Михаил Швейбиш - Я на Земле случайный гость

Этот мир спасет лишь доброта
От ему грозящей страшной смерти.
И, наверно, это неспроста,
Вы уж в этом, люди, мне поверьте.
Злоба, воцарившись на Земле,
Вместе с равнодушием, сумела
(Хоть и непонятно это мне)
Покорить бескрайние пределы.
Покорить свободные сердца
Тех людей, которым безразлично,
Что рыдают дети без отца,
Если всё у них самих отлично.
Если нажимают на курок,
И ничуть об этом не жалеют,
И стреляют ближнему в висок,
И от крови запаха хмелеют.
Если где-то плачет на земле
Хоть один ребенок – это значит,
Что счастливым невозможно мне
Быть, и невозможно жить иначе.
На счастливом острове Бали
Рай земной, и там не плачут дети,
И все вместе сделать мы б смогли,
Чтобы было так везде на свете.
Надо только душу распахнуть
Для добра, прогнав навеки злобу.
Путы равнодушия стряхнуть.
Я прошу – задумайся, попробуй.

Не каждый день рождаются стихи.
Должно созреть, прорваться из глубин
Души. И пусть слова твои плохи,
Но ведь сказать их мог лишь ты один.
И никому другому не дано
Сказать всё так, как это сделал ты,
Решить всё, как тобою решено,
И за тебя осуществить мечты.
Не каждый день любовь приходит к нам.
То, что приходит часто, не любовь.
Ведь в целом мире женщина одна
Которой ты всю жизнь отдать готов.
Все остальное – лишь случайность встреч,
Что каждому даруется судьбой.
Но если ты сумел любовь сберечь,
То в жизни не найдешь другой такой.
Храни ее, храни и береги.
Она легко ранима и хрупка.
О ней такие сложены стихи,
Которые звучат нам сквозь века.
И пусть ты так не сможешь написать,
Пусть не дано создать бессмертных слов,
Попробуй тоже о любви сказать,
Конечно, если в сердце есть любовь.

Что такое поэт? Это вечный боец и трибун.
Состоянье души, не дающее быть равнодушным.
Это пальцы, что душ наших трогают чуткие струны,
Это ветер, прохладу несущий, коль в воздухе душно.
Что такое поэт? И отличен он чем от других?
С каждой строчкой своей он частицу души нам дарует.
К сожалению, больше на свете поэтов таких,
Чьи слова не зовут, не тревожат, и нас не волнуют.
Магазины забиты томами неискренних слов,
По заказу написаных кем-то, кого мы не знаем.
Кто, тома написав, заслужить не сумеет любовь,
И кого равнодушно, едва прочитав, забываем.
Разве можно быть только творцом поцелуев и роз,
И глаза закрывать на суровые будни планеты,
Делать вид, что не знаю, как много ещё льется слез,
Как под бомбами гибнут другими рождённые дети.

Кто-то щедрою рукою
Сеял семена добра
Злость и подлость беспокоя,
Но пришла его пора.
На земле распяли тело
Злости сильными руками
И в живот его умело
Подлость била сапогами.
Подлость очень торопилась
Поскорей закончить дела.
На земле лежать осталось
Бездыханным чье-то тело.
Ложь, их верная товарка,
Без работы не стояла.
Память светлую и яркую
Сапогами в грязь втоптала.
Так бывает в жизни часто.
Злость, пока твоя пора.
Потому то так прекрасны
Тех семян цветы добра.

Как тихо приходит к нам старость,
Крадется, как кошка.
Шагов мы не слышим,
И только по сетке морщин
Мы вдруг понимаем,
Что жить нам осталось немножко,
Хотя для ухода из жизни не вижу причин.
Уже нам под сорок, и лучшие годы прожиты.
А сколько осталось еще нам ходить по земле?
И сколько еще пережить нам осталось событий
Пока этот мир не исчезнет навечно во мгле?
Была жизнь щедра, бескорыстно дарила нам радость,
Но мы иногда не ценили счастливых минут.
Считали, что жизнь будет вечно дарить свою сладость,
Что горечь её лишь другие всегда познают.
Уверенность эта причиною горя бывала,
И нам оставалась лишь память всех радостных дней,
Ведь в жизни ничто повторить невозможно сначала,
Поэтому наши потери нам вдвое больней.

Что такое любовь?
Это чистая песня души.
Это искренность слов,
Ах, как эти слова хороши.
Это нежность и страсть,
Пониманье друг друга без слов.
Велика её власть,
Правит миром одна лишь любовь.
Теплота наших встреч
И безумная горечь разлук…
Это чувство сберечь
Мы должны, потеряв его вдруг
Ощущаем вокруг
Пустоту, и приходит тоска.
И я счастлив, мой друг,
Что его сохранил я пока.

Этой скрипки волшебные звуки
Совершают обряд очищения,
И целую я женские руки,
Что своё мне даруют прощение.
Где, скрипач, ты постиг эту тайну,
Что дала тебе власть над душою.
Звуки скрипки твоей так печальны,
И нигде не найти мне покоя.
Словно властные пальцы, сжимают
Мою душу волшебные звуки,
И со скрипкою вместе рыдает
Мое сердце, когда мы в разлуке.
Я шампанским бокал наполняю,
Пью за счастье, за чувство простое —
Все любовью его называют,
И я знаю, что это такое.
Ах, скрипач, растравил ты мне душу,
Замерла она, скрипке внимая.
Эти звуки всю жизнь бы я слушал,
Сокровенного смысл постигая.

Когда ты позабудешь обо мне
И прочь уйдёшь дорогою чужою,
А я один останусь в тишине
С разбитою безжалостно душою,
Когда любовь растает, словно сон,
Когда, тобою больше не любимый,
Прощальный отпущу тебе поклон,
А ты пройдешь так равнодушно мимо,
Тогда вдруг станет жизнь моя пуста,
Жизнь без тебя, без счастья и без муки,
Холодная, чужая красота…..
Холодные, неласковые руки …..
Пусть прошлого нам больше не вернуть,
Мы над прошедшим временем не властны,
Пусть боль утраты разрывает грудь,
Но память сохранит былое счастье.
Когда ты позабудешь обо мне…