьянка
(Вначале – скучнейший доклад).
Ах вот ты какая, изнанка
Приёмов, торжеств и наград.

Халявное хлещут винище
Кумиры газет областных,
А библиотекари нище
Скорбят о запасах съестных.

Бренчат и тоскливо гнусавят
Нетрезвые барды (Афган),
Их вряд ли кто слушает – славят
Великого (нам богом дан!).

В карманы «без палева» прячут
Конфеты писательницы,
Небось голодают и плачут
Их дети, мужья и отцы.

Я мог бы сказать, что безгрешен,
Но нет, тоже выпил вина,
Но тошно мне стало от плеши
Великого (богом дана!).

И я, растворив по-английски
Себя из такой ерунды,
Подумал: «Насколько же н и зки
Великих земные труды!»

Конечно же, вляпался в лужу,
И ветер всего растрепал…
Но лоск внешний больше не нужен!
В поэзии это ль искал?

Эх, сяду за старый компьютер
И другу письмо напишу!
Съем холестериновый бутер
(Увы, этим делом грешу…).

И друг мне ответит по «мылу»,
Заценит стихи и рассказ…
Не много мне радостей было,
Но этот «бомонд» – не про нас.

ВЕСНА ПОЭТИЧЕСКАЯ
Весна, словно красная д е вица,
Стесняясь, алеет рассветами,
Заводит беседы с поэтами —
Видать, на бессмертье надеется.

А те уж горазды к стараниям!
И так возвеличат и этак.
Одних расцветающих веток
Засунут охапки в издания.

А сколько ручьёв говорливых!
А сколько травы изумрудной!..
Весну не отметить так трудно!
Так просто казаться счастливым!

Ступает неспешно цветущая,
Вершит незатейливо чудо.
Куда ты идёшь и откуда,
Явление, строки зовущее?..

ЗАКАТ
«Узрите!» – глаголет закат
На старославянском наречии.
Как тысячи вёсен назад
Кровит ритмопульсом сердечным.

Нам время настало внимать
Упругим лучам заходящим.
Светило – отец наш и мать —
Рождённое и уходящее.

Пульсируют наши сердца
Почти в унисон с красногрудым.
ПреКРАСНЫЙ оттенок лица
Узрю и уже не забуду.

* * *
Ночное небо отражает
Озёрных звёзд алмазный блеск,
Луну озёрную рожая,
Небесный холст прибавил вес.

Немного – вынырнут кометы
И в отраженьи поплывут.
Я поражён небесным светом,
А звёзды в озеро зовут…

РУССКАЯ ПЕЧЬ
Русская печка в избе – словно барыня,
Все к ней идут на поклон.
Благоухает крестьянское варево,
Гонит и скуку, и сон.

В стужу согреет, в распутицу высушит,
В сладкие сны пригласит.
Может и тайны мальчишечьи выслушать —
И не взболтнёт, не проси.

Русская печка – кормилица, матушка,
Хаты священная суть.
Треском поленьев вещает хозяюшка,
Запахом дразнит чуть-чуть…

* * *
Зимняя сказка подходит к концу,
Вянут в лучах декорации.
Серость сугробов земле не к лицу —
Соло весенней прострации.

Если б не знал, что наступит апрель
С блеском его разноцветия,
Слёг бы надолго от горя в постель —
Жив ради вёсен на свете я.

Есть для любого порядка вещей
Старт, декаданс, возрождение…
Зимнюю сказку люблю вообще,
Только весна – наслаждение.

РАВНОДЕНСТВИЕ
День сравнялся с ночью в мире грешном.
Больше света – больше ярких дум.
Стрелки на часах идут неспешно,
Отмеряя вечность наобум.

Солнце наконец-то стало нежным!
Выйдешь в март – весну в себя вберёшь.
Голубое в воздухе – безбрежно!
Этот день по-мартовски хорош.

Улыбнёшься – будто станешь чище,
Есть потребность что-то людям дать,
Только слов достойных не отыщешь,
Чтобы миг волшебный описать.

ПЕСНЯ СОЛОВЬЯ
О чём поёшь ты, соловей ночной?
Мне б разговорник птиче-человечий…
Не понимаю ноты ни одной.
Разбилось сердце, и любить мне нечем.

По голосу я понял, ты так юн,
Ещё не обжигал младые перья.
Я извлекал бы музыку из струн,
Но музыки лишён навек теперь я.

Чего уж там, послушаю, дружок —
Обидно же, когда твой дар не ценят.
Поёшь романсы – слышу жёсткий рок.
Не соловей, брутальщина на сцене.

А ночь катилась звёздным колесом,
Пусть я её не видел даже толком…
И соловьиный голос невесом —
Для тех, кто слышит соловья – не волка.

ВЕЧЕР
Уходит день, не зная сожалений —
Он отработал, вдоволь посветил.
Приходит вечер, полный томной лени,
Закатом брызжет на исходе сил.

Я поддаюсь влиянию лентяя,
Небрежно ручкой мажу черновик,
Итожу то, что как писатель знаю:
Я слишком мал, а мир вокруг – велик!

ДИАЛОГ
Отец сказал мне: «Труден жизни путь.
Чтоб не споткнуться, осторожен будь.
Но всё ж, встречая на пути ухабы,
Не смей куда-то в сторону свернуть».

А я ответил: «Буду, как и ты,
Через преграды возводить мосты.
И постараюсь, как учил меня ты,
Добро повсюду сеять и цветы».

* * *
Умирает день, ни в чём не каясь,
Век его стремительный испит,
И закат, кострищем разгораясь,
Обжигает, красит и пьянит.

Смерть его – всего-то на полсуток,
А потом воскреснет, как Христос.
Не ценя темнеющих минуток,
Не поймёшь с утра апофеоз.

День уходит, говорит: «Я скоро…»
И ему я верю, как себе.
Он ворвётся рано утром в город,
Ясным солнцем сядет на трубе…