Андрей Ардашев - Русский мост. Поэтический сборник

Только море знает, где «Восток» 1 1 Рыболовное судно «Восток» пропало у берегов Приморья в начале 2018 г.
Да Нептун, не падкий до сенсаций,
Но сплетает новостей поток
Полутьма коммерческих редакций.
Публику стремясь повергнуть в шок,
В пляс готов пуститься писарь жалкий
Для карьеры хоть на катафалке…
Рейтинги и деньги застят взор!
Ни «понятий» нет, ни «аморалки»…
Там, где нормы – пишут галки-палки!
Там, где совесть – пьяный прокурор…
Боль родных, да в СМИ циничный ор —
Результат трагической рыбалки…
И спокоен только сытый вор!
В ежедневном вое злой русалки
Для него Закон – не приговор,
Как и скрепы нашей коммуналки.

Лето. Моросят дождями во̀ды,
Возвращаясь в лоно Костромы.
Слава Небу за часы и годы
Счастья – без сумы и без тюрьмы!

Как же я богат на свете этом!
И не на̀жил кровного врага.
Скромно, но в цветах весной и летом
Костромы холмистые луга.

Избы прижимаются к пригорку,
Провожая утомлённо век,
И смиренно грезят втихомолку:
Бог сберёг – не бросит человек.

Правдой дышат ельник и болото,
А вдали всё так же поутру
Городских многоэтажек соты
Пчёлок превращают в мошкару.

Мне когда-то сказали: «Андрей,
небезгрешны погоны и троны!
Веруй в святость родных алтарей,
даже если срывают иконы…»

По задумке Творца и Спасителя,
в бесконечности человечества
нам земля с очагом обители,
как и наши предки, родители —
воплощенный образ Отечества.

Можно место прописки сменить.
Быть с любимой возможно в разводе!
А Отечество – ни изменить,
ни забыть… Даже в дальнем походе!

Утопает в лазури тишь.
Это март беззвучно уходит.
В ожидании весенних мелодий
смирно замер сухой камыш.

Солнце дарит миру лучи.
Согревает луг и пригорок!
Отступает холодный морок,
собиравший силы в ночи.

Край, где щедро озарена
благодатным, радостным светом
мать для воинов и поэтов —
Русь – родная моя сторона!

Замолкают тоска и грусть.
Забываю чужбин пейзажи…
С тихой песней (с повинной даже)
я к тебе возвращаюсь, Русь.

Где валюта твёрже рубля,
врут моря про воли безбрежность!
Но твою суровость и нежность
не найти на чужих полях!

Ты не верь, что я на чужбинах
предал Веру и свой народ.
Я – не мартовский блудный кот,
я, скорей, заплутавший инок.

Нас «мир свободы» глухо заковал!
Шлагбаумы, детекторы, охрана…
Мне импортное слово «мануал» —
Скорее не про клавиши органа —
Про орган, что некстати захворал.

Мир, словно безразмерный сериал,
Не слыша дворовых – застольных песен,
Всю искренность и чуткость растерял…
Технологичен, но неинтересен,
Как аббревиатура АТАПРЯЛ.

Я много разных высей повидал:
С кубанской глубиною непорочной,
С туманностью сырой – дальневосточной,
Но небо Слобожанщины – астрал!
Там живы сказка с песней – это точно!

Пусть кто-то скажет: «Выдумал Амбал…»
Но для чего кривить душою мне бы?
Тот, кто не видел Украины неба,
Не то чтобы полжизни потерял…
Пожалуй, и не жил – на свете не был.

Отмолен в лаврах каждый грех
его строителей Великих,
создавших крепости и лики
в лугах и топях Невских рек…
Маяк воздвигших Мариинский…

Геройски терпит Град Петра,
когда его красу святую
попсой похабною шнуруют…
И приблатненно доктора
похмелье публики врачуют.

Он слышал оды, приговоры,
в парадных скрипах звон посул
и деловых проспектов гул…
Где в серость крашеной «Авроры»
сигнальный выстрел утонул.

Рассвет умылся в облаках
над летней ночью скоротечной.
Ширь вологодская близка!
Но в ней ни птиц, ни ветерка…
В окне мелькает поезд встречный.

Опять товарный прёт состав
по старой северной железке.
Снеся пейзажи сонных трав
и дрёму тихих перелесков,
он мчится к западу стремглав…

С заплечным штопаным мешком,
с мечтой и жаждущей утробой,
покинув тёплый отчий дом,
здесь Ломоносов шёл пешком,
России преданный до гроба!

А нынче… В чушках, кругляком,
в цистернах по усталым шпалам
за баксы, евро, чёрным налом
страну вывозят с ветерком…
К портовым тащат терминалам.

Что ж… Зря взывая к воле братства,
хрипел поэт, как злой бурлак:
«Хорош!!! Предел! Дела – табак!
Иссякнут русские богатства!»
Но продолжал гулять кабак!

В многоцветии жанров и стилей
книг, скрижалей, сайтов-газет
автор жив, пока не забыли
слов под толщей наскальной пыли
или почитатель-сосед…
Нет границ у вселенной мысли.
Жажде творчества края нет!
Только вместе живут поэт
и страницы, что в люди вышли!
Цензор нам и судья – Всевышний,
сотворивший Мира Начало.
У истока начал звучало
Слово автора жизни – Творца.
И не будет Слову конца!!!
Вот, к примеру, скажите, братцы:
Русь бывает без Веры??? Нет?!
Русь живая, пока «виршатся»:
ода, реквием и сонет,
басня, гимн и Вечный Завет!

Я не грибник, не травник, не рыбак
И на продажу кофты не вяжу.
Но я рыбачу и в лесу брожу,
Чтоб мысль могла без зрителей-зевак
Снимать оковы, шоры, паранджу.