Владимир Прохода - Дарите женщине Любовь

Предначертан им же путь,

Выбираем мы дорогу

И возможности свернуть…

Я, Вам пишу, ещё надеюсь,

Быть может, вспомните меня,

Под звуки музыки дождя

И удивитесь, что осмелюсь,

Нарушить Ваш души покой,

Как недостойный неба грешник,

Любви той первой, поздний вестник,

Игравший жизнью и строкой…

Кто первым стал из всех желанных,

Сорвавший первый поцелуй

В сезон капель осенних лун,

Коснулся точек самых тайных…

Меняя статус, ощущенья,

Забравший тело с царства дев

И в сладкий миг вдвоём взлетев,

Забыл законы притяженья,

Парит слогами в вышине,

Любви той первой дарит строчки,

Предав конверту, ставит точки,

Где адрес значится в письме…

Их много на моём окне,

Простите мне…

В лучах Луны Вы так красивы,

Для глаз её обнажены

И с чистотой небесной Дивы,

Войдёте тихо в чьи-то сны…

Душа прошла свои стенанья,

Она невинна пред Судьбой

Ведь откровенные признанья,

Её манили за собой…

Лишали таинства одежды,

Порвали гордость в лоскутки,

Оставив берега Надежды,

Любви уплыли лепестки…

Ещё тревожат сердца раны,

Волной окатит вдруг тоска,

Всплывают в памяти обманы,

Глаза застелет пелена…

Но лунный свет шлёт очищенье

И Вам не страшно нагишом,

Пройти тропинкой откровенья,

Лишь осенив себя крестом…

Недосказанность осени

Словно лист на ветру,

Что не вовремя сбросили,

А теперь ни к чему

И весит неприкаянно,

Не упасть, не сорвать,

Всё как будто нечаянно,

Белой грусти печать…

Ты, не чужая, я – чужой

На белой пахнущей постели,

И в этом сумраке ночном

В моей душе метут метели…

А наша близость тяготит,

Ушла Любовь, былое счастье

Её костёр едва дымит,

Ещё чуть-чуть и он погаснет…

Я жалок сам себе такой,

По прежнему целуя губы

Той, что была всегда родной

Теперь хочу быть очень грубым,

Готов рвать тело на куски,

Но вот беда лишь только руки

Почувствуют соски груди,

То нету сладостнее муки,

Ты, не чужая, я – чужой…

Шипы нас ранят, а не розы,

А розы милые грустят,

Свои роняют слёзы-росы,

И быть счастливыми хотят,

Не увядать, блистать красою,

Ведь дивна эта красота,

Мир украшая наготою,

Даруя трепет лепестка…

Они нежны и так невинны,

Но не во власти их шипы,

Как мы в признаниях наивны

И от Любви глаза слепы…

Ты помнишь май в сиреневом тумане,

Вокзал, прощание, пустеющий перрон.

И от себя куда-то убегая,

Тогда ты сел, не в свой, в другой вагон.

Прости, я для тебя давно чужая…

(Л. Людмила.)

Быть может, правы были наши боги,

Мы параллели, как две колеи,

Лишь общее названье у дороги

И то, что оттолкнулись от Любви…

Что было, нам напомнит наша память,

Что будет, знает только лишь Судьба,

Но и её негоже в строках хаять,

Порой в поступках Молодость глупа…

Не тот вагон? А может век и время?

Пустой перрон сулил зловещий знак.

Рождаются во мне мои сомненья:

– Ну почему всё делаю не так?

Опять всё тоже, снова те же грабли

И сотый раз по кругу, как в бреду,

А розы на снегу мои озябли,

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.